Entschuldigen Sie, aber der Begriff „sowjetische Mafia“ kommt mir wie ein Missverständnis vor. Eure Mafia – das ist doch nur eine Sensationsmeldung in der Zeitung, ein kleiner Nervenkitzel für den Spießbürger. Oder ein Mythos, mit dem man jede Art von Ärger erklären kann, so etwas wie der „böse Geist“ bei unseren primitiven Indianern.
In meiner Heimat lastet auf der Mafia eine Menge Sünden, echte und erfundene. Aber ich bin sicher, dass es noch niemandem in den Sinn gekommen ist, das Fehlen von Fleisch in den Läden auf sie zu schieben. Dafür haben wir unseren „bösen Geist“.
Ich wage zu behaupten, dass derjenige, der nie in meinem Land war, keine Ahnung hat, was Mafia wirklich bedeutet. In den Städten halten die Behörden noch eine Art Fassade der Legalität aufrecht. Aber in den entlegenen Dörfern hat die Mafia mindestens ein Patt erreicht.
In solchen Gegenden bedeutet es für junge Kerle und Halbwüchsige, nicht in der Mafia mitzumachen, ungefähr dasselbe wie für eure Kinder, nicht in die Grundschule zu gehen. Vielleicht erreicht eure Mafia irgendwann mal das Niveau der unsrigen. Aber erlauben Sie mir vorerst, sie nicht ernst zu nehmen.
Ich habe dieses Gespräch nicht angefangen, um Sie zu verärgern. Die Russen haben überhaupt diese traurige Angewohnheit, sich ewig an den unangenehmen Seiten des Lebens festzuklammern. Irgendwann wird euch das noch umbringen.
Zum Teufel mit der Mafia, es gibt doch noch Sonne und Liebe. Aber die Russen hocken sich auf ihre mythische Mafia drauf und steigen nicht ab, bis sie sich in eine schwere Depression manövriert haben. Vielleicht weil bei euch so wenig Sonne scheint. Ich aber komme aus meinem Land und will von Sonne, Liebe und Blut erzählen.
Ich bin in einem bergigen Dorf in meiner Heimat geboren und habe, wie alle, in der Jugend in einer Bande mitgemacht. Wir waren zu zehnt, und ehrlich gesagt, das war ein Haufen fauler Äpfel. Klar, christliche Heilige melden sich normalerweise nicht für Banden.
Aber so eine Art männliches, edles Draufgängertum ist unter Banditen gar nicht so selten. Unser Anführer allerdings war widerlich kleinlich und berechnend, wie eine russische Hure, und grausam wie ein Indianer. Die Leute, die er sich ausgesucht hatte, passten perfekt zu ihm.
Nur meine Unerfahrenheit und Unwissenheit hielten mich davon ab, abzuhauen oder ihm nachts die Kehle durchzuschneiden. Zum Glück hatte ich genug Mumm, um nicht zur „Sechser“ zu werden. Denn den Prügelknaben in solchen Banden geht’s schlimmer als sonst irgendwo.
Diese Rolle spielte bei uns ein Bursche namens Diego. Wie üblich war der schlimmste Unterdrücker der, der in der Hierarchie nur eine halbe Stufe höher stand. Der Mistkerl hieß Raúl.
Ich habe natürlich nicht vor, Ihnen einen Bericht über unsere Aktivitäten zu geben. Gewissenhaft gesagt, die Verjährungsfrist für manche Sünden ist noch nicht abgelaufen. Ich sage nur, dass an unserer Arbeit nichts Romantisches war.
Wir marschierten uns die Hacken wund mit schweren Lasten. Und zur Erholung blieben wir ein oder zwei Tage in einem kleinen Dorf hängen. Dort hatten wir, was die Russen „malina“ nennen.
Dieses Dorf empfinde ich bis heute als Beleidigung für den edlen, sonnigen Geist Lateinamerikas. Was liegt dem Herzen eines Lateinamerikaners näher als der katholische Glaube mit seinen prächtigen Ritualen, der feurigen Frömmigkeit und den Gaben an die unbefleckte Jungfrau?
Aber in diesem Dorf hatte sich, weiß der Teufel seit wann und warum, so eine neblige anglo-germanische protestantische Schleimigkeit eingenistet. Die Bewohner waren waschechte Puritaner, wie man sie heutzutage nicht mal unter den Gringos findet. Oder um es geradeheraus und ohne Umschweife zu sagen: Die Weiber dort gaben uns nichts.
Falls Sie denken, Banditen könnten einfach auf die religiösen Ansichten wehrloser Bauern pfeifen, dann irren Sie sich gewaltig. Banditen hängen viel zu sehr von der Gunst der lokalen Bevölkerung ab, um zu riskieren, sie in ihren tiefsten Gefühlen zu verletzen.
Das ist kein Edelmut, sondern reiner Selbsterhaltungstrieb. Anders natürlich, wenn du weit weg von deinem Revier bist. Deshalb schützen „eigene“ Banditen die Leute oft vor „fremden“.
In unserer Bleibe gab’s nur eine Frau für uns zehn. Na ja, über so eine Frau lohnt es sich, extra zu erzählen. Fangen wir mit dem Äußeren an.
Breite Hüften, spanisches Erbe, das ist in unseren Breiten nichts Besonderes. Aber so eine üppige Brust mit dieser besonderen runden Form, die ich nur bei Deutschen und Slawinnen gesehen habe, das kommt bei uns so selten vor wie protestantische Gemeinden.
Fügen Sie dazu glatte, dunkle Haut ohne den kleinsten Makel, helle Haare und indianische Augen hinzu. Und Sie verstehen, dass diese Frau in den besten Bordellen des Landes Tausende hätte verdienen können.
Warum hing sie in der Pampa mit solchem Gesindel wie uns rum? Dunkle Geschichte. Man munkelte, sie sei die Freundin eines Mafia-Barons gewesen und man hätte sie verdächtigt, mit den Behörden zu kooperieren.
Angeblich war sie geflohen, um die Ausführung des unvermeidlichen Urteils hinauszuzögern. Wir versuchten, nicht hinzuhören, denn wenn das stimmte, hätten wir das Urteil vollstrecken müssen.
Wir wollten Carmen nicht verlieren und fürchteten nicht, dass sie eine Spionin der Behörden war. Weil Spionage ohne jede Art von Kommunikationsmitteln sinnlos ist. Ein von den Behörden bestochener Bengel hätte uns mehr Schaden zugefügt.
Ihr Liebesstil war auch ungewöhnlich für unsere Gegend. Wir sind heißblütig und liebevoll, aber verdammt konservativ, was Stil und Technik angeht. Klar, eine erfahrene Nutte muss sich in allen möglichen Tricks auskennen.
Aber wissen ist eine Sache, und eine krankhafte Vorliebe dafür zu haben, eine andere. Genau so war Carmen. Sie zog sich nur mit dem Anführer zurück, als Zeichen besonderer Achtung.
Und mit den anderen gab sie sich kollektiven Orgien hin, wie irgendeine europäische Junkie, und befriedigte mehrere Männer gleichzeitig.
Ich persönlich missbillige solche Kunststücke. Sie sind Symptom der Impotenz der weißen Kultur. Ein starker, geistig gesunder Mensch braucht diesen Zirkus nicht, um sich zu beweisen.
Aber unsere Dorftrottel waren verrückt nach Carmen. Die Grenze, die sie von Tieren trennte, verschwand während der Orgien völlig. Ich war der Einzige, der das alles mit einer gewissen Distanz betrachtete, obwohl ich natürlich keinen Puritaner aus mir machte.
Deshalb fiel mir als Erstem auf, dass mit Diego etwas nicht stimmte. Der Bursche hatte sich in Carmen verknallt und geriet immer tiefer in den Liebesstrudel. Für ihn war die Lage ausweglos.
Aufgrund seiner Position in unserer Hierarchie durfte er nur als Letzter an Carmen ran. Während sie auf allen vieren stand und an mehreren Fronten arbeitete, kroch er unter ihre Brust, knetete, streichelte und biss zu, und heulte dabei wie ein Wolfsjunges.
Ich weiß nicht genau, in wen er verliebt war: in Carmen oder speziell in ihre Brust. Es war amüsant zuzusehen, wie er versuchte, beide Brüste gleichzeitig in den Mund zu stopfen.
Dabei überkam ihn so ein Sturm an Gefühlen, dass er, wenn seine Reihe kam, völlig neben sich stand und zu nichts mehr fähig war. Sein Fieber fand also keine Erleichterung, und er magerte vor unseren Augen ab.
Klar, man hätte ihn eine Woche oder zwei allein mit Carmen lassen müssen, und ich schlug das vor. Aber unsere Penner erlaubten es nicht. Sie sagten, sie hätten keine Lust, statt Diego seinen Kram zu schleppen, und formell hatten sie recht.
Ich glaube allerdings, sie lehnten aus purer Gemeinheit ab. Fremdes Leiden machte ihnen Spaß.
Besonders Raúl gab sich Mühe. Er tat alles, damit Carmen sich nicht um Diego kümmern konnte. Die, als erfahrene Frau, verstand natürlich, dass Liebesfieber für eine aus ihrem Gewerbe überflüssig ist, und versuchte, es zu lindern.
Aber Raúl mischte sich immer genau dann dazwischen, zwang Carmen, dies und jenes und noch was Drittes zu machen. Und trieb den armen Diego damit bis zu Krämpfen.
Allerdings waren Carmens Bemühungen auch nicht allzu eifrig. Diego war ihr egal, außerdem war er der Harmloseste von uns allen.
Er hätte noch die Chance gehabt, Carmen nachts zu nehmen, wenn alle schliefen. Aber mit einem angeborenen Instinkt für Edelmut wusste er, dass echte Liebe nicht hastig und feige sein darf. Und verliebt war er wirklich.
Einmal überließ ich ihm meine Reihe bei Carmen, aber er lehnte ab, obwohl ich sah, was es ihn kostete. Denn Liebe ist keine Knochen, die man wie einem Hund aus Mitleid hinwirft.
Danach begriff ich, dass in diesem Burschen etwas steckte, das Respekt verdiente. Und wir kamen uns näher.
Ich sagte, es gab nur eine Frau bei uns. Das war falsch, anatomisch gesehen. Da war noch eine namens Lucía, nur dass die Zunge sich sträubte, dieses magere, achtzehnjährige Wesen eine Frau zu nennen.
Ehrlich, in meinem ganzen Leben habe ich kein hässlicheres Mädchen gesehen. Ein klarer, starker Hautdefekt im Gesicht machte sie für Männer total unattraktiv, sogar für sehr Betrunkene.
Raúl prahlte, er hätte sie zur Frau gemacht, indem er ihr das Gesicht mit einem Lappen verhüllt hatte. Aber er wiederholte den Übergriff nicht. Lucía wusch, kochte und putzte im Haus.
Man quälte sie nicht besonders, aber bemerkte sie einfach nicht als Mensch. Ich war netter zu ihr als die anderen, und einmal stellte sie mir ein paar Fragen, obwohl sie normalerweise mit niemandem redete.
Ihre Fragen drehten sich um Diego. Und mit Berücksichtigung der einfachen dörflichen Diplomatie konnte man schließen, dass sie in ihn verliebt war.
Diego merkte das natürlich nicht. „An unglücklicher Liebe sterben“ – für Europäer ein abgedroschener Spruch, aber genau das passierte vor meinen Augen.
Den Kerl warf’s um wie einen Strohhalm im Wind. Und manchmal musste ich einen Teil seiner Last tragen. Ich war fast sicher, dass er entweder während eines Marschs krepieren oder einen sinnlosen Aufstand anzetteln würde, der mit seinem Tod endete.
Aber es kam anders, weil Lucía eingriff. Einmal, während einer der üblichen Orgien, als Diego wie immer sein krampfhaftes Spiel mit Carmens Brust trieb, schlich Lucía wortlos heran.
Sie öffnete seinen Gürtel und fing an zu streicheln. Man sah, dass die anschaulichen Lektionen von Carmen bei ihr nicht umsonst gewesen waren.
Diego bemerkte es in seinem düsteren Rausch nicht sofort. Und dann war Widerstand schon lächerlich. Zum ersten Mal seit Langem entlud er endlich die Spannung und döste ein.
Am Morgen stand er in ruhigerer Stimmung auf als sonst. Und aß, entgegen seiner Gewohnheit, ein bisschen.
Das wiederholte sich mehrmals. Unsere Trottel grölten natürlich hemmungslos. Lucía wurde rot und biss sich auf die Lippen, wich aber nicht zurück.
Ich sah, dass die ganze Sache ihr keinen Spaß machte. Aber sie opferte sich für Diego. Einmal entdeckte ich Tränen in ihren Augen. Die Fleischlichkeit Diegos war bei ihr, aber seine Seele blieb bei Carmen.
Diegos Zustand besserte sich ein wenig. Aber einen Ausweg sah ich trotzdem nicht. Weiß nicht, wie es weitergegangen wäre, wenn die Ereignisse nicht plötzlich beschleunigt worden wären.
Während eines Marschs entdeckte Diego einen Polizeihinterhalt und konnte die anderen warnen. Der Anführer belohnte ihn, indem er ihm sein Recht auf Carmen abtrat.
Also gingen Diego und Carmen ins Nebenzimmer. Ich beobachtete alles genau. Lucía saß in der Ecke, bedeckte die Augen mit den Händen und betete anscheinend.
Die anderen soffen Whiskey, blinzelten sich zu und warteten, bis Carmen frei wurde. Nur Raúl fand keine Ruhe, wusste nicht, an wem er seine Wut auslassen sollte.
Sein ganzes Selbstwertgefühl hing daran, dass jemand in der Hierarchie noch tiefer stand als er. Und jetzt war er plötzlich der Unterste und spürte den dringenden Drang, jemanden zu demütigen.
Schließlich fiel sein Blick auf Lucía. Er befahl ihr, ein neues Glas zu bringen, und verpasste ihr eine Ohrfeige wegen Langsamkeit.
Inzwischen liebte Diego mit Carmen. Was fühlte er in diesem Moment? Er erwartete etwas Überirdisches, weit mehr als das, was er schon erlebt hatte.
Aber er hatte ja dieses kolossale, ausweglose Seelensehnen erlebt. Er hatte Zärtlichkeiten von einer liebenden, sensiblen Seele gespürt. Konnten da die routinierten, aber kühlen und fast gleichgültigen Bewegungen einer Profi-Nutte mithalten?
Diego erkannte, dass das Ganze den Namen „Liebe“ nicht verdiente. Und dass die Liebe im Nebenzimmer auf ihn wartete.
Ein anderer hätte das nicht so schnell kapiert. Aber Diego besaß wirklich eine außergewöhnliche Seele. Er hätte Dichter werden sollen, kein Bandit. Verfluchte Armut!
Sie fragen, woher ich so genau weiß, was Diego fühlte? Er hat es mir später selbst erzählt, als wir Freunde wurden.
Unterdessen rastete Raúl komplett aus. Er packte Lucía an den Haaren, warf sie um, zerriss ihr Kleid und würgte sie leicht. Niemand kam dem Mädchen natürlich zu Hilfe.
Mir tat sie leid, aber in dem Moment einzugreifen hätte Raúl tödlich beleidigt. Wir hätten uns auf Leben und Tod prügeln müssen.
Wahrscheinlich hätte ich den Schleimer umgebracht. Aber zu der Zeit war meine Position in der Bande gefährlich. Man mochte mich nicht wegen meiner Unabhängigkeit.
Hätte ich Raúl getötet, hätte ich selbst nicht lange gelebt. Ich hielt mich raus, in der Erwartung, dass Raúl Lucía in Ruhe lassen würde, sobald er befriedigt war.
Aber er wurde zur Bestie und würgte so fest, dass die Augen der Ärmsten aus den Höhlen quollen. In diesem Moment kam der verwirrte Diego herein.
Es war, als ob eine heiße Woge der Wut über uns hinwegrollte, als er sah, was Raúl mit Lucía anstellte. Er tötete den Schuft so schnell, dass wir nicht mal blinzeln konnten.
Niemand hatte ihm solche Geschicklichkeit mit dem Messer zugetraut. Denen, die Diego früher gequält hatten, wurde kalt ums Herz, als sie kapierten, dass sie damals nur zwei Schritte vom Tod entfernt gewesen waren.
Aber ich glaube, früher hätte Diego nicht so kämpfen können. Denn das Messer eines Lateinamerikaners ist die Verlängerung seines Geistes. Früher war Diegos Geist gebrochen und schwach, aber jetzt ganz und stark.
Er heilte und wurde zum Mann in dem Moment, als er seine Liebe erkannte und die Last annahm, die damit einherging.
Er deckte Lucía mit einer Decke zu, umarmte sie und flüsterte ihr etwas zu, während er ihre Tränen abwischte. So verbrachten sie die ganze Nacht.
Am Morgen verkündeten sie, dass sie heiraten würden. Sie hatten es so eilig, dass sie sogar mit dem protestantischen Ritus einverstanden waren.
Na ja, für zwei liebende Herzen ist der Vermittler nicht so wichtig, um den Himmel zu erreichen.
Ja, sie heirateten, und Diego wurde ein anderer Mensch. Ein echter Mann, der sich nicht demütigen ließ und fähig war, andere zu lieben.
Wir wurden Freunde, und niemand traute sich mehr, uns anzugehen.
Ich würde gerne sagen, dass sie lange und glücklich lebten, aber das stimmt nicht. Allerdings bin ich kürzlich zu dem Schluss gekommen, dass Glück, ähnlich wie die buddhistische Nirvana, keine zeitliche Dimension hat.
Sie waren glücklich, und das reicht.
Was die Zeit angeht, so fiel weniger als ein Jahr später ein Armee-Desant über uns her. Alle wurden in der Schießerei getötet: Diego, Carmen und die schwangere Lucía.
Ich allein entkam durch puren Zufall. Ich nutzte die Gelegenheit, um aus der Mafia auszusteigen und mein Leben radikal zu ändern.
Jetzt schreibe ich eine Dissertation über den Zyklus „Süden“ von Borges. Haben Sie davon gehört? Genau deswegen sitze ich jetzt hier vor Ihnen, unter diesem niedrigen, trüben Himmel, und erzähle von Sonne, Liebe und Blut.
