Im Polizeirevier traf mich die Nachricht gleich frühmorgens wie ein Schlag. Ich musste sofort zum Leutnant erscheinen.
Wenn so etwas passiert, erwartet man eines von zwei Dingen: entweder einen dienstlichen Rüffel mit all den unangenehmen Folgen, oder eine verdammt komplizierte, verwickelte Aufgabe, die am Ende – na ja, auch nur Ärger bringt.
Und Ärger will niemand, kein normaler Mensch, erst recht keine Abenteuer. Schon gar nicht an einem heißen Maitag, wenn die nächtliche Kühle schon verflogen ist und der Tag wieder mal, wie immer, brutal glühend werden wird.
Gegen unsere Hitze hier hilft fast nichts – weder Klimaanlagen, noch Ventilatoren, nicht mal eiskalter Tee mit Eiswürfeln, obwohl das doch das ultimative Mittel sein soll.
Im Sommer ist es bei uns nur den unzähligen Urlaubern angenehm. Denen ist das egal – sie hocken entspannt unter Sonnensegeln und starren faul auf die anrollenden Wellen.
Alles wird ihnen hingetragen, entweder unter die Segel oder direkt in ihre Limousinen mit japanischen Klimageräten. Man kann den ganzen Tag im Schatten verbringen.
Nein. Auf Kurorten geht es nur den Kurgästen gut. Ich will nicht sagen, dass unser Polizeidienst in diesem Städtchen so belastend wäre. Keineswegs.
Das Schlimmste, was hier passiert, sind betrunkene Schlägereien unter Schwarzen, und kleine Diebstähle bei Touristen. Manchmal gibt’s Schmuggelgeschichten, aber die sind meist nicht unsere Sache.
Damit befassen sich höhere Instanzen als unser Revier.
Und was soll hier schon groß passieren, außer Schlägereien und Fahrraddiebstählen – in einem kleinen Ort am Ozean, der im Winter ausstirbt und in eine Art Winterschlaf fällt, im Sommer aber von Urlaubern überschwemmt wird, meist reichen Ehepaaren…
Aber heute war die Sache ernst. Der Leutnant wirkte tief bedrückt.
Frühmorgens am Strand, direkt am Wasserrand, war die Leiche eines unbekannten Mannes gefunden worden, getötet durch einen Schuss aus einem Großkalibergewehr in den Kopf.
Das ist sowieso kein Spaß, und für unser Revier etwas völlig Außergewöhnliches.
Der Leutnant sagte, ich, als der erfahrenste und seriöseste Beamte, müsse das übernehmen. Dabei warfen wir uns Blicke zu. Uns war alles klar, ohne Worte.
Was heißt schon erfahren? In meinem Fall bedeutete das nur, dass ich ein paar Jahre länger hier hocke als die anderen und mich mit diesen kleinen Diebstählen und blöden Raufereien in den Strandcafés herumschlage.
Und überhaupt, der letzte Tote, den ich gesehen hatte, war der alte Schwarze Rudy, den man zufällig zu hart mit einer leeren Flasche über den Schädel gezogen hatte.
Das war vor sieben Jahren, als ich noch Praktikant war. Aber egal. Machen lässt sich nichts.
Der Leutnant musste es ja irgendwem aufhalsen. Und ich bin wirklich kein grüner Junge mehr.
Ein ruhiger, respektierter Mann, wenn auch ledig. Das mögen sie hier nicht, aber an mich haben sie sich gewöhnt.
Also musste ich ran. Zuerst ging ich ins Leichenschauhaus, wo ich den Experten traf – Doktor Mert.
Er sagte nichts Neues, nur dass das Gewehr eindeutig ein Jagdgewehr gewesen war.
Jetzt galt es, die Identität des Toten festzustellen. Ich schlüpfte unter dem Vordach des Dachs vor den sengenden Sonnenstrahlen hindurch, rannte zum Auto, stieg ein und schleppte mich zu den Strandpensionen und Motels.
Ich hatte ein Foto des Toten dabei, also sollten sie ihn erkennen. Wie der Teufel es wollte, passierte das im allerletzten Motel.
Von Anfang an war ich sicher, dass jemand ihn identifizieren würde, aber konnte das nicht früher passieren!
Endlich, als ich schon total erledigt war von der Hitze und meine Zunge wie ein raues Tuch über der Schulter hing, erfuhr ich, dass der Tote im Motel „Schwalbe“ abgestiegen war.
Er hieß Julien Moreau, war allein, hatte wenig Gepäck, hatte in der Anmeldung seine Adresse in New York eingetragen. Das war’s.
Niemand hatte ihn im Motel besucht, er führte ein normales, faules Urlauberleben.
Wer sollte einen gewöhnlichen, nicht reichen Urlauber umbringen? Wozu?
Die Methode war klar – er war mit einem Gewehr erschossen worden. Aber das Motiv…
Dem Namen nach ein Emigrant, also kein Reicher, wohl kaum mit der Mafia verwickelt, kaum mit Schmuggel.
Das Motel „Schwalbe“ – ein halb familiäres, abgewirtschaftetes Haus, wirkt nicht wie ein Ort für Mafiosi und Schmuggler. Obwohl, wer weiß.
Ich fuhr ins Revier und schickte eine Anfrage nach New York bezüglich der Person des Toten.
Dann, die Hitze nicht mehr aushaltend, schleppte ich mich über die Straße ins Café.
Dort, hinter der Theke, schnappte ich mir eine Packung Schokoladenmilch und traf Doktor Mert.
Wir wechselten ein paar Worte über die Hitze, über unser Klima, in dem man im Sommer nichts zustande bringt, danach schüttelte Mert den Kopf und sagte:
—Ich wundere mich über die Leute. Jemand treibt es in solcher Hitze noch mit Liebe. Seltsam, wie sie das aushalten. Solche Belastung fürs Herz.
Und er fügte beiläufig hinzu, er hätte vergessen, mir heute Morgen eine lustige Kleinigkeit zu erzählen.
Am Geschlechtsorgan des Toten waren Spuren von Lippenstift. Ja, ja, Frauenschminke.
—Obwohl, wenn er bei Sonnenaufgang getötet wurde, hat er vielleicht nachts Sex gehabt, wenn’s kühler ist?
Na, was für ein Trottel, dieser Doktor Mert. Seine Birne ist von der Hitze total weich geworden.
Das ist doch wenigstens ein Anhaltspunkt. Klein, aber der einzige mögliche Weg zu jemandem, der mit diesem armen Kerl zu tun hatte…
Abends fuhr ich ins Molly-Hall am Ozean. Ich wusste, da versammeln sich abends die „fröhlichen“ Mädchen – die einzigen Frauen, mit denen ein nicht reicher Urlauber hier zu tun haben könnte.
In diesem Familienkurort ist es nicht leicht, eine Frau zu finden, außer Profis.
Im Saal war es einigermaßen kühl, Lichter flackerten über der Bartheke.
An ein paar Tischen saßen Touristen – meist in großen Gruppen.
In der Ecke hockten an einem Tisch Solène und Maeva. Sie hielten Ausschau nach potenziellen Kunden.
Ich habe super Beziehungen zu ihnen. Besonders seit ich Maeva aus der Patsche geholfen habe, nach dem Skandal mit dem fetten Kubaner, der nicht zahlen wollte und Krach geschlagen hat.
Ich habe Maeva vor dem Schlimmsten bewahrt, und seitdem grüßen wir uns immer nett. Also steuerte ich direkt auf den Ecktisch zu.
—Hallo, Mädels. Ich halte euch nicht lange auf. Nur eine kleine Frage.
Als ich sah, dass die Huren misstrauisch wurden, lächelte ich.
—Nein, nein, nur eine kleine berufliche Beratung.
Ich zeigte ihnen das Foto des Toten. Was sie dazu sagen könnten.
Die Nachricht vom Leichenfund am Strand hatte sich schon im Ort rumgesprochen und diente nun als prima Thema, um Gespräche anzukurbeln.
Ja, die Mädels hatten natürlich davon gehört. Nein, sie hatten nicht mit ihm geschlafen.
Ich musterte sie genauer. Huren, entgegen dem allgemeinen Glauben, lügen schlecht.
Lügen erfordert höheres Hirn. Und eine Frau, die tagsüber Videos guckt, abends im Molly-Hall hockt und nachts von unzähligen Kunden gevögelt wird – nein, Lügen ist nichts für sie.
Die Mädels sagten die Wahrheit.
Trotzdem brachte ich sie zum Reden. Ja, sie hatten ihn gesehen.
Solène hatte sogar versucht, an ihn ranzukommen. Das war vorgestern auf dem Wohltätigkeitsbasar.
Er saß an einem Tisch und trank Limonade, sie setzte sich zu ihm.
Er fing sogar an, mit ihr zu quatschen, und Solène schöpfte Hoffnung, dass dieser Urlauber mit starkem Akzent auf ihre Reize anspringen und hundert Dollar in ihrer Tasche lassen würde.
Aber nein, alles platzte. Warum? Solène presste die Lippen zusammen.
Ihr Gesicht wurde vorwurfsvoll. Für einen Moment sah ihre geschminkte Visage aus wie das strenge, verschlossene Gesicht einer Sonntagsschullehrerin.
Sie verurteilte.
Begrenzte Leute verurteilen immer, was sie nicht kapieren. Und in gewisser Weise konnte man Solène verstehen.
Der Kunde war schon fast am Haken, und plötzlich lenkte er all seine Aufmerksamkeit auf eine andere Dame.
Und nicht irgendeine – auf Madame Thibault, die auf dem Wohltätigkeitsbasar Blumen verkaufte.
Sie, schick angezogen, stand hinter dem Stand umgeben vom Schuldirektor, dem Pastor und Monsieur Gaëlle, dem Besitzer der großen Autowerkstatt.
Alle drei lächelten, machten Komplimente, aber sie war lebhaft, doch wie immer unnahbar.
Und genau auf diese Madame Thibault starrte, nach Solènes Worten, ihr potenzieller Kunde unverwandt.
Er war so hingerissen von ihr, dass er etwas murmelte und ging.
Davor fragte er Solène, wer das sei. Das war der Gipfel der Frechheit und Taktlosigkeit – die abservierte Frau nach einer anderen zu fragen.
Na ja, Solène antwortete ihm trotzdem, und damit rächte sie sich.
Sie sagte, das sei Madame Élise Thibault, Gattin von Professor Thibault aus Miami.
Sie wohnen jeden Sommer hier in ihrer eigenen Villa am Ozean, sie sind in der hiesigen Gesellschaft akzeptiert.
Eigentlich formen sie die Gesellschaft hier mit. Gerade kandidiert Monsieur Thibault für den Senat des Staates, und deswegen hat seine Frau wohl am Wohltätigkeitsbasar mitgemacht.
Solche Werbung schadet nicht. Und Solène fügte spitz hinzu, dass neben der hohen gesellschaftlichen Stellung von Madame Thibault, die allein schon einen armen Zugezogenen fernhalten würde, sie für ihre außergewöhnliche Anständigkeit bekannt ist.
Eine gute Familie mit liebendem Ehemann und strenger, regelkonformer Frau.
Das wusste man schon früher, und jetzt, im Wahlkampf, schreiben alle Zeitungen darüber. Also, Chancen hast du keine, Mister…
Wie Solène sich erinnert, murmelte der verstorbene Julien, das werde er noch sehen, dann stand er auf und ging.
—Na ja, zuckte Solène mit den Schultern, trotzdem hab ich recht. Dumm, mein Gesellschaft aufzugeben für nichts. Niemand lässt ihn an Madame Thibault ran. Das kapiert doch jeder.
Mehr konnten die Mädels nicht sagen. Na, das war wenigstens ein Fang.
Blieb zu klären, was Julien danach gemacht hatte. Hoffnung auf Erfolg gab’s keine, aber ich rief Doktor Mert an.
Er war schon zu Hause, und ich störte ihn wohl, aber die Sache war dringend.
—Doktor, ich hoffe, Sie haben die Lippenstiftprobe vom Organ des Toten analysiert?
Natürlich hatte dieser Trottel nichts gemacht, aber die Leiche war unberührt, und Mert versprach, die Analyse morgens zu machen.
Gott sei Dank! Wenigstens hatten sie den Toten noch nicht gewaschen…
Am Morgen rasierte ich mich besonders gründlich, zog mein schönstes Hemd an und die Paradehose.
Ich musste gut aussehen. Einen besonderen Plan hatte ich nicht.
Ebenso wenig Hoffnung auf Erfolg. Ich machte mich auf zu Madame Thibault.
Klar, sie konnte einfach nicht mit mir reden wollen. Tatsächlich hatte ich keinerlei Grund, sie zu verdächtigen oder überhaupt mit diesem getöteten Emigranten in Verbindung zu bringen.
Mich beruhigte ein bisschen, dass normale Leute einen Polizisten nicht einfach aus dem Haus werfen, auch wenn er keinen rechtlichen Grund für ein Gespräch hat.
Und tatsächlich nahm Madame Thibault mich sofort auf und bot mir etwas zu trinken an.
Ich lehnte ab aus zwei Gründen: Es war heiß, und ich war im Dienst.
Wir plauderten über das Wetter, dann erlaubte Madame Thibault, sie Élise zu nennen.
Ich muss sagen, früher waren wir dieser Frau nie begegnet. Sie war Ende zwanzig.
Eine glutvolle Brünette mit prächtiger Figur und dunklen, lockenden Augen.
In diesen Augen lag alles – Versprechen von Liebe, Nachgiebigkeit, Frechheit des Bewusstseins ihrer weiblichen Macht. Élise kannte ihren Wert.
—Warum haben Sie einen Akzent?, fragte ich.
—Wie alle Polizisten sensibel für so was, lachte Élise und entblößte eine Reihe perfekter Zähne.
—Besser, Sie loben mein gutes Aussprechen. Ich hab so dran gearbeitet. Und mein Mann hat mir geholfen.
Élise schwieg einen Moment, zog an ihrer Mentholzigarette.
—Ich bin ja Französin. Jack hat mich in der Stadt geheiratet. Und von da kamen wir als Mann und Frau her.
—Erstaunlich, sagte ich ganz ehrlich.
—Habe noch nie Franzosen aus der Nähe gesehen. Hier gibt’s viele Leute – Chinesen, Kubaner… Aber Franzosen noch nicht.
Dabei verkniff ich mir die Frage, wie ihr Amerika gefällt. Das ist dumm. Wenn sie schon Jahre hier lebt…
—Ich habe in der Stadt studiert, dann Jack geheiratet, der mich über gemeinsame Bekannte kennengelernt hat, sagte Élise und schlug die Beine übereinander.
Ich bemerkte, dass unter ihrem kurzen Spitzenmorgenmantel teure schwarze Wäsche war.
Seltsame Gewohnheiten, dachte ich, in unserem Klima trägt niemand so was, außer zu feierlichen Anlässen.
Aber Élise trug schwarze Strümpfe, obwohl sie zu Hause saß und niemanden erwartete.
—Und welchen Beruf haben Sie?, fuhr ich mit meinem Interview fort.
Élise lachte wieder:
—Was spielt das jetzt für eine Rolle… Ich hab’s selbst vergessen. Es war die Technische Fakultät.
—Seltsam, erst jetzt fällt’s mir ein, weil Sie fragen. Man denkt so selten an das alte Leben in Frankreich.
—Ehrlich, es bleibt keine Zeit. Jetzt, wo Jack für den Senat kandidiert, ist es noch knapper.
—Sie wissen ja, in solchen Sachen hängt viel von der Frau des Kandidaten ab…
Ich wusste, dass Professor Thibault gerade verreist war. Deshalb nahm ich Élises zweites Angebot an, Gin mit Eis zu trinken.
Nicht dass ich trinken wollte, aber der Wunsch, länger bei so einer schönen Frau zu sitzen, verlockte mich.
Ich hatte keine Gedanken daran, dass zwischen mir und der Frau eines Senatskandidaten etwas entstehen könnte.
Aber wer kann das Schicksal vorhersagen, erst recht, wenn es in den Händen einer französischen Frau liegt.
Mir hatte mal jemand von Theorien erzählt, über das Rätselhafte der dunklen slawischen Seele, ihre Unergründlichkeit.
Ich habe mich nie für abstrakte Theorien interessiert, aber jetzt spürte ich plötzlich, dass ich zu verstehen begann, was damit gemeint ist.
Élises Augen ruhten öfter auf mir, und von diesen Blicken wurde ich erregt.
Die Frau benahm sich immer lockerer, und ich kapierte, dass das Schicksal wohl wollte, dass ich nicht einfach so aus dem Haus des Senators gehe.
Wenn du ein rätselhaftes Verbrechen nicht lösen kannst, sagte ich mir, dann nimm wenigstens eine schöne Frau. Auch nicht schlecht.
Wie zufällig kam Élise zu mir, drehte sich seitlich und setzte sich auf meinen Schoß.
Ich nahm ihre Hände – sie waren feucht vor Aufregung. Ihre Lippen – rot, grell geschminkt, voll – näherten sich meinem Gesicht.
Na ja. Dachte ich, nichts Erstaunliches. Du bist kein Junge mehr, Tom, und ein stattlicher Mann.
Warum solltest du so zittern? Es ist ein heißer Tag, der Mann dieser prächtigen Dame ist weg, sie langweilt sich; und natürlich gefällst du ihr.
Warum nicht? Erleichtere das Los dieser Schönen…
Im Kuss, lang und tief, drangen unsere Zungen weit ineinander, saugten einander auf, als wollten wir uns vor dem entscheidenden Kampf besser kennenlernen.
Und dieser Kampf war herrlich, so herrlich wie Élise selbst. Ich bat um Erlaubnis, zu duschen. Ich habe meine Regeln.
Als ich nackt aus der Dusche kam, saß Élise rittlings auf einem Stuhl.
Der Morgenmantel war abgeworfen, sie trug nur die schwarze Seidenwäsche, und ich staunte wieder über die Schönheit ihres dunklen Körpers.
Die Rundungen der Formen, die fließenden Übergänge – alles das mit dem einladend-sehnsüchtigen Ausdruck der rätselhaften dunklen Augen…
Ich lehnte mich an die Wand, spürte, wie mein Glied sich mit Kraft füllte.
Einige Momente musterten wir uns. Als mein Phallus ganz hart wurde und zu einer bedrohlichen Waffe, auf das Opfer gerichtet, flüsterte Élise, die vollen, sinnlichen Lippen kaum bewegend:
—Komm her. Ich brenne schon überall.
Ich trat zu ihr, packte mit einer Hand ihre schwarzen Haare, die über die Schultern fielen, und hob sie hoch.
Gleichzeitig schob ich die andere Hand zwischen ihre Schenkel, die sie weiterhin weit gespreizt hielt.
Nicht umsonst saß sie rittlings auf dem Stuhl. Sie brannte wirklich, verzehrt von der Flamme der Wollust.
Das war offensichtlich und konnte nicht vorgetäuscht sein. Es gibt Dinge, in denen die Geschlechter einander nicht täuschen können.
Bei Männern zeigt die Erregung der Phallus, und da lässt sich nichts machen. Entweder steht er, oder nicht.
Bei Frauen ist es die Feuchtigkeit, die auf den Schamlippen auftritt. Und Élise täuschte mich nicht.
Sie floss regelrecht. Meine Hand, die zwischen ihre Beine griff und die Scham umfasste, wurde sofort nass.
Aus der Frau strömte es gründlich. Sie drängte sich mit ihrem prächtigen Körper an mich, und ich roch moschusartigen Duft.
Bis heute weiß ich nicht, ob er künstlich-parfümiert war oder wirklich so in Momenten der Leidenschaft roch.
Sie glich einem gezähmten, aber immer noch wilden Tier. Schwer atmend flüsterte sie:
—Nimm mich sofort. Ich mag es stehend.
Ihre Worte peitschten mich auf, ich war schon erregt genug.
Die Frau stellte einen Fuß auf den Stuhl und öffnete so die dunkelrosafarbene Spalte zwischen ihren schlanken Beinen.
Ich rückte dicht ran, und mein erhitzter, nach Ausbruch suchender Schwanz stieß in sie hinein.
In Élise einzudringen war leicht. Sie war perfekt vorbereitet.
Die warmen, feuchten Wände der ersehnten Höhle der Wollust schlossen sich um meinen Schwanz.
Wir standen uns gegenüber, und ich sah klar ihr zurückgeworfenes Gesicht, das vor Begierde atmete.
Élise wand sich in meinen Händen, und ihre Stöhner waren sicher jenseits des Zimmers zu hören.
Man musste dem Schicksal dankbar sein, dass der Mann weit weg war und die Bedienstete wegen des heißen Tags wohl am Pool saß.
Élises Schreie, wie sie in meinen Armen zuckte, erregten mich zusätzlich.
Der Schwanz glitt vor und zurück, angetrieben von leidenschaftlichen Gegenbewegungen, die die Frau mit ihrem üppigen Hintern machte.
Dann ruhten wir auf dem breiten Bett, bezogen mit weißen Laken.
Das ist heutzutage eine Seltenheit. Alle bevorzugen buntes Bettzeug, die Gewohnheit zu Weiß hat Élise wohl aus Europa mitgebracht.
Ich sagte, ich müsse zur Arbeit, und zog mich an. Das war natürlich so.
Élise lag weiter auf dem Bett, entspannt ausgestreckt.
Sie hatte keinerlei Scham – was manche Frauen ziert, andere verdirbt.
Élise in ihrer Schamlosigkeit, mit gespreizten Beinen, die ihre ruhende, erst kürzlich weit geöffnete Vagina mit Tröpfchen von Sekret zeigte, war der Gipfel von Laster und Anziehung.
Auf ihren Lippen spielte ein rätselhaftes, lüsternes Lächeln. Sie fragte, ob ich sie nochmal besuchen wolle, solange der Mann nicht aus seiner Wahlkampfreise zurück sei.
Was konnte ich sagen? Diese prächtige Frau mit Engelsfigur und lasterhaftem Gesicht hatte mich verzaubert.
Ich wollte nirgends hinfahren, nur hierbleiben, in diese herrliche nasse Vagina eintauchen – in die tiefe, süße Höhle mit meinem unersättlichen Schwanz und dort für immer bleiben, in angenehmer Wärme.
Ich fuhr auf der Schnellstraße zum Revier und dachte, erstens, mir ist heute das große Los zugefallen, ich habe eine prächtige Frau besessen, die so viele in unserem Ort wollten und wollen, und in Miami sicher auch nicht wenige.
Das ist ein Plus für meine Männlichkeit. Von Madame Thibault hieß es immer, sie sei stolz und unnahbar, eine echte Lady.
Und sieh an. Bravo, Tom, bravo, du Schöner.
Zweitens dachte ich, warum Polizist Tom Jones besser war als die schicken Plantagenbesitzer des Südens, besser als Fabrikherren und besser als der Bezirksstaatsanwalt, der Gerüchten nach auch vergeblich um Élises Gunst gebuhlt hatte…
Im Revier wartete Info aus New York, die mir gar nichts brachte.
Der Leutnant gab sie mir in seinem Büro, und ich las alles sofort.
Julien Moreau war vor zwei Jahren aus Ungarn gekommen, arbeitete als Ingenieur in einer kleinen Firma und hatte vor einer Woche Urlaub genommen.
Nie in etwas Schlechtes verwickelt. In New York lebt sein Onkel, der ihn eingeladen und anfangs geholfen hat. Das war’s.
—Was ist Ungarn?, fragte ich den Leutnant.
—Ich denke, Tom, das ist so ein Land, antwortete der Leutnant langsam und dachte nach.
—Wie hieß er? Julien Moreau? Mir scheint, dieses Land… wie heißt’s… Ungarn, ja, wahrscheinlich irgendwo in Asien. Ja, ja, außerdem war er dunkler Brunette. Genau.
—Na gut, unwichtig. Sonst noch was, Chef?
—Nichts mehr, außer dass sein Onkel angerufen hat. Er ist alt, man hat ihm alles gesagt, aber er kann nicht kommen. Ein Freund holt die Leiche. Du kannst ihn ausfragen, was du willst. Vielleicht kann er was erzählen.
Nach dem Leutnant ging ich ins Labor. Doktor Mert, klein und dick, saß schwitzend und trank Eistee.
Sein Gesicht glänzte, und seine ohnehin schmalen Augen waren nur Schlitze.
—Hör zu, sagte ich entschlossen, trat an den Tisch und knöpfte die Hose auf:
—Lass den Tee mal kurz und nimm das auf Analyse.
Dabei holte ich meinen Schwanz raus und legte ihn auf den Tisch, direkt neben Merts Glas.
Er erschrak. Ich denke, weil seiner nicht so kräftig ist.
In der Schule haben Jungs gesagt, dass Chinesen kleine Schwänze haben. Weiß nicht, ich hab nie bei Chinesen gemessen, aber Mert erschrak nicht umsonst.
—Was soll das, Tom. Was soll ich analysieren? Wenn du zum Venerologen musst, ist das dein Problem. Ich kann dir nicht helfen.
—Nein, nein. Was hat das mit Medizin zu tun. Nimm die Lippenstiftreste von meinem Schwanz auf Analyse. Und versuch, sie mit der vom verstorbenen Julien zu vergleichen. Wahrscheinlich klappt’s nicht, aber lass es uns probieren.
Der Doktor schaute neidisch:
—Du hast einen guten Job, Tom. Ich hocke den ganzen Tag im Labor, und auf meinem Schwanz tauchen keine Lippenstiftspuren auf.
Abends tauchte im Revier ein großer junger Mann auf. Er sagte, er heiße Baptiste, und sei Freund des verstorbenen Julien.
Er sah traurig aus. Aber das durfte mich nicht stoppen.
Ich führte ihn ins Büro, das der Leutnant mir abends extra überlassen hatte, falls ich allein reden wollte. Ich hatte nicht viel Zeit.
Ich hatte meinen Abend so geplant, dass ich um neun in dem charmanten Haus am Ozean in den Armen der charmanten Élise sein wollte.
Wir hatten schon telefoniert. Den ganzen Tag dachte ich an sie, an ihren herrlichen Körper.
Alles in mir bebte vor Vorfreude, diesen Körper wieder zu besitzen, zu spüren, wie er sich in meinen Händen windet, wie diese prächtige Frau vor Begierde stöhnt.
Außerdem hatte ich zwei Dinge mit ihr vor. Deshalb wollte ich das Gespräch mit dem finsteren, schweigsamen Ungarn über seinen toten Freund so kurz wie möglich halten.
Er schien das auch zu wollen. Aber es kam anders.
Zuerst konnte ich nicht widerstehen und fragte, wo Ungarn liegt. Mir schien das nicht beleidigend.
Aber ich irrte, und musste mich entschuldigen. Übrigens, später hab ich’s selbst rausgefunden…
—Wo haben Sie den Toten kennengelernt?
—Wir waren schon als Kinder Freunde. Zuerst in der Schule, dann studierten wir zusammen.
—Und weiter? Was wissen Sie über seine Hobbys, Vorlieben, Bekanntschaften?
—Über Bekanntschaften weiß ich fast nichts. Hobbys – na ja, zwei vielleicht – Trinken und Frauen. Der verstorbene Julien war ein großer Liebhaber davon. Deswegen wurde er aus dem Institut geworfen, und er musste nach dem vierten Jahr nach Hause.
—Was wissen Sie über seine Bekannten hier in New York? Mit wem hing er rum? Hatte er Feinde?
—Ich weiß nichts davon. Und ich denke, Feinde hatte er keine. Außer vielleicht einen eifersüchtigen Ehemann…
—Vielleicht Mafia, illegale Geschäfte?
—Nein, nein, ich sag doch, nur Trinken und Frauen. Trinken mäßig, Frauen nicht. Er war ein Experte darin. Aber nie Kriminalität. Einmal hat er nur ein Mädchen geschlagen, und dafür flog er aus dem Institut.
Ich wurde traurig und kapierte, dass es Zeit war, das fruchtlose Gespräch zu beenden. Da kommt nichts raus.
Im Leichenschauhaus liegt der Körper eines Ungarn – Frauenliebhabers, aber wem sollte es in unserem kleinen Kurort am Strand einfallen, ihn umzubringen?
Baptiste stand auf, und wir verabschiedeten uns.
—Übrigens, was war er von Beruf?, fragte ich mit schon ganz matter Stimme.
Vielleicht Chemiker, dachte ich. Wenn Chemiker oder Mediziner – das wäre ein Ansatz für eine Drogenversion. Obwohl, natürlich nicht…
—Er studierte mit mir an der Technischen Fakultät. Danach – weiß nicht. Er hat in Ungarn fertig studiert. Und ich blieb damals in der Stadt.
Ich setzte mich direkt am Stuhl vorbei. Fast auf den Boden gefallen.
—In welcher Stadt nochmal?, brachte ich nur atemlos raus.
—Das ist in Russland, antwortete Baptiste.
—Sie wissen nicht mal, wo Russland ist?
So war das also. Fast an mir vorbeigegangen. Das kommt davon, wenn man sich nicht für Kleinigkeiten interessiert.
Der verstorbene Julien hatte vier Jahre in der Stadt gelebt und studiert. In der Stadt, wo Élise Thibault vor ihrer glücklichen Ehe gelebt hatte.
Das ist ein Zug. Eine Version.
Ich machte mich bequem auf dem Stuhl. Mir schien plötzlich, das würde schwierig, aber bei erfolgreichem Abschluss hätte ich Chance, irgendwann fest in diesem vorläufigen Leutnant-Sessel zu sitzen…
Ich rannte in den Flur und bat den Diensthabenden um die lokalen Zeitungen der letzten Tage.
Das war das Einfachste. Mich beim Ungarn entschuldigend, blätterte ich fieberhaft nach dem, was ich ihm zeigen wollte.
Ich fand es schnell, wie erwartet. Auf einem großen Foto waren die Eheleute Thibault abgebildet, bei der Eröffnung eines neuen Schultrakts.
Sie standen nebeneinander, Élise gut sichtbar.
—Schauen Sie, Sir, erkennen Sie jemanden auf diesem Foto?
Baptiste starrte lange drauf und sagte:
—Nein. Ich kenne hier niemanden. War nie zuvor hier.
Da brach ich die Vorschrift. Ich sagte:
—Schauen Sie die Frau an. Erinnert sie Sie an jemanden aus Ihren Bekannten? Aus alten Bekannten? Aus Ihren Bekannten in der Stadt?
Das war klarer Druck auf den Mann und grober Regelverstoß. Aber wir waren allein.
Der Ungar starrte wieder lange auf Élises Porträt und sagte schließlich:
—Nein.
—Hören Sie, Sir, sagte ich, versuchte ruhig zu bleiben,
—vielleicht haben Sie hier in Amerika noch andere Bekannte aus der Stadt. Jemand, der mit Julien da zu tun hatte, als er noch studierte?
—Nein, was denken Sie… Natürlich nicht, sagte der Ungar und dachte nach:
—Obwohl, wissen Sie, vor einem halben Jahr traf ich in New York jemanden. Wir waren nie Freunde. Aber er rief mich auf der Straße. Er war so ein Komsomol-Chef an unserer Fakultät. Verstehen Sie, er leitete den Komsomol.
—Was ist Komsomol?
—Wissen Sie, Officer, Sie sind übermäßig neugierig. Das zu erklären dauert lange. Länger als die Lage von Ungarn, die Sie am Anfang interessiert hat.
Ich biss mir auf die Lippe.
—Na, fahren Sie fort.
—Also, bei der Begegnung tauschten wir Nummern, aber ich sah ihn nie wieder. Ich kann Ihnen die Nummer geben, aber ich denke, Julien erinnert er einfach nicht, und er kann Ihnen nicht helfen. Julien hatte wahrscheinlich nie mit ihm zu tun.
Es war ein Anhaltspunkt, aber klein. Der Ungar verabschiedete sich endgültig und ging.
Mir standen noch zwei Telefonate bevor. Erstes zum Leutnant. Er war schon lange zu Hause.
Ich bat um Erlaubnis, morgen nach New York zu fliegen. Er war sehr unzufrieden.
Ich hörte sein Schnaufen klar durchs Telefon.
—Weißt du, Tom, ich will dich nicht beleidigen, aber mir scheint, du solltest dich mit was Konkretem beschäftigen… Finde die Tatwaffe, zum Beispiel. Und New York ist eine große Stadt. Die Tatwaffe ist nicht da – sie ist hier irgendwo. Wozu nach New York? Mach keinen Quatsch, Junge. Das ist teuer und nutzlos.
Am Ende stimmte er zu. Nächster Anruf an Doktor Mert.
Er bestätigte, die Lippenstifte passen. Juliens Schwanz und mein Organ waren mit demselben verschmiert.
—Aber nicht von denselben Lippen, Kumpel, sagte Mert zum Abschied.
—Solchen Lippenstift haben die Hälfte der Münder in der Stadt. Das ist keine Spur. Lustig, aber beweist nichts.
In ein paar Dienstjahren hatte ich genug gespart für einen Chrysler mit schnellem Motor.
Deshalb ließ er mich nicht im Stich, als ich auf der Schnellstraße zum Haus von Élise das Maximum aus ihm rauspresste.
Sie wartete. Als ich ins Zimmer trat, saß sie auf dem Boden in derselben schwarzen Wäsche, so verlockend und appetitlich, dass meine Hose vorn sofort spannte.
Sie streckte sich zu mir. Ihre halb geöffneten Lippen bebten:
—Komm her, zu mir. Mein Mann hat gerade angerufen. Er kommt morgen Mittag, und wir müssen nach Miami. Also bleibt uns eine Nacht, Liebling. Ich will, dass wir uns voll auskosten.
Élise ging wieder auf die Knie, und mein Glied, wie von selbst, sprang unter ihren feinen Fingern aus der Hose.
Geradewegs strebte es in Élises gierig dargebotenen Mund. Sie nahm ihn nicht sofort mit den Lippen.
Nein, zuerst streckte sie die Zunge weit raus und fuhr mit der spitzen, schlangenartigen Spitze über die Eichel.
Der Zungenspitze huschte vor und zurück über die nackte, von ihren geschickten Fingern entblößte Oberfläche.
Mit derselben Spitze, mir unsägliches Vergnügen bereitend, kroch sie unter die Vorhaut, und ich spürte angenehmes Kitzeln.
Als ich fast kam, flüsterte Élise plötzlich, wohl spürend und keuchend:
—Nein, nicht hier, bitte.
Damit glitt sie aus meinen Händen und fiel auf die Knie. So stehend schnappte sie mit den Lippen meinen gespannten Schwanz.
Sie sog ihn so tief ein, dass ich fürchtete, sie erstickt.
Aber das passierte nicht. Im Gegenteil, die Eichel landete in Élises heißem Rachen, der sie aufnahm und streichelte.
Ihr Mund war voll Speichel, den sie selbst produzierte. Ich kapierte, diese Frau floss aus allen Ritzen.
Indem ich den Schwanz in ihren gurgelnden Mund tauchte, stellte ich mir vor, ihn in eine heiße Vagina zu tauchen.
Élise liebte tiefes Schlucken, was sie als Spezialistin auswies.
Ungeübte Frauen fangen gleich an zu würgen, sobald man den Schwanz richtig in den Mund steckt.
Élise kannte solche profanen Probleme nicht. Ihr Rachen, den mein Schwanz jetzt erreichte, war wunderbar heiß und zart.
Sich darin zu ergießen – oh, ich erinnerte mich, wie angenehm das war.
Aber ich erinnerte auch an das Erste meiner zwei Pläne für Élise.
Deshalb zog ich endlich den Schwanz aus dem Mund meiner schönen Freundin, half ihr auf die Beine und drehte sie mit dem Rücken zu mir.
Sie stellte die Beine auseinander, stützte sich mit den Händen auf die Bettlehne und reckte den Hintern, verstand sofort, was ich wollte.
Dabei drehte sie den Kopf, und ich traf ihren strahlenden, listigen Blick.
—Mach, Liebling, da mag ich’s am liebsten.
Ich führte die nasse, rote Eichel an ihren After. Das Ringelchen des Anus war klein und eng zusammengezogen.
Ringsum leichte Rötung. Ich zielte und drang ein. Das war nicht leicht.
Ich spürte, dass die Frau versuchte, mich einzulassen, aber es gelang nicht.
Sie spreizte die schlanken Beine weiter, zog mit einer Hand eine Gesäßbacke zur Seite, um sich besser zu öffnen.
Außerdem merkte ich am Zittern ihrer Schenkel, dass Élise sich entspannte, damit das Ringelchen des Afters weniger straff war.
Aber ich konnte nicht eindringen, ohne ihr wehzutun. Da drehte sie sich um, und ich hörte ihre heisere, leidenschaftliche Stimme:
—Liebling, reich mir die Hand, in meiner Nachttischschublade liegt Creme. Hol sie und schmier mich, bitte.
Ich tat es. Nachdem ich das Ende meines Phallus reichlich eingecremt hatte, legte ich eine große Portion auf Élises runzeligen Anus.
Einen Teil schob ich mit den Fingern rein, um mir den süßen Weg zu erleichtern.
Solche gründlichen Vorbereitungen krönten, wie erwartet, vollen Erfolg.
Der Schwanz glitt wie geschmiert rein und bewegte sich durch den Darm.
Das erregte uns beide. Ich fühlte, wie der prächtige Körper meiner Partnerin in meinen Händen zitterte, wie sie allmählich in Krämpfen der Wollust bebte.
Aus ihrem Mund kamen undeutliche Ausrufe. Ich hielt Élise an den Gesäßbacken, manchmal glitten meine Hände tiefer, und ich tastete ihre vollen, bebenden Schenkel.
Etwas floss ständig daran runter. Beim Hinsehen sah ich, dass sie ständig floss.
Eine Hand war unten und reizte den Kitzler, so dass der Orgasmus der Frau anhaltend war.
Mein Schwanz ging hin und her, erreichte die intimsten Tiefen.
Er dehnte den Darm, ließ die Frau jedes Mal aufschreien, wenn er ganz eindrang, so dass meine Eier klatschend gegen den nackten, gereckten Hintern stießen.
Nach dem Erguss zog ich den Schwanz raus. Unter Élise stand eine kleine Pfütze auf dem Boden.
Das war aus ihrer ständig orgastischen Vagina getropft.
Ich durfte nicht aufhören. Mir stand noch das Zweite vor, was ich für diese Nacht geplant hatte.
Deshalb nahm ich die Frau nach zehn Minuten wieder. Davor war sie duschen gegangen und kam erfrischt, kühl zurück.
Ehrlich, solchen Frauen steht es, heiß zu sein, das passt zu ihrem ganzen Aussehen und Temperament.
Das zweite Mal fickte ich Madame Thibault in die Vagina. Sie war genauso schmatzend wie ihr Mund, mit dem sie den Schwanz aufnahm.
Dabei schaffte die Frau es, innen Muskeln anzuspannen, so dass ihre Vagina wie Lippen wirkte.
Mein Schwanz genoss… Ich genoss. Élise genoss.
Zwei Stunden später, nach mehreren Portionen Brandy mit Eis, nach drei meiner Orgasmen und mindestens einem Dutzend ihrer, schliefen wir ein, ausgestreckt auf dem breiten Ehebett des Senators aus Miami, Kandidat für den Senat.
Als wir einschliefen und ich Élises erschöpftes Schnaufen hörte, stand ich auf.
Den langen Polizeitaschenlampe trage ich immer unter der Jacke. Mit der schlich ich durchs Haus.
Leise, bemüht, nicht zu knarren, nicht über Möbel zu stolpern.
Das war das Zweite, was ich geplant hatte. Erstes – die schöne Madame Thibault ficken. Jetzt zweites – Hausdurchsuchung.
In der Polizeiakademie sagten sie, die Suche nach dem Täter, die Untersuchung der Umstände – nicht so schwierig.
Man braucht eine vielversprechende Idee und arbeitet sie aus. Wenn die Idee richtig ist – die Technik ist einfach.
Und wirklich. Das gilt für Fahrraddiebstähle wie für Morde an Unbekannten am Strand.
Im Wohnzimmer hing an der Wand ein Gewehr. Schön, mit Silberverzierung.
Nicht unbedingt das, mit dem der unglückliche Wein- und Frauenliebhaber Julien Moreau getötet wurde. Wahrscheinlich ein ganz anderes.
Aber es hing da. Mir schien, irgendwo in diesem Haus hängt ein Gewehr.
Und ich überzeugte mich davon. Kaliber zwölf. Der Kopf des armen Julien war von Kaliber zwölf zerfetzt.
Obwohl das nichts sagt. Jeder zweite Jäger hier hat ein Zwölf-Kaliber-Gewehr.
Den Morgen begrüßte ich, aus einer lebensspendenden Quelle trinkend.
Élise schlief noch, als stechende Sonnenstrahlen ins Zimmer fielen.
Ich schlug die Decke zurück und sah sie wieder nackt. Sie schlief mit gespreizten Beinen, Kopf zurückgeworfen.
Ihre dunklen Haare lagen auf dem schneeweißen Kissen. Ich rutschte runter, strich mit der Zunge über ihren dunklen Bauch und vergrub das Gesicht in der offenen Scham.
Mir kam der Gedanke, es würde ihr gefallen, so aufzuwachen, von solchen Empfindungen.
Direkt vor mir war die Vagina mit leichtem Kitzlerhöcker.
Da war’s trocken, die Schamhaare verklebt von gestrigen Säften.
Ich leckte, dann nochmal, und spürte, wie unter meiner Zunge der Kitzler anschwoll, aufstand, wie die Vagina unter meinem Mund feucht wurde.
Élise war nun zweifellos wach. Sie spreizte die Beine noch weiter und reckte sich.
Sie genoss, was meine Zunge in ihrer tiefen, über Nacht beanspruchten Vagina tat.
Bald kam der Orgasmus. Ein feiner Strahl spritzte aus Élises Innerem direkt vor meiner Nase.
Sie stöhnte, und ich leckte heftiger, brachte mich und die Frau zum Wahnsinn.
Sie kam direkt in meinen Mund, und ich trank diese herrliche Flüssigkeit.
Sie umhüllte meinen Mund und füllte mich mit göttlichem, herben Aroma…
Zwei Stunden später flog ich nach New York. Ich brauchte Beweise.
Bislang hatte ich nicht mal eine offizielle Version. Alles, was ich dem Leutnant vortragen konnte, und er dem Staatsanwalt – Kindergeschwätz, dumme, grundlose Mutmaßungen.
Irgendein Lippenstift, den alle haben, irgendein Gewehr, das ich nachts in irgendeinem Haus gesehen habe.
Und was tat ich in dem Haus, und warum nachts? Und was für ein Gewehr? Der Staatsanwalt hat sicher selbst so eins…
Und das undeutliche Gemurmel, dass jemand mit jemandem in irgendeiner Stadt studiert hat… Das schon gar nicht…
Aber ich fühlte, ich war auf dem richtigen Weg. Manchmal ist so ein Gefühl bewusst, rational, manchmal intuitiv.
So war’s diesmal. Erotische Intuition…
Am Telefon vereinbarte ich mit einem gewissen Antoine ein Treffen.
Der Mann, auf den Baptiste mich gebracht hatte, war ein kräftiger Vierzigjähriger mit dickem Hals und schlaffen Augen.
Seine rote Nase verriet chronischen Schnupfen oder Hang zu russischem Wodka.
Er arbeitete als Barkeeper in einem Schwulenclub downtown. Tagsüber waren wenige da, und wir konnten ruhig reden.
Meine unmäßige Neugier ließ mich wieder im Stich. Ich begann mit unpassenden Fragen.
—Sie waren Komsomol-Chef in der Stadt?
Schweigen. Der Kleine maß mich mit einem Blick, der nichts Gutes verhieß.
—Wozu brauchen Sie das? Was macht’s, wer was war und wurde?
—Nur interessant, was das ist.
—Wenn’s für die Sache ist, fragen Sie Spezialisten. Hier gibt’s genug. Die erzählen alles. Was wollen Sie von mir. Sie sind nicht vom CIA? Ich verstand, Sie sagten, Sie sind aus der Florida-Polizei.
—Ich untersuche einen Mord. Kannten Sie einen Julien Moreau?
—Nein. Woher soll ich den kennen?
—Er studierte in der Stadt, am Technologischen Institut, an Ihrer Fakultät, wo Sie etwas Unerklärliches waren, worüber niemand reden will.
—Da studierten viele. Ich erinnere nicht alle.
Ich zeigte Antoine das Foto des Toten. Er schaute lange, dann unwillig:
—Na, ich erinnere was. Studierte. Entweder Tscheche oder Ungar. Ich erinnere schlecht schon.
Dann zeigte ich die Zeitungsfoto der Thibaults. Der Kleine starrte.
Sein schwitzendes rotes Gesicht belebte sich etwas. Bis dahin war’s tot. Jetzt huschte ein Schatten drüber.
—Woher das Foto?, fragte er schnell.
—Kennen Sie die Frau?
—Sie ist hier, in Amerika? Florida?
—Antworten Sie, kennen Sie sie? Wer ist sie? Sie helfen der Untersuchung.
Der Kleine schwieg. Seine Gedanken schweiften weit.
Dann kehrte er zurück, in den Schwulenclub downtown. Zu mir an den Tisch.
—Das ist Élise. Nachname vergessen. Drittes Jahr. Wir warfen sie im dritten Jahr raus.
An die Theke kam ein riesiger wackelnder Schwarzer mit nacktem Oberkörper, und Antoine eilte, ihn zu bedienen.
Er goss ihm ein Glas ein, der zahlte und klopfte Antoine auf die Schulter.
Dessen Gesicht verzerrte sich, aber er sagte nichts. Dann kam er zurück.
Schwieg, seufzte, und ich hörte die Geschichte.
Élise kam aus irgendeinem kleinen Ort ans Institut. Und vom ersten Jahr an ging sie durch die Hände.
Zuerst nahmen sie Studenten aus östlichen Regionen Russlands für ihre Zwecke.
Ich erinnere die Namen nicht, die Antoine nannte. Diese Studenten hatten eine Taktik.
Zuerst traf sich ein Kerl mit dem Mädchen. Es kam zu einem Roman, sie gab sich hin.
Danach begann der Kerl, das Mädchen mit Forderungen zu triezen, verlangte, sie erfülle all seine kleinen Launen.
Wenn das Mädchen mitmachte, stiegen die Ansprüche, wurden aufdringlicher.
Schließlich verlangte der Kerl, das Mädchen schlafe mit seinem besten Freund.
—Nur einmal, sagte er.
Dummchen gibt’s immer noch. Und Dummchen aus kleinen Provinzorten sind immer Opfer großer Städte.
So sagte Antoine nachdenklich, und ich konnte nicht widersprechen.
Wahrscheinlich der einzige traurige Fakt, der Russland und Amerika verbindet. Das Schicksal armer Dummchen in Händen schwarzer Kerle…
Also, sie stimmte zu und legte sich mit beiden hin. Danach ging’s schneller.
Nach dem Zweiten kam der Dritte, und dann war das Mädchen bereit für jeden Gebrauch.
Und von da an wurde sie quasi Eigentum der ganzen Gruppe oder Landsmannschaft.
—Einmal zu Neujahr blieb ich abends im Studentenwohnheim, erzählte Antoine Sorokin,
—ich machte Rundgang, prüfte, ob alles in Ordnung, und hing in einem Zimmer fest. Dann ging ich den Flur lang.
—Und was sah ich! Die Kerle aus der östlichen Landsmannschaft amüsierten sich mit Élise.
—Sie waren schon stark betrunken, hatten sie nackt ausgezogen und reichten sie rum.
—Zuerst nutzten sie sie in einem Zimmer, dann pfiffen sie ins nächste, dass sie sie nicht mehr brauchten.
—Die öffneten die Tür, und diese. Die nackte Frau stellten sie auf allen Vieren auf den Boden und warfen sie mit einem Tritt unterm Hintern in die offene Tür des anderen Zimmers.
—Sie flog kopfüber, weinte und jaulte. Bis zur Tür flog sie natürlich nicht, sondern klatschte wie ein Frosch mitten im Flur auf.
—Und sprang dann auf und rannte zur offenen Tür. Sie war total nackt, durchgefickt, mit zerzausten Haaren.
—In diesem Zustand fiel sie mir das nächste Mal direkt vor die Füße. Vergesse nie, wie sie winselte…
—Und Sie?, hielt ich nicht aus,
—Sie waren doch Chef.
—Die Kerle lachten, sie waren besoffen. Sie riefen: ‚Hey, Sekretär, nimm das Mädchen, fick sie, wenn du willst. Komm rein, trink mit.‘
—Na, Sie mussten doch…, begann ich, aber Antoine unterbrach:
—Lassen Sie’s, um Gottes willen! Was wollen Sie über Dinge reden, die Sie gar nicht verstehen.
—Wenn’s Sie so interessiert, sag ich, ich ließ es nicht so, und zwei Wochen später gab’s für einige Verwarnungen mit Eintrag…
—Sie verstehen eh nichts. Officer, ich erzähle Ihnen alles, warum unterbrechen Sie noch?
Ich entschuldigte mich, und er fuhr fort:
—Alle wussten, was mit Élise passierte. Eltern kamen aus der Heimat, aber sie hing weiter mit diesen Kerlen rum.
—Und wissen Sie, viele Mädchen beneideten sie. Ja, ja. Das versteh ich nicht.
—Sie war sehr schön. Und jetzt, nach dem Foto… Na, Sie wissen besser.
Dann tauchte Student Julien Moreau auf. Er wurde Élises nächster Liebhaber.
Den östlichen Kerlen hing sie schon zum Hals raus. Sie hatten alles mit ihr gemacht, was ihre wilde, grausame Fantasie ihnen eingab.
Nun beruhigten sie sich, wechselten zu anderen Objekten. Und Élise freundete mit Julien.
Aber der war auch kein Dummkopf. Er schätzte sie schnell ein, all ihre Qualitäten, und entschied, damit Geld zu machen.
Er erkannte, dass die schwarzen Kerle gut gearbeitet und in Élise solche Unterwerfung dem Mann gegenüber gezüchtet hatten, solche Unwählerischkeit und Gefügigkeit, dass vor Julien weite Perspektiven lagen.
Er begann, seine Geliebte Ausländern zuzuschieben. Nicht nur Studenten, sondern anderen.
Und das Geld kassierte er selbst. Na, und als Ausländer und Westgeld im Spiel waren, änderte sich alles.
—Verstehen Sie, fuhr Antoine fort,
—eine Sache sind Unordnungen im Wohnheim unter Landsleuten, eine andere Ausländer, Valuta. Das war ganz was anderes.
—Damit befassten sich andere Leute an anderen Orten. Élise flog im Nu aus dem Institut.
—Das war nicht schade. Sie lernte eh nicht mehr, kroch nur von Prüfung zu Prüfung.
—Na, und einen Monat später flog auch Julien. Koordinierten mit wem nötig, und raus.
Der Kleine schwieg wieder schwer.
—Das ist alles, was ich erzählen kann. Élise sah ich nie wieder. Und diesen Julien vergaß ich ganz. Den haben sie umgebracht?
Mehr brauchte ich von diesem aufgedunsenen Mann nicht. Wir verabschiedeten uns, und er trottete zu seiner Theke.
Ich flog zurück in totaler Gefühlsverwirrung. Scheint, die Lösung des Problems in der Tasche.
Ich bin nah am Abschluss der Untersuchung, und der erste Mord in unserem Ort könnte bald aufgeklärt sein. Aber…
Unser Flugzeug geriet in Turbulenzen, und es schüttelte uns fast den ganzen Rückweg über dem Ozean.
Total erledigt aussteigend, sog ich die heiße Florida-Luft ein und sah sofort auf der Landebahn die Wagen des Leutnants.
Er holte mich ab und war außer sich vor Wut.
—Die ganze Zeit hat Madame Thibault nach dir gefragt. Sie rief mehrmals an, kam sogar ins Revier.
—Ich warne dich, du bist ein guter Kerl, aber wenn der zukünftige Senator Thibault was gegen dich hat, könnte das übel für dich enden.
Er ahnte was. Und hatte Grund. Ich murmelte was und bat um einen weiteren Tag für die Untersuchung.
Versprach, ihm abends den Mörder zu präsentieren. Gegen solches Argument konnte der Leutnant nichts sagen.
Ich fuhr heim, um mich umzuziehen. Von da zu Élise.
Beim Betreten des Hauses der Thibaults staunte ich über die Stille.
Durchs Wohnzimmer ging ich, stieß die Schlafzimmertür auf – den Raum, wo ich zwei Tage lang himmlische Wonnen gekostet hatte.
Élise hockte auf dem Boden. In ihren Händen sah ich das Jagdgewehr mit Verzierung.
Sie starrte mich an. Wie schön sie in diesem Moment war!
Ich fürchtete mich nicht, obwohl die erste instinktive Bewegung war, zur Pistole zu greifen.
Aber ich bin kein Filmheld, und es fällt mir schwer, eine Waffe auf eine Frau zu richten, deren Vagina ich noch morgens geleckt hatte…
—Ich wartete auf dich, sagte Élise.
—Ich denke, du weißt schon alles. Jedenfalls ahnst du. Aber mir egal.
—Ich kann so nicht mehr existieren. Man kann nicht ständig Angst haben.
—Julien erkannte mich zufällig auf dem Wohltätigkeitsbasar. Er kam sofort zu mir und erinnerte an alles.
—Er sagte, ich sei eine elende Hure und Matratze für Schwarze. Dass all meine Löcher durchgevögelt sind, und ich wie ein Spucknapf.
—Und er hatte recht. Und wusste, dass ich das weiß.
—Er sagte, ich schulde ihm zehntausend Dollar, sonst erzählt er meinem Mann alles. Das wäre der Albtraum!
—Erstens würde mein Mann sich scheiden lassen, wenn er die Vergangenheit erfährt.
—Zweitens würde es ihm nichts nützen. Julien würde trotzdem quatschen, und alles käme in die Zeitungen.
—Danach sieht er nie ein Senatskissen, und aus der Uni müsste er auch. Ein Mann, der mit einer Prostituierten verheiratet war… Kein Witz!
—Julien Geld zu zahlen hätte nichts genutzt. Er käme nächsten Monat wieder und machte mich zur Melkkuh.
—Er selbst hat sich hier schlecht eingerichtet. Also würde Geld das Problem nicht lösen.
—Blieb das Gewehr meines Mannes… Ich gab mich Julien hin, um seinen Verdacht einzuschläfern und die alte Unterwerfung zu zeigen,
—dann, als er zu seinem Motel ging, holte ich ihn am Strand ein und erschoss ihn.
—So. Ich konnte nicht anders.
—Und jetzt sag ich dir das alles, weil Schweigen das Problem nicht löst.
—Julien hab ich getötet, und wahrscheinlich kannst du nie was beweisen. Solche Gewehre gibt’s viele.
—Ich bin über Verdacht erhaben. Niemand hat uns zusammen gesehen.
—Und was mal in Russland war – das kommt nie raus.
—Aber ich fürchte, nach Julien kommt der Nächste. Zu viele kannten mich da, in der Stadt.
—Zu viele Hände haben mich durchgereicht. Der Nächste taucht auf.
—Ich kann nicht alle töten. Und kann nicht in ständiger Angst leben.
Sie schwieg, und ich sah ihr ratloses Gesicht. Ratlos, und doch entschlossen.
Sie wartete klar, dass ich entscheide. Mir stand bevor, etwas zu tun…
