Sie musste aufstehen, dachte Ilaria, als sie über die Schulter zum Wecker blickte. Die Zeiger näherten sich der Zwölf. Normalerweise verließ sie das Haus um zehn, um zur Arbeit zu gehen.
Aber gestern hatten die „Gäste“ sich nicht vertreiben lassen. Sie waren dreimal losgezogen, um Wodka zu holen, und wollten einfach nicht zur Ruhe kommen.
Am Ende hatte sie allen ihr Spezialgebräu untergemischt, Paolino für einen Vierteldollar gerufen und die benebelten Kerle zurück in den „Schuppen“ geschickt.
Schuppen nannte Ilaria das einstöckige Wohnheim vom Hoteltyp, wo ihre weniger glücklichen Landsleute seit zwanzig Jahren hausten.
Sie selbst war rechtzeitig rausgekommen, hatte einen Einheimischen geheiratet, einen rundum verwaisten Säufer, der sie auf seine Weise liebte und nicht allzu sehr im Weg stand.
Vor fünf Jahren hatte der Arme beschlossen, übers Wochenende bei einem Kumpel im Dorf zu bleiben, stieg in den letzten Waggon der Vorortbahn, und weil der Zug länger war als der Bahnsteig, trat er aus dem Waggon ins Leere.
Die Leiche mit dem zerschmetterten Schädel fand man am Morgen. Die Obduktion ergab, dass das Opfer im Moment des Falls betrunken gewesen war und wahrscheinlich die Warnungen des Lokführers nicht gehört hatte.
Beatrice – so hieß sie mit vollem Namen – trug vierzig Tage Trauer, begrub ihren Mann aber nicht, sondern stellte die Urne mit der Asche auf dem Balkon ab, ins Regal mit den Werkzeugen des Verstorbenen.
Auch zu Lebzeiten hatte er dort ganze Tage verbracht, auf dem Hocker, mit einer filterlosen Zigarette in den vergilbten Fingern und einer Flasche Wodka auf dem Boden.
— War ein guter Kerl. Und ist zur rechten Zeit gestorben, auch wenn’s vergeblich war, murmelte Ilaria in Gedanken, strich über die Urne und zündete sich eine an.
Eigentlich rauchte sie wenig, eine Zigarette vor der Arbeit und eine danach, und beide zu Hause, allein.
Ilaria fragte sich, ob ihr die Arbeit gefiel. Eher passte sie zu ihr, weil das Geld gut floss und sie unabhängig leben ließ, ohne einflussreiche, aber lästige „Beschützer“.
— Du bist hübsch, und dein „Junge“ ist zärtlich, aber such mich nicht. Ich mag keine Reichen, bin selbst nicht arm. Aber allein schlafen und frühstücken – das liebe ich. Wenn ich will, rufe ich dich an, hatte sie einen äußerst erfolgreichen Papierkönig verdutzt.
Der Kaffee in der Kanne kochte auf und quoll zischend über.
— Nein, so geht das nicht, ärgerte sich Ilaria.
— Zerbrochener Schlüssel – eins, zerbrochenes Glas – zwei, geflucht – drei, zitternde Hände – vier, und jetzt der entflohene Kaffee – fünf. Wieder so ein Mist. Alles, nichts wie raus hier, zu Giulia und Luca. Zeit, sich zu entspannen.
Sie beschloss, nicht zur Arbeit zu gehen, und wurde gleich fröhlicher. Sie hasste es, zu spät zu kommen, Dinge hastig zu erledigen.
— Man muss die Sache zur richtigen Zeit machen oder gar nicht. Wenn keine Zeit für ein anständiges Frühstück bleibt, dann frühstücke nicht, schlinge keine Wurst und keinen alten Tee runter, sondern trink einfach ein Glas kaltes Wasser, hatte ihr mal ein Banker gesagt, und für diese Weisheit war er besonders verwöhnt worden.
Am meisten hasste Ilaria Sex auf die Schnelle. Vor zwei Jahren hatte sie sich mit Matteo getroffen, einem Bodenkundler und Stepptänzer, und sogar über ein gemeinsames Leben nachgedacht.
Aber bei all seinen Reizen nervte es sie gewaltig, dass der Geliebte ständig auf die Uhr schaute, von denen es in der Wohnung reichlich gab.
— Hör zu, ich kann nicht kommen, du guckst die ganze Zeit auf die Uhr, sogar am Wochenende, sogar nachts! Du hast keine Frau, keine andere Geliebte, nicht mal eine liebende Mutter. Wenn das ein Tick ist, müssen wir uns trennen. Ich übernehme wie die meisten Frauen schnell schlechte Gewohnheiten, und ich hab schon genug eigene, hielt Ilaria eines Tages nicht mehr aus.
— Das ist kein Tick, Liebes, sondern einfach die Reaktion darauf, dass du kommst und bald wieder gehst, und ich will, dass du bleibst, daher die Nervosität. Ich denke ständig: zwanzig Minuten vorbei, gleich ficken wir zum letzten Mal und sie rennt weg.
— Übrigens, du gehst, und ich liege mit dem Gesicht zur Wand und wichse. Wichse und weine, weil ich so eine grausame Schönheit liebe. Ihr Italienerinnen seid ja historisch herzlos. Puccini ist mein Zeuge, ich lüge nicht, sagte Matteo, verschränkte theatralisch die Arme und ließ den Kopf traurig hängen.
Nach diesem Geständnis konnte Ilaria einfach nicht anders, als eine Woche zu bleiben, und es schien wirklich, als hätte der frischgebackene Glückspilz seine Uhrensucht komplett verloren.
Zufriedene Ilaria tollte herum wie ein Kind, flocht Zöpfe mit bunten Bändern in Matteos Schamhaar, ließ ihn Walnüsse knabbern, die in ihrer Scheide versteckt waren, veranstaltete Sitzungen gegenseitiger Masturbation.
Doch schon in der zweiten Woche war der Freude ein Ende. Beim feurigen Liebhaber setzte ein neuer Tick ein: Während des Akts bewegte er sich im Stepp, trommelte also Stepptanz… die ganze Zeit… sogar beim Blasen.
Frühmorgens schlich Ilaria leise aus Matteos Wohnung und erinnerte sich erleichtert, dass er weder ihren Nachnamen noch die Adresse kannte.
— Jetzt wird Arbeit mein einziger fester Punkt, entschied die erschöpfte Deserteurin und bereute es nie, zumal ihre Arbeit kreativ war.
— Aber heute keine Arbeit, ich hab frei, also einen Bummel, oder was auch immer. Muss Giulia und Luca mit was überraschen. Ich zupf mir den ganzen Schamhügel blank. Und dann machen wir Zirkus.
Tatsächlich liebte sie es, aus fleischlichen Freuden keinen sentimentalen Idyll, sondern eher einen närrischen Jahrmarkt zu machen.
Manche Männer nahmen das sogar übel, denn Sentimentalität ist Männern eigen mehr als Frauen, und oft verwechselt man das mit Romantik.
Aber Ilaria verwechselte nichts, zupfte ihren Schamhügel blank und belohnte die Geduld mit edlem „Shalimar“-Duft.
— Na, Mieze, lauf mal ein bisschen kahl rum, neue Härchen wachsen bald, lockig und weich, tröstete sie den beleidigten Hügel.
Luca und Giulia waren mit Ilaria seit Schultagen befreundet. Sie lebten in einem großen Haus mit Garten, hundert Kilometer von der Stadt entfernt.
Das Haus stand mitten im Garten, der Garten war umgeben von einem hohen Zaun und ringsum von Kiefern. Überall steckten Büsche von Flieder und Jasmin.
Nützliche Pflanzen gab’s nur zwei Apfelbäume und vor der Haustür eine kleine Minze-Familie. Giulias Stolz war der Farn am Hintereingang, der von allein aus der Erde geschossen war.
Das sorglose Paar hatte im Garten nur eine Sorge: Ab Frühling rotteten sie alle Löwenzahn und Brennnesseln aus, aber Gänseblümchen und Klee wuchsen ungehindert, und das ungemähte Gras tobte bis in den tiefen Herbst.
Die Dorfleute hielten Giulia und Luca für verrückt: Sie hatten nicht mal Kartoffeln, nicht mal einen simplen Gemüsebeet mit Knoblauch und Petersilie. Sogar keinen einzigen Tulpen.
— Was für Tulpen, verdammt? Das ist hier nicht Holland. Hier muss Distel wachsen, hatte Luca einem Nachbarn geantwortet, der dem armen Luca hatte helfen wollen, einen Naturgarten anzulegen.
Der Nachbar, der eine Birne auf Eberesche gepfropft und Krim-Wein gezüchtet hatte, war beleidigt und ließ sie in Ruhe.
Ilaria kannte das alles seit Langem, lud eine Kasserolle mit dem plebejischen, aber beliebten Oliviersalat in den Wagen und zwei Laibe Schwarzbrot.
Gemüse, Eier und Obst konnte man unterwegs kaufen. Alkohol tranken die Eheleute nicht. Deshalb hielten die Nachbarn sie auch für verrückt.
Und sie wunderten sich, wie man mit dem Malen von Postkarten Geld verdienen konnte.
Beim Näherkommen des Dorfs erinnerte Ilaria lächelnd an Lucas altes Geschenk: Ein großer Hase, in Öl gemalt, aus Kohlblättern zusammengesetzt, mit fröhlichem Karottenpenis und Salat-Ohren.
Dieses Porträt hing im Schlafzimmer und grinste Ilaria jeden Morgen fröhlich an.
Am Tor hing ein großes Pappschild: „Wir sind weg und wünschen euch dasselbe.“
Ilaria seufzte und kramte im Handschuhfach nach den Schlüsseln. Was auch passierte, die Notiz galt nicht ihr.
Vor vielen Jahren, noch zu Zeiten ihres lebenden Mannes, hatten die Familien feierlich Bettlaken, Handtücher und Wohnungsschlüssel ausgetauscht.
Seitdem waren Laken und Handtücher zerfranst, Ilarias Mann gestorben, aber die Schlüssel funktionierten einwandfrei.
Sie parkte den Wagen beim Schuppen, hängte die Notiz zurück und schloss das Tor.
Traurig bei dem Gedanken, dass die beiden abgehauen waren, betrat Beatrice das Haus und knipste das Licht in der Diele an.
— Stehen bleiben! Keinen Schritt! Waffe auf den Tisch! hörte die Besucherin und drehte sich erleichtert um.
In der Küchentür stand der nackte, mit irgendwas beschmierte Luca und leckte sich grinsend die Lippen.
Zwischen seinen Beinen lugte die ebenso verschmierte Giulia hervor und krabbelte quietschend zur Freundin, um sie zu küssen.
— Geh weg, du Verrückte. Was ist mit euch los?
— Tinchen, du kommst genau richtig! Wir haben mit Schminke für ein Porträt im Stil von Arcimboldo experimentiert. Luca hat zehn Gläser Honig gekauft, Erdbeermousse, polnische bunte Gelees, Trockensaft, Schokoladenpaste.
— Stell dir vor, wie müde wir sind? Das Gelee mussten wir noch warm auftragen, aber wenn es nach der Körperform erstarrte, fiel es nach einer halben Stunde an den wichtigsten Stellen ab, nämlich an den Titten und am Bauch! Schrecklich!
— Ich posiere, Luca arbeitet, und von meinen Schultern fallen Fetzen runter! Luca lachte sich kaputt: „Alt geworden, die Haut fällt ab!“ Da wurde ich sauer und warf die Klumpen nach ihm… dann haben sie mich mit „Yuppi“-Saft und Vanille bestreut…
— Wozu die Vanille?, wunderte sich Ilaria.
— Sie glänzt schön. Hör zu. Luca hat gezeichnet, was nötig war, ich stand drei Stunden in der Bestäubung und ging duschen.
— Da fing das Interessanteste an. Solche schönen Spritzer, wie ein Salut am Siegestag, nur als Strahlen – nach unten. Ich kauf mir jetzt extra „Yuppi“ für die Dusche.
— Tin, du bist in der Endphase des Experiments gekommen. Mich haben sie mit Honig beschmiert, aber um „alles mit der Haut zu fühlen“, hat Luca sich auch eingeschmiert.
— Wir standen beide in Honig: ich posierte, er malte. Das Porträt wird genial.
— Zu dir, Häschen, eine Bitte: Den Honig abwaschen ist schade. „Yuppi“ ist Chemie, aber hier haben Bienen gearbeitet, sind hin und her geflogen. Na, wir haben beschlossen, ihn abzulecken, und lecken seit dem Morgen. Hilf bitte!
— Na gut. Nur zieh ich mich auch aus und gieß mir vielleicht einen Tee ein.
Ilaria verließ die Küche und entkleidete sich.
— Oh, Tishka! Wie lustig du mit der kahlen Muschi aussiehst! Wie eine Barbie-Puppe!
— Stimmt nicht. Anna hat mir heimlich eine nackte Barbie gezeigt: Die hat gar keine Muschi. Anna war sogar traurig: „Papa, wie pinkelt sie ohne Muschi?“ , mischte Luca sich ein.
— Genug geglotzt, sonst zieht sich euer süßes Leben hin. Und wer war der Initiator?
— Er, klar.
— Na, dann fangen wir bei ihm an. Mal sehen, was eine Erdbeerpopo ist.
Ilaria machte es sich zwischen Lucas Beinen bequem und leckte eifrig seinen Oberkörper.
Damit Giulia nicht langweilte, legten sie Luca mit dem abgeleckten Rücken auf den Boden, in der „Birke“-Pose, und er leckte Giulias kokett ausgestreckte Beinchen.
— Oh, Luca, ich wusste nicht, dass du so lecker bist, schmatzte die erregte Ilaria und umfing leidenschaftlich die klebrige Eichel mit den Lippen.
— Ich bin auch lecker!
Giulia setzte sich direkt auf Lucas Gesicht, der vor Gefühlen brummte…
— Genug. Gehen wir waschen, ich will nicht mehr!
Nach einer Stunde riss Luca sich aus den zärtlichen Beinen los und kroch verzweifelt ins Bad.
— Ich will deine kahle Sängerin streicheln, sie ist so still, krabbelte Giulia zur Freundin, leckte unterwegs die Finger…
Am Abend, still geworden, mit nassen Haaren und glänzenden Augen, aßen die Freunde auf dem Balkon zu Abend.
Zum Kerzenlicht flog eine schläfrige Biene herbei und kreiste über dem Tisch.
— Zu spät, Dummerchen, hättest morgens flattern sollen. Geh schlafen, lachte Giulia.
— Das Porträt gefällt mir, lächelte Ilaria, und das Experiment ist geglückt.
— Ja, die Einladung war nicht umsonst, aber du bist einen Tag zu spät.
— Ich hab nicht in den Briefkasten geschaut. Bin einfach so gekommen. Hab die Arbeit verschlafen und wollte feiern.
— Kluges Mädchen. Morgen grillen wir Schaschlik.
— Nein, ich fahr früh. Muss arbeiten. Ohne mich verdienen die nichts, Alessandro und Chiara. Ich muss ihnen am Anfang helfen.
— Hör mal, hast du nicht genug? Vielleicht steigst du aus?
— Nein. Mir gefällt das: Eine ganz andere Welt, andere Leute.
— Oder hilf uns, bei uns verdienst du auch nicht schlecht…
— Ich weiß, aber meine Arbeit ist meine Arbeit, ich kenn sie gut und sie macht mir Spaß. Das ist meine Berufung, vielleicht das Blut. Na gut, lasst uns lieber Mulligan hören.
Alle schwiegen. Den Rest des Abends verbrachten sie ruhig, aber ohne Traurigkeit. Sie brauchten kein Geplapper.
Im Ausruhen vom täglichen Wortgewalt lud Ilaria sich bei den Freunden mit Wärme und Frieden auf, und alle wussten das.
Morgens weckte die nackte Ilaria beide.
— Hey!, rief Giulia.
— Wann hast du Haare gekriegt?
— Genieß es. Tschüss!
Pünktlich um acht war Ilaria zu Hause. Nach einem gemächlichen Frühstück zog sie einen schwarzen Satinrock an, schminkte sich, kämmte sich, rief Chiara und Alessandro an und war um zehn mit ihnen bei der Arbeit.
— Na, toi toi, wünschte sie sich selbst, als sie in den ersten Waggon der U-Bahn stieg.
Sekunden später hörten die Fahrgäste eine gut platzierte, tragische Stimme:
— Sehr geehrte Mitbürger! Wir kommen von anderswo…
