Kürzlich bin ich für einen Sportfernsehsender nach Madrid gereist, um ein Interview mit dem ehemaligen sowjetischen Verteidiger von Spartak, Matteo Rossi, über die bevorstehende Europameisterschaft im Fußball zu führen.
Das Interview klappte, und wir saßen spätabends in einem spanischen Café, tranken Bier zu gekochten roten Krebsen.
Ich war total entspannt, grinste süßlich und zwinkerte ab und zu den rumlaufenden Schönheiten zu.
Matteo wirkte irgendwie angespannt, sogar nach dem ganzen Tag vor der Kamera.
Er verschwand ständig im Klo, telefonierte, rutschte rum, als könnte er sich nicht entscheiden, mir was zu erzählen.
Ich reagierte gar nicht drauf, weil ich den Kameramann schon nach Hause geschickt hatte und mir ein Flugticket für drei Tage später besorgt hatte, die ich am Strand und in der Bar mit irrem Kaffee verbringen wollte.
Schließlich sprang Matteo auf, zog ein zweifach gefaltetes Heft aus der Gesäßtasche und reichte es mir nervös.
Danach ging er zum Barkeeper und gab ihm eine CD mit dem Album von Sepultura „Chaos A.D.“.
Die Musik dröhnte los, und ich vertiefte mich ins Lesen.
* * *
Die Türen der S-Bahn rissen mit Krach auf.
Gleich danach mischten sich zu dem Solo von Judas Priest in meinen Ohren die Schritte von Leuten, die in den Waggon einstiegen.
Ich öffnete die Augen, voll im Genuss des geilen Sounds, und sah, wie zwei hübsche Frauen mit nackten Knien in Leinenröcken sich neben mich und gegenüber setzten.
Um neun Uhr abends war der Waggon fast leer, und offenbar zog sie mein Gesicht an, das von der Musik und der warmen Mai-Luft high war.
Ich spare mir die Beschreibung von all den Gesten und Blicken, die ich in den nächsten halben Stunde mit der Frau gegenüber austauschte.
Schließlich stieg ihre Freundin aus, und wir fuhren schweigend weiter.
Sie machte Anstalten zu gehen, schaute mich bedauernd an und steuerte den Ausgang an.
Ich folgte ihr.
Auf die leere Plattform stieg sonst niemand aus.
Normalerweise wird’s hier um zehn dunkel, aber es war erst Mai, drum setzte die Dämmerung grade ein auf die frisch schneefreie Frühlingserde.
Ich lief hinter meiner Begleiterin her, starrte auf die graziösen Bewegungen ihrer eleganten Beine in mattweißen Strümpfen.
Die Frau guckte sich die Ränder der Plattform an und wurde wachsam, als sie sah, dass außer mir, einem kräftigen 40-Jährigen mit Pfeife, Stock, runden braunen Brillen und langen pechschwarzen Strähnen unterm Zylinder, die aus dem schicken Mantel quollen, niemand da war.
Aber sie hatte keine Angst vor meinem soliden Aussehen, vielleicht dachte sie an die vielen Tipps von Fernsehpsychologen, vor Verbrechern keine Angst zu zeigen.
Jedenfalls ging sie zwei Meter vor mir, stolz aufgerichtet, wackelte mit den verlockenden Hüften.
Ich dachte, es wär gut, ein Gespräch anzufangen, sonst könnte sie echt Panik kriegen vor meinem Nachlaufen.
Ich wollte sie nicht erschrecken.
Ich wollte nur diese 18-jährige Frau überreden, meinen Frühlingsabend allein zu versüßen.
— Guten Tag, junge Dame!, sagte ich.
— Hallo, antwortete sie, lächelte, wohl mehr über die Form meiner Frage als über mich.
— Erlauben Sie, dass ich Sie begleite? In diesen Gegenden lauern so viele Gefahren…
— Ich komm schon allein zurecht, sagte die Frau plötzlich streng und stolz.
— Bitte, lehnen Sie meinen kleinen Dienst nicht ab, flehte ich.
— Ich wär die ganze Nacht unruhig, wenn ich nicht weiß, dass Sie sicher angekommen sind.
— Sagen Sie mir lieber, wohin ich Sie führen soll, und ich bring Sie den kürzesten und sichersten Weg…
Offenbar hatte ich zu viel doppeltes Gerstenbier runtergekippt, mit dem ich die blutigen Steaks in der Bahnhofskneipe gespült hatte, drum merkte ich ihr inneres Anspannen nicht rechtzeitig.
— Ich schreie!, fuhr sie plötzlich zu mir rum und spuckte es aus.
Ihre Fäuste ballten sich.
— Nutzt nichts, sagte ich hämisch, beleidigt von ihrer Reaktion auf mein total harmloses Angebot.
Am Ende des Satzes blies ich ihr unvorsichtig eine Wolke Marihuana ins Gesicht.
Dann starrte ich blöd in die römischen Züge ihres Gesichts.
Plötzlich knallte mir ein harter Schlag auf die Nase und holte mich aus dem Rausch.
Wie recht hatte Kardinal Richelieu mit seinem Spruch, dass ein Schwacher stark zuschlagen kann!
Aus meinen Ohren flog die Symphonie „Hell Patrol“, Brille und Zylinder rollten über die Plattform.
In der Stille hörte ich nur die stampfenden Schritte der fliehenden Frau, wie das Herz eines Visionärs.
Ich geriet in rasende Wut.
Ich riss die Pfeife aus dem Mund und jagte der frechen Schlampe hinterher.
Der Abstand schrumpfte, bis zum Ende der Plattform waren’s noch zwanzig Meter.
Uns entgegen raste eine Lok mit zwei Bau-Waggons auf den Gleisen.
Am Rand stand sie da, Augen quadratisch vor Horror, bereit, unter die hupende Lok zu springen, aber im letzten Moment hielt sie inne, lehnte sich an den Zaun und deckte sich verzweifelt mit den Händen vor mir ab.
Ich flog eine Sekunde später ran, fiel auf die Knie und presste die Lippen gierig an ihre geilen Knie, umklammerte die saftigen Waden.
Aber der zarte Moment dauerte nicht.
Sobald der Zug vorbeidonnerte, trat sie mir voll in die Leber, wand sich rum, sprang vor und runter.
Ich war schneller: Ich warf den Stock vor, hakte ihn um ihren Knöchel und zog sie zu mir.
Die Frau krachte runter auf die Gleise wie umgemäht.
Ich sprang sofort hinterher.
Ihr Gesicht war zertrümmert.
Ich sog den süßen Rauch der Gras, dann startete ich das sadistische Fickfest.
Ich prügelte die blutverschmierte Schlampe mit dem Stock über Kopf und Rückgrat, trat ihr in den Bauch, schlug ihre Titten mit einem Stein platt, trampelte auf ihrem Schädel rum, kickte ins Gesicht.
Manchmal pausierte ich, um am bläulichen Rauch zu ziehen.
Ich zerrte sie an den Haaren, würgte sie, zog dann den Gürtel mit der schweren stählernen Harley-Davidson-Schnalle raus und peitschte ihren Arsch und Beine mit dem Ding, bis die weißen Strümpfe dunkle Blutflecken hatten.
Ich ließ sie nicht auf den Bauch drehen, schob den Rock hoch, riss mit beiden Händen die Unterhose kaputt und rammte meinen eisenharten Schwanz in ihr jungfräuliches Loch.
Mein Opfer spannte sich wie Draht und brüllte in Agonie.
NOMAD! – dröhnte die Gerechtigkeit von Sepultura in meinen Ohren.
Ich brüllte kehlig, fickte wild in der engen Fotze rum, warf mich auf ihren Bauch und biss tief mit schmerzenden Zähnen in ihren Hals…
Plötzlich wachte ich auf und starrte in den unerträglich grauen Himmel.
An meinem Schwanz saugte eine Enzephalitis-Zecke…
Vorort (90 km von der Stadt) 2. Juni 19..
Nachdem ich den Text bewältigt hatte, starrte ich Matteo total benebelt an.
Der war offensichtlich zufrieden mit der Wirkung auf mich – er lachte mich an, schluckte eine Krebszange, die er in tomatigen Chips gewälzt hatte.
— Warum hast du das nicht früher veröffentlicht?, fragte ich.
— Ich hab’s versucht – aber der Chef von Progress wollte mich zwingen, ihm das Blut aus dem Pimmel zu saugen!, sagte er.
Daraufhin schnappte ich meine Tasche, das Heft und marschierte zum Ausgang.
— Wohin gehst du?, wunderte sich Matteo.
— Idiot, rief ich, du musst zu Pedgiz gehen!
Ich sprang als blinder Passagier in den ersten Flieger nach Hause, es war ein Postflugzeug, ich holte mir Erfrierungen, aber euch glücklichen Lesern ist es jetzt vergönnt, diese bizarre Geschichte von Matteo zu kennen.
