Sie packte Thibault an den Haaren. Erbarmungslos und gnadenlos, wie nur eine Frau das vermag. So heftig, dass er erwachte. Doch das schien ihm nur so, als ob er erwachte. Und er begriff nicht sofort, dass es nicht ganz so war.
Thibault dachte, es sei Solène in einem Anflug wilder sexueller Leidenschaft, die ihn an seinen lockigen, blonden, ringelnden, langen Haaren gepackt hatte. Und ihre schönen Beine in dem Bett auseinanderspreizte, nach dem Prinzip: Nimm mich, ich gehöre ganz dir.
Aber es waren andere Hände, und diese Frau griff ihn scharf und ruckartig, mit harten, steifen Zügen, nachdem sie zuvor in seinen zerzausten, schweißnassen, verklebten, langen, lockigen Haaren mit ihren feingliedrigen Frauenhänden gespielt hatte.
Mit der linken Hand ergriff sie sie, hob seinen Kopf hoch, riss ihn von den großen, schneeweißen, spitzenbesetzten Kissen. Aber das war definitiv nicht Solène. Es war eine andere Frau. Und viel jünger als seine lasterhafte Geliebte Solène.
Zuerst war da etwas wie Solènes heiße Küsse, und dann das.
— Ah…!
Er stöhnte nur, öffnete seinen von Liebkosungen geküssten Liebhabermund ein wenig und öffnete durch den Ruck und den Zug an den Haaren seine trunkenen, geschwollenen, blauen Augen. Trübe und nichts sehend von der ungeheuren Menge an getrunkenem Wein und Wodka.
So konnte er sich nur in dem Haus dieser Camille Fleischner volllaufen lassen. Nur dort. Vor einer langen, nächtlichen, leidenschaftlichen Fickerei. Dort wurde er absichtlich bis zur Besinnungslosigkeit abgefüllt, und dann gab es Sex mit ihrer fünfundzwanzigjährigen Tochter Maeva.
Er, Thibault Moreau, war betrunken. Stark betrunken. Bis zur Unzurechnungsfähigkeit. Er war nüchtern ins Bett gegangen, und jetzt war er stockbesoffen. Und wie das passiert war, verstand er nicht.
Aber er war ordentlich blau. So sehr, dass er lallte. Und er verstand nicht sofort alles, als er seine betrunkenen, kaum sehenden Augen in dem grellen Licht mitten in der Nacht öffnete. Würde er es überhaupt verstehen, wenn der Kopf sich so drehte und alles vor den Augen schwamm.
Ihm war sogar übel, aber dann ging es plötzlich vorbei und klärte sich. Er konnte jetzt nichts unterscheiden, weder in der Ferne noch in der Nähe. Und niemanden in der nächtlichen Dunkelheit.
Nur trübe Betrunkenheit vor den schwimmenden, blauen, geschwollenen Augen. Und der Kopf drehte sich, und alles schwamm und schaukelte wie auf hoher See.
Er hatte sich nie so zugeschüttet. Nur in dem Haus dieser Jüdinnen Fleischner. Sie füllten ihn dort immer ordentlich ab, absichtlich, und dann gab es irgend so eine wilde Gaudi und ein Spiel, so eine religiöse Scheiße, als Vorbereitung auf etwas mit diesen drei altersverschiedenen Weibern, Jüdinnen.
Wie ein Ritus. So ein liebender familiärer jüdischer blutiger Schamadan. Er hieß bei ihnen Nacht der blutigen Liebe. Und ihm fiel darin eine spezielle männliche Rolle zu.
Er war der Hauptheld in diesem innerfamiliären, verdorbenen, biblischen jüdischen Schauspiel. Etwas geschah dann mit ihm. Und es zog ihn zu all diesen Fleischner. Wild und wahnsinnig zu ihrer Tochter Maeva.
Er erinnerte sich schlecht, was und wie alles ablief, aber er fickte sie ohne Hemmungen, und vergaß alles danach, wenn er morgens das Haus dieser seltsamen, dörflichen, nur aus Weibern bestehenden Familie verließ.
Es war, als hätten sie ihn an dieses Haus am Rande des Dorfes in Unterer Kaminka verzaubert. Und es zog ihn einfach dorthin. Noch dazu zu dieser jungen Jüdin, dem fünfundzwanzigjährigen Mädel und der jüngsten Fleischner Maeva. Schön, rasend wild und jung.
Aber dieser scharfe Ruck an den Haaren. Er liebte so etwas, besonders beim Sex. So machte es seine unfehlbare Geliebte in Oberer Kaminka, Solène, wenn sie mit Thibault Moreau fickte.
Aber so etwas tat auch eine andere Frau mit ihm. Sie machte genau dasselbe. Ohne Mitleid und mit stutenhafter, sexueller, wilder Leidenschaft. Maeva Fleischner.
Und das war wahre Seligkeit. Die Finger einer Frau in seinen lockigen, blonden, zerzausten, im Verlauf wilder, rasender Liebe langen, schon ewig nicht geschnittenen, ringelnden und von klebrigem Schweiß verklebten Haaren zu spüren. Die Finger seiner nächtlichen Geliebten.
Dieser starke Ruck, und er hing einfach in der Luft, hob sich hinter ihrer linken Hand empor und löste seine männliche Brust mit den stehenden, erregten schwarzen Nippeln, in fettiger Schmiere und Schweißbächen, von den darunterliegenden großen Kissen in weißen Seidenbezügen mit spitzenbesetzten Rändern.
Solche Kissen sah er nur im Haus von Maeva Fleischner, wenn er sie vögelte, und auf einem ähnlichen, furchtbar knarrenden, hölzernen, geschnitzten, alten Bett mit verschnörkelten, dünnen Säulen, schwarzen Samtvorhängen und Baldachin.
Aber woher kam sie hierher, ins Haus seiner Geliebten Solène? Und eine mädchenhafte, schmerzlich vertraute Hand packte ihn einfach an diesen Haaren und hob seinen Kopf über diese Kissen.
Und er, Thibault, spürte genau Maevas mädchenhafte, feingliedrige Finger in seinem Kopf. Die Finger ihrer linken Hand, glänzend von goldenen Ringen, fest in seinem Scheitel. Er spürte sogar Schmerz. Seligen Schmerz lustvoller, leidenschaftlicher Lust von dünnen Nägeln, die direkt in den Kopf stachen wie in eine Fangfalle, in den zerknüllten Haarbüschel, die Haut bis aufs Blut abrissen und diese zerknüllten, blonden, schweißnassen, verklebten Haare mit Raserei zusammenpressten.
So konnte nur die fünfundzwanzigjährige Geliebte und von ihm verlassene, mit ihrer ganzen Weibersippe, Maeva Fleischner handeln. Und das war ein Traum. Seltsam am Anfang und unverständlich. Nur dass er das nicht sofort alles begriff.
Und wie er in diesen Traum geraten war, erinnerte er sich nicht. Aber es war definitiv ein Traum. Und er war wie versetzt irgendwohin und in etwas sehr und unglaublich Reales. Aber auch Unreales.
Real in den Empfindungen und der Wahrnehmung, aber unreal, weil es doch ein Traum war. Und ihm, dem Liebhaber, Kombinisten und Traktoristen des Dorfes Oberer Kaminka, Thibault Moreau, war das völlig unverständlich.
Er verstand nichts, wie das mit ihm passiert war und auf welche Weise er in solch einen Traum und auf dieses Bett und diese Kissen geraten war. Und ihn, gepackt an den Haaren, hielt die junge mädchenhafte Hand der Geliebten Maeva.
Sie zerrte an den Haaren und hielt seinen stockbesoffenen, wie er selbst ganz, männlichen Thibault-Kopf über den Kissen. Er schlief, oder vielleicht auch nicht. Aber all das war verdammt beängstigend.
Und dass er nichts tun konnte, als auf diesem Bett in wildem, betrunkenem Kater zu liegen, fast nichts verstehend und begreifend. Nur an einen ungezügelten, unkontrollierbaren Sex denkend.
Wie in diesem rollenspielerischen, religiösen Spiel in dem Haus der Fleischner, in das er einst von drei altersverschiedenen, besessenen Frauen hineingezogen worden war. Genau so.
Er, mit irgendeinem seltsamen, ihn bis zur tierischen Wildheit erregenden Gebräu abgefüllt, dass er den Verstand verlor und jede Kontrolle über sich. Dann fickte er die Tochter dieser Fleischner Camille, ihre Mutter, ihre Großmutter Gaëlle Fleischner.
Praktisch vor ihnen und unter ihren Augen. Von diesem Gebräu stand sein Zeugungsend wie ein stählerner Stab, genau wie jetzt in diesem halb Traum, halb Nicht-Traum.
Der Schwanz drückte einfach gegen die schneeweißen, darunter ausgebreiteten doppelten Seidenlaken. Und er rieb ihn daran, ließ seine überquellenden, brodelnden, mit zeugender Sperma gefüllten männlichen Eier seitlich hängen.
Thibault schabte sogar mit seiner rechten, zur Seite geworfenen, gebogenen, nackten rechten Wade. Rieb mit dem gebräunten Oberschenkel über diese Laken, streckte die linke bis zu den Zehenspitzen und bis zum hinteren Ende irgendeines alten, geschnitzten, niedrigen Bettes mit verschnörkelten, dünnen, hohen Säulen und Baldachin.
Vertraute ihm genau aus dem Haus der Fleischner, und er lag jetzt genau darauf. Besser gesagt, war darauf geworfen von einer unbekannten, in diesem seltsamen, bis zum Grauen Traum, Kraft und gefesselt, als mit unsichtbaren, liebenden, für sexuelle Folter bestimmten Handschellen.
Vielleicht war das Zauberei. Aber er hatte nichts gegen solche Zauberei, wenn alles zu einer durchgehenden, betrunkenen, unkontrollierbaren Fickerei wurde. Noch dazu mit so einer schönen, fünfundzwanzigjährigen Schlampe wie Fleischner Maeva.
Im Prinzip träumte er von solcher Liebe. Aber er dachte nicht, dass so etwas wirklich passieren und ihm in dieser Nacht widerfahren würde, sobald er einschlief und die Augen schloss.
Er war jetzt nicht in der Lage, alles zu verstehen. Denn das alles geschah in seinem Traum, der so real war, wie er ihn selbst begreifen und spüren konnte.
Und all das ging wirklich über die Grenzen seiner üblichen kolchosianischen Traktoristen- und Kombinisten-Vorstellungen und Weltanschauung hinaus. Wo er ganz allein war. Zuerst, wie er dachte.
Ohne seine neben ihm schlafende, ihn liebende, betrügerische und verräterische, lasterhafte, frauenheldische Liebhaber-Geliebte Solène.
Episode I. Der dörfliche Hurenbock und Lüstling
Diese Frauen. Sie alle trieben Thibault Moreau in den Wahnsinn. All diese dörflichen Huren und einsamen Schlampen. Mit seltenen Ausnahmen von allen Regeln, wie diese jüdische Familie Fleischner, bestehend aus lauter Weibern. Weiberjüdinnen.
Mit ihren jüdischen Namen, Macken und Macken, religiösen wie rein weiblichen. Drei altersverschiedene dörfliche Schlampen mit heißem Blut. So sah er das für sich.
Lebend, solange Thibault sich erinnerte, immer so. Wie eine seltsame Sekte in Unterer Kaminka. Abgeschottet und mit fast niemandem besonders verkehrend.
Drei. Die Älteste, Camille Abramovna Fleischner, um die fünfzig. Noch gut erhalten in ihrer einstigen Schönheit und könnte jungen in der Fickerei noch was vormachen, und ihre einzige, fünfundzwanzigjährige Tochter Maeva Fleischner.
Und die Mutter der Älteren, Camille, die Großmutter Gaëlle, siebzigjährige, runzlige, aber noch kräftige und lebendige Alte. Am äußersten Rand des Dorfes Unterer Kaminka. Im allerletzten Haus am Flüsschen Kleine Dwinca.
Er begann, zu ihnen zu gehen. Nachdem er diese fünfundzwanzigjährige, noch ganz junge im Vergleich zu all seinen einsamen, mannslosen dörflichen Schlampen und Huren, Maeva Fleischner gesehen hatte.
Zuerst wiesen sie ihn mit Getöse ab, aber er war hartnäckig, und wahrscheinlich gefiel ihnen das. Und mehr noch, er fügte sich schnell in ihre Weiberfamilie als Mann ein.
Jung auch, um die dreißig, und wie Camille Abramovna Fleischner sagte, genau richtig. Später verstand er, Thibault, warum genau richtig.
Diese junge, wilde Schlampe Fleischner Maeva war sehr schön. Jüdin, Brünette mit schwarzen, langen, welligen Haaren. Mit einem wolfsartigen Blick unersättlicher, blutgieriger, erbarmungsloser schwarzer Augen unter schwarzen Brauen.
Mit Manie der Unnahbarkeit und Größe. Aber das war nur der Anschein. Sie fickte heftiger als alle Dorfhuren und sogar seine Geliebte Solène Golubkina. Rasend und hart.
Sie war nicht groß, wie ihre Mutter und Großmutter, feingliedrig, schlank und biegsam. Mit breitem Mädchenarsch und runden Hüften. Schmaler Mädchentaille. Und mit Brüsten der dritten Größe.
Zitternd und voll, dass Thibault sie sofort wollte, sobald er diese Maeva sah. Aber alles wäre nichts, doch da war etwas in ihr. Etwas nicht sehr Angenehmes. Und sogar Gruseliges.
Vielleicht in diesem wolfsartigen, blutgierigen Blick. Übrigens wie bei ihrer Mutter Camille Abramovna selbst. Deren Augen waren ebenso braun und fast schwarz und wahrhaft dieselben.
Und ihre Großmutter Gaëlle. Obwohl Alte von fast achtzig, besaß sie denselben wolfsartigen, raubgierigen und hungrigen Blick. Und in ihnen dreien war etwas Gefährliches.
Aber er wusste damals am Anfang nicht, was? Er spielte einfach mit ihnen in ihren rollenspielerischen Geschlechtsspielen. Und in grässlichem Suff, dass er wenig wahrnahm und erinnerte.
Alles überdeckte der leidenschaftliche, liebende und ungezügelte Sex. Sex in dem Haus am Rand des Dorfes Unterer Kaminka am Flüsschen Kleine Dwinca. Er begann, in ihr Haus zu gehen und diese Maeva Fleischner zu vögeln.
Camille Fleischner sah in Thibault Moreau sofort ihren zukünftigen Schwiegersohn. Und sie selbst, obwohl fünfzig, begann, den dörflichen Kombinisten und Traktoristen von dreißig anzuschmachten. Sie hatte irgendwelche persönlichen weiblichen Pläne damit.
Und die Großmutter Gaëlle, alte, uralte, siebzigjährige Hexe und noch so eine, entpuppte sich als Hure, wie diese zwei dörflichen Schlampen. Sie flüsterte ihr zu, diesen dörflichen Hurenbock und Weiberhelden in ihre familiären Geheimnisse mit Spielen und Ritualen einzuweihen.
Und ihn zu ihrem Schwiegersohn zu machen. Aber auch Camille wollte das selbst. Sie hatte ein Auge auf den schlanken, und für sie fünfzigjährige, altersreife, unanständige, jüdische, nach Männerschwanz hungernde Schlampe sehr anziehenden Kombinisten und Kolchosnik geworfen.
Er passte durchaus als Schwiegersohn und als Liebhaber ihrer leiblichen Tochter. Nur dass er, Thibault, das nicht wollte. Ihm gefiel es, so zu leben, wie er lebte.
Links und rechts zu ficken ohne irgendwelche Einschränkungen und Verantwortung vor irgendwem. All seine lasterhaften, nach seinem Schwanz schmachtenden Mädels in zwei Dörfern gleichzeitig zu verführen.
Und hier plötzlich Schwiegersohn der Schwiegermutter Camille und alleiniger Ficker nur ihrer Tochter Maeva Fleischner. Angebunden wie ein Köter an seine Hundehütte und an diese Weibersippe. Und das fest und kontrolliert.
Jemand im Dorf sagte ihm, besser nicht mit diesen Schlampen anbandeln, und dass Gaëlle zaubern und hexen konnte. Sich auskannte mit Wald- und Feldkräutern und Tränken.
War noch Geburtshelferin bei Kühen und Pferden im Kolchos. Und die Mutter dieser Maeva war nicht besser als die Großmutter. Konnte auch was hexen.
Überhaupt, all diese Jüdinnen waren noch das Böse, seit sie im Dorf aufgetaucht waren, passierte hier, der Teufel weiß was. Obwohl er selbst persönlich von diesen drei altersverschiedenen Schlampen nichts außer Hurerei mit irgendwelchen religiösen, halbverrückten Spielmacken sah.
So wurde er, Thibault Moreau, ihr Läufer zu ihnen und zu seiner neuen, fünfundzwanzigjährigen Geliebten Maeva Fleischner. Manchmal direkt vom Feld und von seinem Traktor oder Kombine.
Abgehauen wie ein fickgeiler Köter von der Kette. Sogar vergessend die anderen Mädels aus den zwei Dörfern, Oberer Kaminka und Unterer Kaminka.
Und dort in dem Haus fast vor Mutter und Großmutter trieben sie Liebe. Einfach wilde, rasende und wahnsinnige Fickerei. Mit Stöhnen und Schreien, während dort Gaëlle Fleischner und Camille Fleischner irgendwelche Gebete lasen.
Aber er, Thibault Moreau, erinnerte das schlecht. Er war beschäftigt mit dem Ficken ihrer Tochter und war bis zur Bewusstlosigkeit besoffen, lallte, und fickte nur automatisch die unter ihm ihre vollen Mädchenbeine spreizende und vor seinem wie ein Ast stehenden Schwanz ihre junge Möse öffnende.
Er gefiel ihrer Mutter Camille Abramovna Fleischner. Besonders bewunderte sie seinen fast schwarzen Sommerbräunung von der regelmäßigen Sommerarbeit in der Sonnenhitze und im Feld, mal beim Heumachen, wo Thibault immer fast ganz bis zur Hüfte nackt ging, oder ganz, splitternackt, nur in seinen engen, fleischfarbenen Seidenbadebuxen.
— Du bist schwarz und verführerisch wie ein wilder gefallener Schlangenversucher.
— Bist du nicht der, der Eva verführt hat?
— Vielleicht ich.
Antwortete er lachend Camille Abramovna. Und die verschlang ihn mit ihren braunen, fast schwarzen, weiblichen, fünfzigjährigen Jüdinnen-Augen.
— Du hast meine Tochter verführt, und sie will dich die ganze Zeit.
— Nur von dir und eurem Ficken die Rede.
Diese Camille Abramovna Fleischner bewunderte ihn und wollte ihn vielleicht auch, wenn er schamlos durch ihr Haus lief, mal in Seidenunterhosen, mal nur in diesen weißen, engen Seidenbuxen. Zum Klo aus dem Mädchenschlafzimmer gehend.
Gebräunt wie Kohle. Schön und schlank. Mit biegsamer, hagerer männlicher Figur. Schlanken, geraden Männerbeinen und dünnen, aber sehnigen, gebräunten Armen.
Mit zerzauster, nach wildem Ficken lockiger, blonder Kopf. Lange nicht geschnitten und schweißnass, wie sein fast nacktes, dreißigjähriges, dörfliches Hurenbock- und Fickerleib im Morgenlicht glänzend.
Er passte zu ihrer Tochter. Und war altersmäßig nicht viel älter als sie. Diese zwei Frauen hatten irgendwelche Pläne mit ihm jenseits davon, ihn zu ihrem Schwiegersohn zu machen.
Diese Fleischner beteten zu jemandem, kniend, die ganze Zeit, wenn er aus dem Schlafzimmer ihrer Tochter kam. Wozu? Und zu wem?
Und immer, wenn sie anfingen und aufhörten zu ficken. Und das ängstigte ihn, obwohl er besoffen war, wenig verstand vom Kater und kaum auf den Beinen durchs Haus ging.
Er erinnerte nicht mal, wie viel er trank. Aber es reichte, um so ein seltsames nächtliches religiöses Bettenspiel zu beginnen und bis morgens zu beenden.
Diese seine endlose Fickerei mit Maeva war wie ein Vorspiel zu etwas viel Größerem als nur Ficken. Wäre er nüchtern gewesen, hätte er vielleicht sofort alles verstanden, aber er goss eine Flasche Wodka in sich und jagte mit starkem Wein nach.
Auf ihre Kosten. Und dann drehte sich alles vor seinen geschwollenen, betrunkenen Augen unter den Gebeten dieser zwei erwachsenen jüdischen Schlampen und Stuten.
Episode II. Die Schönheit Maeva Fleischner
Sie füllten ihn mit irgendeinem seltsamen, besonderen Wein zusätzlich zum Getrunkenen ab. Und das war wahrhaft ein hexerischer Trank.
Von diesem ihrem seltsamen Gebräu stand bei Thibault alles. Der Schwanz, die Nippel auf der Brust. Und die zeugende junge Sperma brodelte in den männlichen Eiern und drückte auf das Hirn.
Und er kam nicht schnell, aber sehr viel. So sehr, dass sein zeugendes Samen über die Ränder der Mädchenfotze Maevas floss.
Diese Jüdin und Mutter Maevas Camille Abramovna schaute nicht gleichgültig auf ihn und irgendwie raubgierig. Mit einem wolfsartigen Appetit.
Und auf das, was Thibault immer in diesen Unterhosen und Buxen mit sich trug. Vielleicht mit dem Kalkül, bald selbst ihre weiblichen, fünfzigjährigen, altersreifen, dörflichen Hurenbeine vor Thibault zu spreizen.
Es gab noch eine Besonderheit in dieser weiberfickenden jüdischen Familie jenseits dessen, was Thibault als geilen, verdorbenen Köter und Weiberhurenbock und Liebhaber beunruhigte.
Diese verdammte fanatische und stur verrückte Religiosität, die auf seltsame Weise an ebensolche Verdorbenheit und Laster grenzte. Dieselbe Camille Abramovna war einfach besessen von der Bibel.
Und von einem Glauben an Gott. Welchen Gott? Der Teufel weiß welchen? Da hielten sie ihre Messen in dem Haus, nachts zu jemandem, wenn er ihre Tochter fickte.
Und es wäre passend gewesen zu fragen. Aber er fragte nicht, wozu all das? Sein Hirn war besoffen und die Gedanken nicht die, sondern nur vom Ficken.
Und es gab noch irgendwelche persönlichen Fetische mit Ikonen und anderem Kram, was ihm nicht besonders angenehm war zu sehen. Die Mutter seiner neugebackenen Freundin und Schlampe, der jungen Schönheit, fünfundzwanzigjährig und Geliebten Maeva, Camille Abramovna Fleischner, war einfach fanatisch besessen vom jüdischen Alten Testament.
Sie sprach jede Nacht regelmäßig und mit beneidenswerter Beharrlichkeit von irgendeiner Jüdin Judith. Heldin irgendeiner belagerten Grenzstadt mit uneinnehmbaren Festungsmauern Betulia.
Und dass ihre Maeva, die Tochter, eins zu eins einfach dieser reichen, verwitweten jungen Städterin aus dieser sehr alten jüdischen biblischen Geschichte glich. Er hatte anfangs keine Ahnung, wer diese Judith war.
Und überhaupt, worum es ging und wozu? Und worum auch immer das Gespräch ging, es mündete genau in diesem biblischen alttestamentlichen Namen.
— Wahrscheinlich auch fickgeil wie eine rasende Bestie.
Sagte er damals ihrer Mutter Maevas Camille, noch gar nicht ahnend, was und wie.
— Nein.
Sagte sie ihm.
— Das war eine fromme junge Frau, die ihre belagerte Stadt vor den Feinden Israels rettete.
— Womit? Mit der Fotze?
Sagte er, wild lachend zu ihr, was sie offenbar tief traf, aber sie ließ es sich nicht besonders anmerken. Das traf auch die Alte, ihre siebzigjährige Mutter Gaëlle.
Aber die versuchte auch, sich zu beherrschen und zu schweigen, obwohl bei dieser scheckigen, grässlichen Megäre und Hexe die schwarzen, raubgierigen Augen von plötzlich aufflammendem Hass und Zorn blitzten.
— Sie ist eins zu eins wie diese biblische Heldin von Betulia Judith.
Sagte Camille Fleischner.
— Ebenso schön und tödlich.
— Und ebenso fickgeil!
Lachte er damals. Und fügte hinzu:
— Was vergleichen damals und jetzt.
— Liebst du es, hinter Weibern herzulaufen?
Fragte sie plötzlich.
— Willst du meine Maeva, meine Judith?
— Ich habe sie sowieso.
Antwortete er ihr.
— Das ist nicht dasselbe.
Sagte Camille.
— Sie deuten auf Heirat an?
Fragte er sie.
— Ja, vollwertiges Mitglied unserer Familie zu werden.
Sagte ihm Camille Abramovna.
— Und was?
Fragte er sie aus dem Unerwarteten, sogar den von ihrer fickgeilen Tochter geküssten Liebhabermund öffnend. Diese Camille Abramovna reichte ihm ein Buch namens Judith und Holofernes und zwang ihn, es zu lesen.
Über die Heldin einer jüdischen biblischen Stadt, belagert von Assyrern des Königs Nebukadnezar I. Und einer biblischen Städterin, reichen Witwe eines verstorbenen Mannes Manasse.
Die schwor, ihre Stadt aus der Belagerung zu befreien durch Mord an einem Feldherrn und Oberbefehlshaber des ganzen Heeres, dem wilden Holofernes.
— Lies dieses Buch über Judith und Holofernes.
Antwortete sie ihm und drückte ihm das Alte Testament zu.
— Nicht alles, sondern unter dieser Markierung.
— Na und was ist da so Besonderes? Was bringt mir das persönlich?
Sagte er, wie zu seiner wahrscheinlichen zukünftigen jüdischen Schwiegermutter.
— Ist das so wichtig?
— Für meine Tochter und mich, ja.
Sagte Camille Abramovna ihm.
— Für unsere zukünftige Familie und Sippe.
— Ich kenne euch Jüdinnen.
Sagte er ihr.
— Da regieren nur Weiber. Und Männer sind nur Schein. Pantoffelhelden. Sogar die Linien gehen weiblich.
— Wenn du meine Tochter liebst und mir ein guter Schwiegersohn werden willst, lies dieses Buch.
Sagte sie ihm damals.
— Dann reden wir.
Da dämmerte es ihm langsam, als er nüchtern wurde, dass all diese nächtlichen Messen im Verlauf ihres Fickens im Mädchenschlafzimmer. Und diese verrückte Frömmigkeit, grenzend an sexuellem und blutgierigem Laster, ritueller Fetischismus mit noch irgendeiner Grausigkeit und Wahnsinn von allen.
Das alles kam von diesem Buch, das er damals in seinen männlichen Händen hielt, als er nach der vierten schon fickgeilen und grässlich besoffenen Nacht aus dem Haus ging. Dieses Buch fesselte, so seltsam es war.
Und er fuhr es in seinem Kombine mit, las und las wieder. Es hatte irgendeine verwandtschaftliche Beziehung zu diesen drei dörflichen, altersverschiedenen Schlampenjüdinnen.
Weil diese Mama Maeva Fleischner Camille es ständig erwähnte beim Vergleich ihrer Tochter mit dieser Judith. Und biblischen Heldin dieses Buches.
Wo von einer Städterin Jüdin Judith die Rede war und von der Belagerung einer alten israelitischen Grenzstadt Betulia. Auf felsigem Berg stehend und daher uneinnehmbar.
Da war noch von einem biblischen und assyrischen Feldherrn und Oberbefehlshaber, dem wilden Holofernes die Rede. Den im Verlauf auch wilder Liebe und fünf Nächten diese reiche schöne Städterin mit seinem eigenen Schwert enthauptete, um ihre Stadt aus der Belagerung zu retten und alle Feinde unter ihren Mauern zu zerschmettern.
— Ist das so ein familiäres Rollenspiel, ja?
Sagte er Maevas Mutter, noch nicht ganz verstehend wozu alles. Einschließlich all dem Suff.
— Sie Mama sind verrückt.
Sagte er ihr.
— Und alle in diesem Dorf. Wie Ihre Mama Gaëlle.
— Du hast die Initiation schon durchlaufen.
Sagte Camille.
— Bleibt nur, das Ritual zu beenden. Werde der Feldherr und Oberbefehlshaber und Liebhaber meiner Tochter Holofernes.
So waren ihre Worte. Und dass dieses Ritual die Weihe der fünfundzwanzigjährigen Maeva in das Bild dieser biblischen Judith sei. Bleibt nur noch eine Nacht. Die fünfte, wie in dem Buch, wo Judith Holofernes tötet.
— Ich wusste nicht mal, fickend mit Ihrer Maeva. Unter eurem hexerischen Gebräu.
Sagte er ihnen allen.
— Dass ihr alle hier so durchgeknallt seid. Alle wie eine. Scheiß auf euren assyrischen Feldherrn Holofernes. Euren jüdischen verrückten familiären blutgierigen Schamadan. Damit eure verrückte Töchterchen mir den Kopf abhackt als Zeichen eurer religiösen blutigen und liebenden Weihe. So hat sie sich Ruhm verdient. Durch Beine spreizen und weit. Was soll ich als Schwiegersohn in eurem jüdischen verarschten Irrenhaus.
— Wag nicht, meine Mutter und Großmutter zu beleidigen!
Schrie ihn plötzlich Maeva selbst an, unerwartet aus ihrem gefickten Zimmer mit dem prächtigen, mit schneeweißen, spitzenbesetzten doppelten Seiden bezogenen alten geschnitzten Bett fliegend.
— Du Bauerntölpel und Bastard! Du hast keine Ahnung, was das für mich, meine Mutter und Großmutter bedeutet! Du Auswurf aus Adams Samen! Verräter und Verräter unseres jüdischen Gottes Jehova! Raus aus unserem Haus!
Sie rannte zu ihm, mit nackten Beinen unter dem Nachthemdchen, mit aufgelösten langen welligen schwarzen Jüdinnenhaaren, und schlug ihn mit ihrer rechten Mädchenhand ins Gesicht.
— Für solche Worte verdienst du nur Strafe! Den Tod!
Sagte sie ihm.
— Dreckiger geiler Versucher Köter! Vergewaltiger von Frauen! Raus!
Und Camille Abramovna Fleischner lachte nur schweigend wild und laut, mit grässlich blitzenden braunen jüdischen Frauenaugen. Und ihre Großmutter Gaëlle sagte ihm:
— Euch alle Köter verfluchten so wie diesen Holofernes.
Er beschimpfte sie alle beim Gehen mit allen Schimpfwörtern, die er kannte. Und sagte, er werde nicht ihr Schwiegersohn und besser allein und bei Weibern im Dorf bleiben wie früher.
Und sein Fuß werde nicht mehr in ihrem Haus sein.
— Na na.
Sagte Camille Abramovna Fleischner ihm, mit blitzenden braunen, bösen und blutgierigen, rachedurstigen Frauen- und Mutteraugen.
— Du hast die Weihe meiner Tochter zunichtegemacht und uns beleidigt. Tödlich beleidigt. Und unser ganzes Ritual zerstört. Aber das ist noch nicht alles, und noch nicht das Ende.
***
Er, Thibault Moreau, hatte sich damals mit dieser Familie aus drei altersverschiedenen jüdischen durchgeknallten und besessenen Frauen mit ihren alttestamentlichen religiösen Macken auf das ganze Dorf blamiert. Er hatte ihnen ihren liebenden und blutgierigen Schamadan verdorben.
Wegen was der Streit ausbrach, braucht man nicht mehr zu erklären, es ist klar, aber nur danach hassten Maevas Mutter und Maeva selbst ihn, Thibault Moreau, den leitenden Kombinisten und Traktoristen ihres Dorfes.
Einfach weil Thibault Moreau im Suffrausch, und er liebte es manchmal zu trinken und viel. Einiges über sie dem ganzen Dorf erzählt hatte.
Und genau das, was nie aus ihrem weiblichen Familienhaus getragen wurde. Zum Beispiel, dass die Mutter Camille früher im Knast gesessen hatte, und zwar wegen Mord.
Details kannte er nicht, aber erzählte und tratschte es allen. Das war so eine dunkle Sache und auch mit einem Hauch religiösen Fetischs.
Ja, und ihre Mutter, die siebzigjährige Alte Gaëlle Fleischner war nicht besser und hatte ähnlichen Krimi. Das stieß die Dorfbewohner von dieser Familie am Rand von Unterer Kaminka ab.
Und alles wäre nichts, aber die zürnte Thibault Moreau. Versprach, bei jeder Gelegenheit Rache zu nehmen. Aber er spuckte auf Drohungen, ging einfach weiter zu Weibern und nahm sogar an betrunkenen Faustkämpfen unter Männern teil.
Und Maeva und ihre Mutter mit Großmutter zogen einfach aus dem Dorf nach dieser hässlichen bis zum Äußersten Aufregung. Und alles schien vergessen.
Aber als es mit ihm passierte, war er bei seiner Solène Golubkina. Seiner ständigen, unfehlbaren Geliebten in Oberer Kaminka.
Wahrhaft älter an Jahren als Thibault. Solène Golubkina war um die vierzig, aber sie heizte nicht schlechter ein als junge Pissnelken und von all seinen bekannten dörflichen Frauen.
Direkt früher abgehauen und in die Nacht, den Kombine im Feld lassend. Genauer, fast umgekippt.
Schuld war dieses verdammte biblische Buch, das ihm die Mutter Camille Abramovna Fleischner gegeben hatte. Es fiel ihm plötzlich unerwartet in der Nacht während der Frühlingsarbeit auf dem Acker ein.
Und all ihr lauter Gespräch in ihrem Haus am Rand des Dorfes und Flüsschens Kleine Dwinca.
— Dir werden die Tränen meiner Tochter noch heimgezahlt.
Sagte sie ihm zum Abschied vor seinem Skandal und Gehen, als Maeva ihre Tochter Tränen vergoss. Und wieder war dieses Buch in den Händen, geschenkt von dieser Mama Maevas Camille Abramovna.
Er hielt es, direkt arbeitend auf dem Kombine auf dem Acker. Thibault konnte nicht verstehen, warum sie es ihm aufgedrängt hatte?
Hätte es zurückgeben und ihr vor die Tür werfen sollen, aber er nahm es mit und las. Er las es ganz. Direkt im Feld und im Kombine auf dem Acker.
Von vorne bis hinten. Und es fesselte ihn. Seinen dörflichen Kolchosnik-Verstand. Zog ihn einfach mit Inhalt rein. Lasterhaft und fickgeil. Mit grässlichem blutigem Ende.
Judith und Holofernes. Herausgerissener Traktat aus dem Alten Testament über die Betulia-Heldin und Retterin ihrer von Assyrern belagerten biblischen Grenzstadt Betulia.
Nach dem Lesen kicherte Thibault einfach. Und, ohne allem Bedeutung beizumessen, das Buch da im Feld lassend, und seinen Ernte-Kombine im Feld, eilte Thibault Moreau zur Geliebten, fünfunddreißigjährig und älter als er um fünf Jahre, allein lebend im Dorf Oberer Kaminka.
Seiner dörflichen Schlampe, wie fast all seine Freundinnen Solène Golubkina. Kolchosfrau und Melkerin des Kolchos. Dort übernachtete er.
Aber Ficken klappte diesmal nicht. Solène gab ihm einfach nicht. Und er schlief einfach ein.
Und da, nackt ausgezogen. Alles Unterzeug abgeworfen. Unterhosen und sogar seine engen weißen Seidenbuxen, schlief Thibault Moreau, oder schlief vielleicht gar nicht.
Alles war wie in voller greifbarer Realität. Und das als Träume zu nennen wäre nicht möglich. Das war krasser als Träume selbst.
Und er war betrunken. Stark betrunken. Und alles drehte sich und schwamm von diesem grässlichen, üppigen Kater in seinem Kopf.
Alles war in einem liebenden, wollüstigen, sexuellen Delirium. Und Thibault verstand, dass er nicht mal auf die Beine kommen würde von solch unglaublichem grässlichem Kater.
Wenigstens bis er kam. Und fühlte, dass er wahrscheinlich nie kommen würde. Und dieser Sex ihn selbst zu Tode ficken würde.
Das war wahrhaft Hexengebräu. Und es war wieder in ihm. Dieser Nachgeschmack. Nachgeschmack von Küssen auf den Lippen dieser fünfundzwanzigjährigen Schlampe Jüdin Maeva oder etwas anderem.
Und Nachgeschmack von allem, was diese von ihm verlassenen und mit Schande aus dem Dorf verzogenen altersverschiedenen Hexen und jüdischen Huren da reingemischt hatten. Diese drei altersverschiedenen, ihm Rache schwörenden blutgierigen Kreaturen.
Das hatten sie mit ihm gemacht. Ihr hexerisches Gebräu. Und jetzt würde sein Schwanz die ganze seine eigene auszehrende endlose Fickerei stehen, und die zeugende Sperma würde eher aus seinen Ohren quellen als aus dem stehenden wie stählerner Stab langen, bis zu blutigen Schwielen abgeriebenen Männerschwanz.
Und diese über die seidenen doppelten Laken zwischen nackten Beinen rollenden Eier würden bald platzen vor Überfluss an Sperma, die da brodelte und kochte wie in einem Vulkan. Und dieser endlose, grenzenlose Sex zehrte ihn aus.
Thibault war nass von seinem über das gebräunte wie Kohle nackte Leib laufenden fetten Schweiß. Schweiß sickerte buchstäblich aus seinem Körper und floss in Bächen über Brust, Rücken, Beine, Arme und sogar Arsch.
Er war ganz glitschig davon. Er fickte jetzt einfach rasend mit dem Wunsch, endlich zu kommen, aber wie.
Denkend, er ficke mit Solène. In ihrem Haus und Schlafzimmer. Er dachte, er ficke genau mit ihr.
Unter herabhängenden schwarzen Samtvorhängen, auf schneeweißem, in Seiden und Spitzen Bett, wie im Haus dieser drei Jüdinnen namens Fleischner. Aber dieses hölzerne, geschnitzte schwarze Bett war nicht Solènes Bett.
Dieses breite für Liebe und Ficken Bett in glänzenden schneeweißen spitzenbesetzten Seiden und doppelten Laken unter ihm. Mit über sein nacktes, bis Kohleschwarz im Frühlingsheißen Sonne gebräuntes männliches Leib geworfenem Deckbett auf niedrigen Beinen, schaukelte in alle Richtungen und knarrte laut.
Und oben schaukelte über ihm der hölzerne geschnitzte Baldachin und die verschnörkelten vier dünnen Säulen an den Ecken dieses Liebesbettes. Und das war nicht Solènes Schlafzimmer wie das Haus.
Das war das Schlafzimmer und Haus von Maeva Fleischner. Ein anderes Haus und anderes Schlafzimmer. Haus, allein stehend fern von Straßen und Siedlungen. Am Rand irgendeines Sumpfs, unter niedrigem Espengehölz.
Und überhaupt wusste Thibault Moreau nicht, wo er jetzt war. Aber er fickte dieses Liebeslager mit besonderer Raserei.
Die Arschbacken zusammengepresst, und den gedrückten Anus anspannend, rutschte er vor und zurück über das Bett, fast so wie er es vor dem Sex mit seiner treuesten Geliebten Solène tat.
Den männlichen Zeugungsstängel aufreibend, und sogar eine weibliche Möse unter sich mit behaartem Schamberg spürend. Er führte ihn hin und her über die schneeweißen Laken wie an Wänden eines Frauenvaginas.
Und selbst rutschte über diese unter ihm Laken wie auf seiner geliebten Frau, die vor ihm und seinem stehenden Zeugungsschwanz die Beine spreizte. Er trieb ihn stärker und stärker diesen riesigen, aufgedunsenen Zeugungsschwanz, langen einfach versteinerten Stamm mit hervortretenden Adern.
Tiefer und tiefer in die geöffnete weibliche Möse. Spürend unter seiner schweißnassen und nassen männlichen in Bächen laufenden glitschigen Schweiß Brust schneeweiße in spitzenbesetzter Borte große Kissen.
Schwarze erregte und verhärtete nasse in Schweiß Nippel eintauchend, keuchte und atmete wie verrückt von leidenschaftlichem liebendem wildem Genuss. Er spürte unter sich Brüste einer jungen unter ihm liegenden Frau, volle und zitternde.
Ihm ins gebräunte bis Schwarz Gesicht hitzige Liebe atmend. Und er, sie mit seinen dünnen, aber sehnigen männlichen Armen umfassend, hob selbst hoch seine mit tiefen Stirnfalten bedeckte unter dem Zug der gepackten Haare fast schwarze von Sonnenbräune gestreckte in liebender Bitte Gesicht und ruckte vom Ruck auf.
— Ah…!
Er stöhnte vor Lust und Genuss, spürend mädchenhafte Frauenhände in seinen Haaren mit in den Scheitel unter dem zerknüllten Griff mit unglaublicher erbarmungsloser Kraft gestochenen dünnen, bis Blut die Haut abreißenden Nägeln.
Und spürend starke Rucks hochgezogener und zurückgeworfener auf seinem schweißnassen fast schwarzen Hals Kopf. Diese starke Hand war bereit, als ob seinen männlichen Kopf von Hals und Schultern zu reißen.
Zuerst war da etwas wie Solènes heiße Küsse, und dann das.
— Oh…!
Er sagte, stöhnend vor schmerzlicher Lust, vor sich in seinem betrunkenen, vernebelten, total von Wein und Wodka Bewusstsein im Bett die Geliebte Melkerin Golubkina Solène sehend.
Sie hält jetzt an diesen seinen blonden Haaren. Und zerrt sie mit Kraft und zieht seinen Kopf hoch.
— Oh… Solènechen meine!
Er sagt zu ihr, ausgebreitet auf Bett und Kissen vor ihm, nicht verstehend, dass er in tiefem hexerischem betrunkenen Schlaf schläft. Selbst nicht verstehend, warum er so zu ihr sagt.
— Oh…! Meine Liebe, meine Liebste!
Sagt er zu ihr, der, die seinen männlichen blonden schweißnassen und nassen zerzausten Kopf quält.
— Oh… Solène! Ich bin ganz dein!
— Ah…h! Oh…!
Er sagt wieder und kaum hörbar und rollt hoch seine in geschwollenen vom Suff halbgeöffneten, verquollenen Lidern blauen
