Kurze Röckchen, eine Figur so schlank wie die einer Schlange, ein Kindergesicht. Sie ist meine Tochter, ich ihr Papa. So haben wir es vereinbart.
—Papa, darf ich mal lenken?
—Bitte, aber fahr niemanden um…
Verblüffte Fußgänger und Fahrer anderer Wagen starrten mit offenen Mündern auf das rasende Auto: Das Steuer in den Händen einer hübschen Beifahrerin, die sich weit darüberbeugte, und der gleichgültige Fahrer, der das Gaspedal durchdrückte, nur ab und zu bremste.
Sie fuhren zum Friedhof. Kein Witz. Sie wollte ihre Großmutter besuchen – der Friedhof in der Stadt, Kolumbarium Nummer zwanzig, sechzehnte Sektion, dritte Reihe von unten.
—Junger Mann, kaufen Sie Ihrer Freundin Blumen.
—Oma, den Topf nehm ich auch, um ihn ans Grab zu stellen.
Seine Tochter lächelte, sie lächelte so seltsam, sie verzog einfach das Gesicht, entblößte in einer Grimasse ihre geraden, kürzlich gefeilten Zähne.
Zwanzig Jahre hatte sie darunter gelitten, dass einer der Vorderzähne schief war, und gestern war sie zur Zahnärztin gegangen, die hatte die Feile genommen und ungerührt den Zahn geglättet, der ihre Lächeln verdorben hatte.
—Stell dir vor, konnte sie sich lange nicht beruhigen, amerikanische Zahnärzte haben behauptet, hier bräuchte man teure Keramikeinlagen, und sie hat es einfach umsonst gefeilt.
Ihre Augen glänzten dabei. Er liebte es, wenn bei einer Frau die Augen vom Champagner glänzten.
Die Großmutter ließ sich lange nicht finden. Sie war Professorin für Medizin gewesen und hatte gerne gesagt: „Jetzt schreist du mich an, aber wenn ich tot bin, wirst du bitterlich weinen.“
Nachdem sie im Labyrinth der Wände mit Reihen von Gedenktafeln und verblassten Porträts herumgeirrt waren, fanden sie die Großmutter endlich. Sie war als Dritte in eine Betonnische eingemauert.
Neben ihr waren in die Marmortafel noch zwei Porträts ferner Verwandter eingelassen, anscheinend Ehemann und Ehefrau. Wer sie waren, konnte die Tochter nicht genau sagen.
Papa fielen ihre Namen auf: Maria Rossi und Giovanni Bianchi. Arme Frau, dachte er, als Jungfrau hatte sie unter dem einen Namen gelitten, und verheiratet unter dem anderen.
Unterdessen blickte die Großmutter auf ihre Enkelin und die verdächtige, schlecht rasierte Gestalt daneben mit einem Hauch von Mitleid.
Papa sah sofort die Ähnlichkeit zwischen Tochter und Großmutter. Gemeinsam waren ihre Lippen. Die schmale Linie der Großmutter und die zarte, feuchte Fülle seiner Begleiterin, zweifellos derselbe Schwung.
Vielleicht würde eines Tages auch der Staub der Tochter so von einem Grabporträt auf ihre Enkelin herabblicken, neben der ein Mann stand, der sie begehrte, und so, Gott gebe es, wiederholte sich diese Szene bis in die Unendlichkeit.
—Ich kann mir nicht verzeihen, dass ich sie gekränkt habe, gestand die Tochter plötzlich traurig, während sie den Topf mit Blumen unten an der Wand befestigte, Blumen, die wohl schon manches Grab gesehen hatten, und sie hat zu mir gesagt: ‚Wenn ich tot bin, wirst du noch an mich denken.‘ Ich denk an dich, Oma, wir sehen uns wieder.
—Was für Unsinn geht dir durch den Kopf?, wunderte sich Papa über ihre Worte.
—Ach, egal, winkte die Tochter ab und verzog niedlich ihr Grimassen-Lächeln. Glaubst du, die Kirche ist jetzt offen?
Papa schaute auf die Uhr, es war gegen sieben.
—Ich denk, der Gottesdienst fängt gerade an.
Die Klosterkirche empfing sie unfreundlich.
Er hatte nie richtig kreuzen können. Die Handbewegung gelang noch einigermaßen, aber die Verbeugung danach kam immer steif heraus.
Vielleicht lag es am frühen Osteochondrose, oder daran, dass er sich niemandem verbeugte, nicht mal Gott.
Die Tochter fiel auch vor der Kirchengemeinde auf, trat vor Gott mit unbedecktem Kopf, lockigen, offenen Haaren, in einem kurzen Rock, der kaum den Übergang der zwei langen, dünnen Beine verbarg, und mit einem Streifen nackter, dunkler, glatter Bauchhaut, Gott sei Dank ohne Ring im Nabel.
Die alten Frauen drängten sie förmlich mit missbilligenden, finsteren Blicken aus der Kirche.
—Siehst du, sagte er grinsend, als sie aus dem Tempel unter den Schatten des stillen Klosterfriedhofs traten, die Kirche nimmt dich nicht an. Versteh ich nicht, warum, bei so einem engelsgleichen Gesicht wie deinem sucht man lange. Und du bist so jung, da kannst du gar keine echten Sünden haben.
Das naive Gesicht der Tochter wurde nachdenklich.
—Ist Untreue eine Sünde?, fragte sie plötzlich.
—Kommt drauf an, wem gegenüber. Wenn dein Liebster deine Untreue erlaubt, dann nicht. Sag mal, würde es deinem Freund wehtun, wenn er erfährt, dass du ihn betrügst?
—Ich denk schon.
—Dann ist deine Untreue eine Sünde.
—Und wenn ich ihm nur mit dem Körper untreu bin, aber mit der Seele bei ihm – ist das Untreue?
—Leider hab ich auf diese Frage selbst noch keine Antwort, zuckte Papa die Schultern.
Hier versuchen wir mal zu klären, wer wen betrügt. Die Tochter war Papa quasi vererbt worden.
Das Erbe hatte ein Amerikaner hinterlassen, der bei ihm gewohnt hatte und der die Tochter wiederum von einem anderen Amerikaner geerbt hatte, der ihr echter Freund gewesen war. Ihm betrog sie. Uff!
Aber das ist noch nicht alles über Untreue. Alles kommt noch.
Also, eines Tages sagte der Amerikaner zu ihm, wie im Scherz:
—Ich würde gern, dass du dieses Mädchen ausprobierst.
Er war nicht mal überrascht. Den Amerikaner überfluteten die Eindrücke dieses Lebens so sehr, dass er sie gerne mit anderen teilte.
Seine Logik war einwandfrei: Wenn du von etwas viel hast, sagen wir Frauen, sei nicht geizig, teile mit dem Freund.
Seltsame Leute, diese Amerikaner. Schauen auf alle Völker herab, wie Götter oder Kinder, und haben diese nervige Angewohnheit, ständig alles zu bewundern.
Er lebt in Amerika und bewundert alles, dann kommt er in die Stadt und bewundert auch alles.
Du denkst, warum lebst du hier und es geht dir so dreckig, und er kommt an und bewundert nach rechts und links.
In welcher Situation auch immer, schlecht oder gut – er bleibt der begeisterte Zuschauer, dem man ein fesselndes Lebensspektakel zeigt.
Jede neue Erfahrung, aus deiner Sicht vielleicht widerlich und schändlich, ist für ihn wie ein unerwartetes Geschenk.
Das bringt einen so aus der Fassung, dass man diesem Amerikaner am liebsten eine reinhauen würde. Aber bald merkt man, es ist sinnlos.
Denn das würde ihn auch begeistern, als neues, ungewöhnliches Erlebnis.
Es passierte, als sie eine Party mit „Barbecue“ machten (auf Deutsch Grillen) an einem ruhigen Flüsschen, das sich unauffällig durch Weidenbüsche seinen Weg bahnte, fast im Herzen der Stadt.
Sie waren zu viert, zwei Mädchen und zwei Männer. Lagerfeuer, Dunkelheit am Flussufer, Wein, Musik aus dem Auto, spielerische Berührungen, als die Paare sich schon getrennt hatten, und die Kühnheit der einen spornte die anderen nur an, noch weiter in ihren lasterhaften Wünschen zu gehen.
Die Augen der Mädchen, alle in Schwarz gekleidet, erhitzt von Wein und Fleisch, glühten im Feuerschein wie die Augen von Hexen auf einem nächtlichen Sabbat.
Bald erfasste alle ein gemeinsamer Tanz alter Ägypter. Die Tochter tanzte unglaublich niedlich.
Trotz ihrer unglaublich feinen Linien war ihr Körper ungewöhnlich biegsam und beweglich.
Und wie bekannt, ist jeder Tanz ein Spiel des Körpers, dessen Ziel die Verführung des Partners ist.
Im Tanz kommen Körper leicht zusammen, und durch leichte Berührungen und Bewegungen klärt sich, ob die Wahl richtig war.
Der Tanz der zwei Paare verschmolz in allgemeinem Wahnsinn von Bewegungen und scheinbar zufälligen Berührungen intimer Stellen, dann löste er sich auf in natürlichere Flüge jedes Mannes mit seiner Frau.
Die Mädchen brachen als Erste die Wohlanständigkeit des geselligen Picknicks und verschmolzen in einem intimen Kuss.
Papa war ein bisschen verdutzt von dieser Wendung. Es war klar, dass das bei ihnen nicht das erste Mal war.
In ihm regte sich sogar Eifersucht, dabei verstand er, dass heute alles erlaubt war.
In einem Moment gelang es Papa, sein Mädchen aus dem allgemeinen lüsternen Tanz zu reißen.
Die Tochter schien das längst von ihm erwartet zu haben, sie beugte sich zu seinem Ohr und flüsterte mit erhitztem Atem.
—Trag mich auf Händen…
Papa hob sie hoch und wirbelte sie herum. Junge, starke Beine umklammerten seine Hüften, die Tochter lehnte sich zurück, dann umschlang sie seinen Körper mit den Armen, wie eine Schlange ihr neues Opfer umwindet.
Wer hätte solches Wahnsinn von einem Mädchen erwartet, das nach der neuesten Mode gekleidet war, nein, kein Mädchen, eine hauchdünne, fast körperlose Schatten, wie es bei modernen College-Absolventinnen Mode ist, die lieber Englisch als ihre Muttersprache sprechen?
Ihr Äußeres passte gar nicht zu ihren Fähigkeiten in Mathematik und ihrem Status als Musterschülerin.
Und doch war dieses Kind mit Engelsgesicht, ehemalige Studentin der Mathe-Fakultät an der Universität in der Stadt und frische Absolventin einer in Washington, fast schon Master in Wirtschaft!
Eine zu kluge Frau weckte in Papa immer widersprüchliche Gefühle. Einerseits war es neugierig, herauszufinden, wie sie im Bett war, andererseits, ein Mädchen mit solchem Verstand zu vögeln – das war, als würde man mit einem Computer Nägel einschlagen.
Dennoch trug Papa die Tochter in die Dunkelheit des Gebüschs, unerreichbar für die Feuerscheine.
Dort fielen sie in wilder Umarmung ins Gras unter einem Baum und wurden zu prähistorischen Männchen und Weibchen, die nur selten auf technische Errungenschaften des modernen Sex zurückgriffen.
Allerdings irritierte Papa eine Sache. Das Weibchen war zu aktiv und behinderte ihn manchmal mit unvorhersehbaren Handlungen.
Endlich verstand er, woran es lag. Seine Partnerin hatte zu lange in einem Land gelebt, wo Frauen Männer mit Ansprüchen auf Gleichberechtigung drangsalieren.
Das hatte sich katastrophal auf den Sex ausgewirkt, wo die Natur selbst die Rollen von Vergewaltiger und Opfer verteilt.
Und jetzt versuchten Amerikanerinnen selbst, den Mann zu vögeln, und wunderten sich, warum es ringsum so viele Impotente gab.
Aber Papa, als erfahrener Mann, meisterte das Problem schnell, drückte die Tochter mit seiner ganzen Masse zu Boden, sodass sie sich nicht rühren konnte.
Er wollte sie so sehr, dass er kaum eingedrungen war, als er spürte, er würde sofort kommen.
Zur Rettung rief er die Mathematik zu Hilfe, die vielen trocken und nutzlos erscheint. Fläche des Kreises – Pi r Quadrat, schrieb er Formeln in seinem Kopf.
Nur nicht kommen! Integral von x – x Quadrat halbiert. Halt durch, noch ein bisschen!
Er knurrte wie ein echtes Tier und steigerte unwillkürlich die Bewegungen.
Plötzlich begriff die Tochter, was passieren würde, und wie eine Frau bei der Geburt auf ihre Muttersprache wechselt, hauchte sie auf Englisch: „Oh! Oh!“, dann wand sie sich und versuchte sich zu befreien.
Aber das Männchen verstand nichts mehr. Er packte das Opfer mit Todesgriff, hob den Kopf zum Mond und erfüllte die Umgebung mit unmenschlichem Geheul, während er vollendete, was begonnen war.
Hier fand sie das zweite Paar, das seinen Liebesakt schon lange zivilisiert auf dem Rücksitz des Autos beendet hatte.
In ihren Augen sah Papa die ganze Wildheit ihrer Lage auf dem Boden: Er, schwer atmend, mit der Hose an einem Bein, neben ihr mit dem Kleid über den Ohren.
Außerdem waren während des stürmischen Liebesspiels die Unterhosen beider irgendwo verschwunden. In solchen Fällen ist es gut, wenn man die der Freundin bekommt, sonst geht man ohne.
Wer das zweite Mädchen für diese Geschichte war, spielt keine große Rolle.
In die Stadt hatte es sie durch die Leidenschaft russischer Amerikaner für Ortswechsel verschlagen, die sie oft herbringt, um zu schauen, wie es in der Heimat ist, ob wunderbare Veränderungen passiert sind, ob sie zu einem blühenden Paradies auf amerikanische Art geworden ist, aber mit russischer Seele.
Sie war keineswegs ein körperloser Schatten. Bei kleiner Statur hatte sie alles, um Männer verrückt zu machen: dunkle Haare, braune, brennende Augen, gute Brust und entwickelte Hüften, und noch etwas in ihrem Verhalten, das jeder Mann sofort spürt und das ihn zum Opfer der mächtigen weiblichen Natur macht.
Papa war keine Ausnahme. In dieser Nacht beging er eine unerklärliche Tat.
Er schlug dem Amerikaner vor, die Mädchen zu tauschen, worauf der natürlich freudig einwilligte.
Klar, der würde sogar in einen Strudel springen, nur für mehr neue Eindrücke.
Fazit: In dieser Nacht gab es drei der möglichen Paarungskombinationen für vier Leute.
Papa stellte sich die vierte vor – den Amerikaner als möglichen Partner. Nein, dachte er angewidert – zu viele neue Eindrücke für einen Ami in einer Nacht.
Am Morgen wusste er nicht, wohin mit den Augen in Anwesenheit der Tochter. Schlimmer hatte er sich noch nie gefühlt.
Und das Schlimmste, er verstand sein nächtliches Verratsverhalten selbst nicht. War er in seiner Natur so zynisch und verdorben?
Er wählte einen günstigen Moment, ging zur Tochter und fragte, mit Mühe in ihre Augen schauend: „Ist mit dir alles in Ordnung?“ – und legte in diese Frage mindestens zwei: Erstens, würde sie ihm je für den Verrat verzeihen, und zweitens, hatte er wenigstens eine winzige Hoffnung auf weitere Beziehungen?
—Alles normal, antwortete die Tochter mit Abgrund an Gleichgültigkeit zum Geschehenen und leichtem Mitleid für ihn, den Armen, der von Gewissensbissen gequält wurde.
„Hat sie das wirklich gar nicht berührt?“, dachte Papa. „Das kann einfach nicht sein!“
Tochter und Papa traten aus den riesigen Toren des Klosters.
—Würdest du gern ins Kloster gehen?, fragte er grinsend seine attraktive Begleiterin.
—Weiß nicht, nur in ein Männerkloster, verzog die Tochter niedlich ihre Grimasse.
—Haha. Nein, ich mein ein Frauenkloster.
—Weiß nicht, überlegte die Tochter. Und aus dem Kloster kann man wieder raus?
—Klar, das ist ja kein Gefängnis.
—Na dann, wenn’s nur kurz ist… um meine Sünden zu büßen und dann zurück.
—Schlaue! Die Sache ist, wenn man dir die Sünden vergibt, sollst du sie nicht wiederholen. Mehr noch, du musst vor Gott aufrichtig bereuen und versprechen, seine Gebote nicht mehr zu brechen.
—Und du selbst, glaubst du an Gott?
—Nein, obwohl ich weiß, dass er existiert.
—Warum brichst du dann seine Gebote?
—Welche?
—Na, nicht ehebrechen zum Beispiel. Wie heißt’s: ‚Du sollst nicht begehren deines Nächsten Weib‘.
—Genau ‚Nächsten‘!, versuchte Papa zu schwindeln. Über das Weib des Fernen steht nichts. Übrigens ist Frauen, außer dass sie ihren Mann fürchten sollen, gar nichts geboten.
—Willst du sagen, wenn ich keinen Mann habe, bin ich sündenfrei?
—Du bist einfach ein Engel, man muss dich nur ansehen. Übrigens, interessant, wie das bei dir läuft. Nehmen wir an, du siehst einen Mann, kriegst einen sexuellen Impuls, und schon hast du den Drang, ihn zu besitzen?
—Na ja, so ähnlich.
Papa erinnerte sich an den abschätzenden Blick der Tochter bei ihrer ersten Begegnung und verstand, dass er eine weitere Kerbe in ihrer Liste der Siege geworden war.
Einerseits schmeichelte es ihm, dass er sexuell anziehend für Frauen war, andererseits gefiel es nicht jedem, einer von vielen zu sein, statt der Einzige und Unvergleichliche.
—Warum betrügst du?, fragte er die Tochter mit gemischtem Gefühl von Eifersucht und Neugier. Ist das eine Bedürfnis deines Körpers oder Streben nach emotionalem Kontakt?
—Ich denk, beides, antwortete die Tochter völlig ehrlich und ging zum Ausgang des Klosters.
Und Papa quälte sie nicht weiter mit Fragen. Es dämmerte.
Sie stiegen ins Auto und fuhren gemächlich durch die abendliche Stadt.
Plötzlich seufzte die Tochter leise auf und griff sich an den Bauch, dessen helle Streifen zwischen kurzem Pulli und Rock glänzte.
—Was ist mit dir?, fragte Papa besorgt.
—Nein, nichts, es hat schon nachgelassen, die Tochter lehnte sich im Sitz zurück, schloss die Augen und schwieg ein paar Minuten.
„Unglückliches Kind“, dachte Papa bei sich. Er erinnerte sich an die Worte des Amerikaners über den Gesundheitszustand der Tochter.
Mit sechs Jahren hatte man ihr eine Impfung gegeben und mit einer schmutzigen Nadel versehentlich Hepatitisvirus eingetragen. Nun war ihre Leber dem Untergang geweiht.
Ihr Zerfall war nur eine Frage der Zeit. Dabei durfte die Tochter absolut keinen Alkohol trinken, was sie einfach liebte.
—Willst du was?, fragte Papa.
—Weißt du, was ich jetzt am meisten auf der Welt will?
—Was?, fragte er, im Voraus wissend, dass er jeden Wunsch erfüllen würde, auch den ungewöhnlichsten.
—Dörrfisch mit Bier…
Papa schaute die Tochter überrascht an. Allerdings erinnerte er sich sofort, dass das ein völlig natürliches Verlangen für alle Schwangeren und russischen Amerikaner ist, sich mit salzigem, unedlem Fisch vollzustopfen.
Bei Schwangeren ist es ein Bedürfnis des Körpers, bei Emigranten eines der Seele.
—Nichts einfacher als das, sagte er und bog zu einem der städtischen Bahnhöfe ab, wo auf improvisierten Märkten immer Dörrfisch und Bier dazu zu finden waren.
Neben Fisch und Bier bat die Tochter unerwartet, das vollständige Werk von Hugo zu kaufen, das ein versoffener Intellektueller gerade aus der Hand verkaufte.
Auf Papas Frage, wozu sie Hugo brauche, wenn sie morgen abreise, antwortete die Tochter, sie nehme die Bücher mit, da sie nicht sicher sei, ob sie alles von ihm gelesen habe.
Solch eine seltsame Mischung aus Infantilität und wahnsinniger Belesenheit war dieses Mädchen.
Jedes Biertrinken mit salziger Knabberei erfordert entweder prächtige Gesellschaft mit herzlichem Gespräch oder prächtige Aussicht vor Augen.
Papa liebte beides, daher steuerte er das Auto zu den Hügeln.
Die Aussichtsplattform – der höchste Punkt der Stadt, war wie immer voller Touristen, verliebter Pärchen und bloßer Gaffer.
Sie setzten sich auf das rote Marmorgeländer, hinter dem die Stadt lag, brennend von unzähligen Lichtern unter sternenklarem Himmel, und Papa zerteilte mit geschickten Bewegungen, die er seit Kindertagen kannte, als sein eigener Vater ihn erstmals mit Bier und Dörrfischrücken bewirtet hatte, den Fisch und öffnete das Bier für die Tochter.
Die biss wie ein kleiner, hungriger Nager mit ihren scharfen Zähnchen ins Leckerli.
Man sah, es gefiel ihr, wenn ringsum so viele Leute und Ereignisse waren.
Zum Beispiel das: Nicht weit saßen zwei sympathische Mädchen mit einer Flasche Champagner zu zweit.
Kaum hatten sie sie ausgetrunken, kamen zwei junge Männer dazu, dem Aussehen nach freie Künstler, und versuchten, Bekanntschaft zu machen.
—Schau, die knüpfen sie an, stupste die Tochter Papa in die Seite.
—Was ist da verwunderlich, bemerkte der ungerührt, bei uns ist das einfach. Wart’s ab, die Mädels zieren sich ein bisschen, aber am Ende lassen sie sich überreden.
Und tatsächlich, nach einem lockeren Gespräch verbanden sich die zwei Pärchen und gingen zum Auto der Jungs auf dem Parkplatz.
—Schau, schau, die nehmen sie mit!, rief die Tochter aufgeregt.
Papa lachte herzlich über ihr echtes Erstaunen. Sie hatte sich wohl an die freien Sitten in der Stadt abgewöhnt.
Er erinnerte sich an die Erregung und die quadratischen Augen des Amerikaners, mit denen der jedes Mal aus der Stadt zurückkehrte.
Papa hatte lange nicht verstanden, worum es ging, bis er zur einfachsten Erklärung kam: Der Amerikaner war nur in der U-Bahn gefahren und über die Straßen spaziert, wo Scharen schöner Mädchen und Frauen laufen, und jede schaut dich so an, als würde sie sagen, biete es mir nur an, und ich gebe dir alles.
Eines Tages hatte der Amerikaner seinen Traum geäußert: Eine Provinzlerin aus der Tiefe des Landes kennenlernen, nicht älter als achtzehn und nicht von der Zivilisation verdorben, sie nach Amerika mitnehmen und daraus eine mustergültige Frau nach seinem Geschmack machen: Sexy, fürsorglich und nicht widersprechend wie die frechen Amerikanerinnen.
Papa hatte damals gedacht, den Export russischer Frauen aufzubauen wäre das profitabelste Geschäft.
Und nichts Schlimmes dabei, dass unsere schönen Mädels ins Ausland gehen. Wir Männer bleiben ja. Wir machen uns neue.
Plötzlich fiel Papas Blick auf einen seltsamen Menschen, der eilig zwischen Verkäufern von Matrjoschka-Politikern und anderen Pseudo-Volksandenken hindurchging, wobei alle Verkäufer ihn wie einen alten, guten Bekannten grüßten.
Er hatte ein dunkles, kantiges Indianergesicht, den Kopf mit einem Tuch umbunden, was ihn zugleich wie einen Piraten wirken ließ, gekleidet in ein langes, buntes Poncho.
Als er Papas Interesse bemerkte, kam der Mann schnell zu dem Pärchen und sprach freundlich lächelnd:
—Leute, wollt ihr Foto, Porträt, interessantes Gespräch, was immer?
—Und wer sind Sie?, fragte Papa misstrauisch den Seltsamen.
—Wer ihr wollt: Indianer, Chingachgook, Magier. Aber eigentlich heiß ich Alessandro.
—Weissagen Sie uns, bat die Tochter plötzlich.
—Weissagen erlaubt mir mein Glaube nicht, auch nicht meine Frau Valeria. Ich weiß sowieso alles über euch. Weiß, woher ihr kommt.
—Na und woher?, fragte Papa skeptisch.
—Woher? Woher wir alle – aus Mama.
Tochter und Papa lachten über die unerwartete Antwort.
—Na und trotzdem, was wird mit uns?, beharrte die Tochter.
—Dasselbe wie mit der Sanduhr.
—Wie das?, hob sie überrascht die Brauen.
—So: Frau und Mann – das ist eine Sanduhr. Der Mann fließt in die Frau. Die Frau wird größer, bis sie sich ganz umdreht, und dann gibt sie aus sich einen neuen Menschen ab. So fließen alle ineinander.
In dem Moment stieg eine große Touristengruppe aus einem Doppeldeckerbus und umlagerte das Marmorgeländer der Plattform.
Der Indianer wurde etwas unruhig, hoffte wohl, in der Menge der Neuankömmlinge Kunden für Fotos zu finden.
—Na, ich hab mich hier mit euch verquatscht. Zeit, zurück auf die Erde. Sonst wachsen die Kinder ran und fangen an zu stehlen…
—Warten Sie, hielt Papa ihn auf, hier, Geld.
—Nein, einfach so nehm ich kein Geld.
—Glaube erlaubt’s nicht?
—Genau, und Valeria, meine Frau. Die ist streng. Mit der Seele bin ich immer bei ihr, mit dem Körper wo auch immer: am anderen Ende der Erde, bei einer anderen Frau, aber die Seele immer neben meiner Valeria.
—Dann zahl ich nicht einfach so. Sie haben selbst gesagt – für interessantes Gespräch.
—Na gut, lächelte Alessandro, dann fotografier ich euch umsonst.
Der Indianer holte unter seinem weiten, bunten Poncho einen Sofortbildapparat hervor, blendete das Pärchen mit dem Blitz, dann reichte er ihnen ein weißes Quadrat mit noch fehlendem Bild.
—Haltet’s warm, nah am Herzen, und bei euch klappt alles, sagte der seltsame Fotograf lächelnd in seiner andeutenden Art und eilte zu neuen Kunden.
Auf dem Weg zum Auto betrachteten sie das allmählich erscheinende Bild – ein grinsender Frechdachs mit Kannibalenblick umarmt von hinten ein lachendes, zartes Mädchen wie eine Gazelle.
—Darf ich das behalten?, bat Papa die Tochter.
—Nimm’s, stimmte sie ruhig zu, lächelte auf ihre niedliche Weise.
Dann griff sie zur Autotür, um sie zu öffnen, wurde plötzlich blass, schwankte und fiel fast hin.
Papa konnte sie gerade noch auffangen und ins Auto setzen.
—Was ist mit dir?, fragte er beunruhigt, drehte schnell den Zündschlüssel.
Die Tochter sagte nichts. Gebückt hielt sie den Bauch, versuchte den Schmerz zu überwinden.
—Soll ich dich ins Krankenhaus bringen?, fragte er wieder, berührte ihre Schulter.
Die Tochter schwieg weiter. Papa sah nicht mal ihr Gesicht, verdeckt von offenen Haaren.
—Schweig nicht! Sag, nach Hause oder besser ins Krankenhaus?
Die Tochter richtete sich auf, schluckte mehrmals Luft und entspannte sich leicht.
—Warte, sagte sie endlich, ich kann nicht so schnell denken.
—Aber man muss was tun, mit dem Bauch scherzt man nicht.
—Gut, dann nach Hause.
—Bist du sicher?
—Ja, ich weiß, das ist besser. Jetzt muss ich liegen.
Mit quietschenden Reifen riss Papa das Auto los. Nie war er so schnell und zugleich so vorsichtig gefahren, um der Tochter keine zusätzlichen Qualen zu bereiten.
Er trug sie fast in die riesige Wohnung in einem großen stalinistischen Haus am Flussufer.
Als er sie ins Bett legte, fühlte er sich wirklich wie ein Elternteil, der sein Kind fürsorglich schlafen legt.
—Erzähl mir was, bat das Mädchen plötzlich wie ein echtes Kind.
—Was erzählen?, fragte Papa verdutzt.
—Ein Märchen, lächelte die Tochter unter Schmerzen.
Er schaute auf die riesige Menge Bücher, die fast alle Wände in diesem Haus erblicher Intellektueller bedeckten. Auf einem Regal bemerkte er das vollständige Werk von Hugo.
—Welches Märchen denn? Scheint, du kennst mehr als ich.
—Gut, dann erzähl ich dir eins.
Papa stimmte begeistert zu, wie ein Elternteil, der sich über Erfolge seines Kindes freut. Außerdem hoffte er, das würde sie vom Bauchschmerz ablenken.
—Dieses Märchen kenn ich von einem sehr komisch aussehenden Professor, begann die Tochter ihre Erzählung, Spezialist für romanische Literatur des 12. Jahrhunderts.
—Moment, staunte Papa, ich dachte, du hast Wirtschaft studiert?
—Hab ich, aber als Zweitfach hab ich, weiß selbst nicht warum, genau romanische Literatur des 12. Jahrhunderts genommen. Also, hör zu:
Es lebten einmal in einem Haus eine Mama mit ihrer Tochter. Die Mama schützte die Tochter vor allen Gefahren und erzählte ihr nie, was zwischen Mann und Frau passiert.
Und eines Tages spazierte die Tochter allein am Fluss, und ein wandernder Ritter ritt vorbei. Er wanderte schon lange und vermisste weibliche Reize sehr.
Als er die Tochter sah, die sehr schön war, wollte er sie sofort besitzen. Der Ritter fing schnell im Wald ein Häschen und ritt zur Tochter, als wollte er nach dem Weg fragen.
Als sie das Häschen in den Händen des Ritters sah, wollte sie es sehr haben.
—Ritter, schenk mir bitte das Häschen, bat das Mädchen.
—Ich würde dir das Häschen geben, zuckte der Ritter die Schultern, aber dafür brauch ich von dir Liebe.
—Oh, breitete das Mädchen die Arme aus. Ich hab gar keine Liebe.
—Hast du, hast du, versicherte der Ritter.
—Ehrlich, nein.
—Lass mich bei dir suchen.
Der Ritter stieg vom Pferd und suchte Liebe beim Mädchen. Bald bekam er sie, und ließ dafür das Häschen.
Und das Mädchen läuft zur Mutter und ruft:
—Mama, Mama, schau, was für ein Häschen ich beim Ritter gegen Liebe getauscht hab.
Die Mutter, als sie das hörte, fiel über die Tochter her mit letzten Worten. Kurz, schimpfte sie ordentlich aus, weil sie für irgendein Häschen das Wertvollste getauscht hatte, was ein Mädchen hat – Liebe.
Die Tochter weinte lange, und eines Tages traf sie im Wald wieder denselben Ritter.
—Gib mir die Liebe zurück, warf sie sich ihm mit Tränen entgegen, und ich geb dir das Häschen.
—Gut, stimmte der Ritter sofort zu. Und gab dem Mädchen die Liebe zurück und nahm das Häschen nicht. Sagte, brauch ich nicht mehr.
Das Mädchen lief zur Mama und rief freudig, der Ritter habe ihr die Liebe zurückgegeben und das Häschen gelassen.
Die Mutter schimpfte die Tochter noch mehr und gab ihr sogar Ohrfeigen.
Bald wollte der Ritter heiraten. Zum Fest lud er Leute aus der ganzen Gegend. Da waren auch Mama und Tochter.
Vor der Trauung wollte der Ritter die Gäste und seine Braut unterhalten und erzählte die Geschichte von Liebe und Häschen.
Und die Braut, anscheinend eine totale Dumme, gestand sofort, dass ihr dasselbe passiert sei, und sie habe ihre Liebe schon oft ihrem heiligen Vater gegeben.
Der Ritter wurde wütend und wollte seine Braut nicht mehr heiraten, aber die Hochzeit absagen wollte er auch nicht.
Und da sah er in der Menge der Geladenen das Mädchen, bei dem er Liebe gegen Häschen getauscht hatte.
Ohne langes Denken führte er sie vor die Menge und verkündete, dieses Mädchen sei in Wirklichkeit seine Braut, weil sie ihre Liebe niemandem gegeben habe außer dem Ritter. Das ist das ganze Märchen.
Und die niedliche Erzählerin seufzte und verzog eine Grimasse der Freude.
—Nein, nicht ganz, widersprach Papa. Dieses Märchen muss enden: ‚Sie lebten lange und glücklich und starben an einem Tag.‘
—Nein, sagte die Tochter traurig, das Mädchen ist leider viel früher gestorben.
—Warum?, horchte Papa auf.
—War krank, die Dumme.
In der Stimme des Mädchens hörte Papa kaum zurückgehaltene Tränen. Er umarmte sie und küsste sie auf die Stirn, dann auf die Brust, dann auf den Bauch.
—Care it, hörte er plötzlich den verlegenen Flüstern der Tochter.
—Was liebkosen?, verstand er die Bitte nicht.
—My rabbit.
Papas Herz stockte vor hereinstürmender Zärtlichkeit. Endlich hatte sie zum ersten Mal direkt gesagt, was sie von ihm wollte.
Das war der größte Vertrauensbeweis, den eine Frau einem Mann geben kann.
Er hob vorsichtig ihren Po und zog die Slip von den fast endlosen Beinen.
Zum ersten Mal betrachtete er ihren Schamhügel richtig. Er war ein bisschen überrascht und amüsiert von den niedlichen Lockenringen, die den Unterbauch sauber absetzten.
Er hatte sich längst eingestanden, dass ihn an einer Frau am meisten Beine anzogen und das, womit sie endeten.
Weder Brust – er kam prima mit Fehlen aus – noch Gesicht, das bei jeder Frau schön und veränderlich ist – rätselhaft im Dunkeln, brachten ihn so in Erregung und Verwirrung wie nackte Frauenbein-Fleisch.
Die Beine der Tochter waren kindlich rührend in ihrer Frische und dunklen Reinheit, und zugleich steckten in ihnen weibliche Kraft und ästhetische Vollendung.
Papa streichelte sie mit Händen, dann bedeckte er sie mit Küssen, vergaß nicht die Fußsohle und die kleinen, würzigen Zehen.
Seltsam. Was im üblichen Verständnis unanständig und schmutzig ist, bereitete ihm das größte Vergnügen.
Bald ging er von den Beinspitzen zum Anfang über. Er liebte immer diese ersten Berührungen des geheimsten Orts.
Danach verschwanden alle Gerüche und Geschmäcker irgendwo, wichen tierischer Erregung und harter Arbeit.
Er liebte diesen einzigartigen weiblichen Geschmack, der sich nie wiederholte. Jetzt mischte sich leichter Uringeruch und metallischer Monatsblutgeschmack.
Die Tochter spreizte die Beine, zitterte und stöhnte zum ersten Mal.
Bald verstand er, welche Liebkosungen der Tochter das größte Vergnügen bereiteten, also der kürzeste Weg, sie zum Höhepunkt zu bringen.
Man musste nur leicht und zart mit der Zungenspitze den lustigsten und bequem hervortretenden Punkt ihres „Kant“ berühren (Wort aus ihrem anglo-deutschen Vokabular).
Das dauerte endlos. Ihm schien, er hatte die sich windende, fast schluchzende Tochter mehrmals zum höchsten Genuss gebracht, aber sie, mit Fingern zart seine Haare berührend, forderte neue und neue Liebkosungen.
Armes Ding, dachte Papa, vielleicht fällt es ihr schwer, beim normalen Akt zum Orgasmus zu kommen, weshalb sie ständig Probleme mit Männern haben wird, die nicht verstehen, dass sie kein grobes Eindringen in ihren Körper erwartet, sondern zarte, freundliche Berührung.
Gott bewahre, dass ihr so ein zarter, verständnisvoller Freund in Gestalt einer anderen Frau begegnet.
Endlich bog sich die Tochter mehrmals in stärkster Krampf, schlug Papa hart mit dem Schambein ans Kinn, dann fiel sie schweißbedeckt erschöpft hin und erstarrte.
Papa küsste die Tochter mit tauben Lippen zum letzten Mal und ließ sich ebenso erschöpft neben ihr auf den Rücken fallen, gab seinen steifen Beinen und dem Rücken Ruhe.
Fünfzehn Minuten später, aus dem Halbschlaf kommend, stellte er fest, dass die Tochter neben ihm auf der Seite lag und ihn interessiert ansah.
Papa genierte sich immer, wenn jemand ihn eindringlich musterte. Er drückte sofort die Nase in ihre Brust, warf sie auf den Rücken und fragte:
—Wie geht’s ihm?
—Wem?, verstand die Tochter nicht.
—Deinem Bauch.
—Oh, den hab ich total vergessen. Er tut gar nicht weh. Einfach Wunder. Wie hast du das gemacht?
—Hast du’s nicht gemerkt?
—Und das heilt?
—Zusammen mit mir – ja. Und überhaupt, kennst du die heilenden Eigenschaften von Sex nicht?
Das Gesicht der Tochter wurde für eine Sekunde traurig und nachdenklich.
—Sag mir was Schönes, bat sie plötzlich mit Tränen in der Kehle.
—Was?
—Na was.
—Du bist das unglaublichste Mädchen, das ich je getroffen hab.
—Horrible!
—Ich bin horrible?
—Nein, ich.
—Du bist wunderschön! So sehr, dass ich dich wirklich adoptieren möchte.
—Weißt du, dass Papas so was nicht mit Töchtern machen?, grinste sie.
—Gut, ich bin dein heiliger Vater, und denen darf man Liebe schenken.
—Heiliger Vater, verlässt du mich?, fragte die Tochter plötzlich traurig.
—Niemals, flüsterte Papa und schaute auf die Uhr. Es war schon Anfang eins. Übrigens, es ist spät, und ich muss wohl.
—Ich bring dich raus.
—Nicht nötig, schlaf besser, und Papa beugte sich, um die Tochter zu küssen.
Aber die umschlang statt des Kusses seinen Hals und seine Hüften mit Armen und Beinen.
—Fahr los, verzog sie ihre lustige Grimasse.
—Wohin?
—Wohin du willst.
Papa hob das leichte, federleichte Mädchen aus dem Bett, trug es in die riesige, mit alten Zeitschriften und allerlei Kram übersäte Diele und blieb an der Eingangstür stehen.
—Wie bequem man auf dir sitzt, stellte die Tochter am Ende ihres Wegs fest. Toll! Zum ersten Mal rutsch ich nicht von einem Mann runter. Danke.
—Wofür?
—Heute hast du mich von meiner Depression befreit.
—Du hattest Depression? Warum?
—Mein amerikanischer Boyfriend hat mich verlassen, und jetzt hab ich nirgends und wovon zu leben.
—Und Eltern?
—Eltern?, grinste sie traurig. Mein Vater bettelt hier mit Professorengehalt in Mathe, und ihm muss man selbst helfen, und meine Mutter in Amerika zahlt nur fürs Studium. Und außerdem hab ich furchtbare Beziehungen zu meinem Stiefvater, ich kann einfach nicht in ihrem Haus leben.
—Wo wirst du jetzt leben?
—Weiß nicht. Vielleicht find ich vorübergehend einen Amerikaner oder fahr nach New York. Sagen, da lebt’s sich lustig und man kann ganz unbemerkt sterben.
—Weißt du selbst, was du willst?
—Ich will, dass sich jemand um mich kümmert. Mir ist so angst. Ich will nirgends hinfahren, ich fürchte diese große, harte Welt.
Er wollte sofort rufen: „Fahr nirgends hin. Bleib! Ich bin dir echte Stütze. Ich schütze dich vor allen Gefahren dieser Welt.“
Lass es dumm sein, dachte er, falsch und endet mit nichts, aber es wäre eine Tat.
Eines hielt ihn zurück. Er erinnerte sich an die Worte des Amerikaners über den amüsanten Charakter der Tochter: „Wenn sie mit ihrem Freund zur Party kommt, gibt’s keine Garantie, dass sie nach Tanzen und ein bisschen zu viel Trinken nicht mit jemand anderem nach Hause fährt.“
Papa sagte andere Worte, die stark nach Falschheit rochen, und beging damit vielleicht zum zweiten Mal Verrat:
—Mein Mädchen, wo du auch bist, wie schwer es dir auch geht, denk dran, in dieser Stadt hast du einen Freund, der dich immer erinnern und lieben wird. Leb wohl!
Mit diesen Worten setzte er die Tochter ab, küsste ihre feuchten Lippen und ging hinaus.
Letzte Info des Amerikaners über die Tochter:
Kurz nach der Ankunft in Amerika, auf dem Rückweg von der Uni in ihrem Auto, verursachte die Tochter einen Unfall. Am Steuer des anderen Wagens saß eine schwangere Frau.
Die Frau kam mit Schrecken davon, aber es ist möglich, dass sie gerichtlich Entschädigung für Schaden am Gesundheit ihres ungeborenen Kindes fordert.
