Camille stieg in den Gemeinschaftsraum hinunter.
An ihr nur Schuhe, ein schwarzes Korsett und Strümpfe.
In den offenen Haaren steckte eine rote Rose.
Kein Slip, und der dunkle Fleck am Schambein stach scharf gegen die grellen Beine ab.
Der Kunde wartete in der Ecke auf dem Sofa.
Ein runzliger alter Sack in Generalsuniform, einer der Stammgäste.
Wahrscheinlich hielt er sich für Alain Delon, sah deswegen total lächerlich aus, weil er mit seinem Aussehen und Gehabe viel mehr an Louis de Funès erinnerte.
Im Bett prahlte er immer mit seiner Karriere vom Bauernsohn zum General und gab den Mädchen Lebensratschläge.
Für mehr reichte es bei ihm meist nicht.
Und der General hatte eine irre Fähigkeit, sich total dämlich zu machen.
Jetzt hatte er Camille befohlen, ihn in klassischem Hurenoutfit zu empfangen, und sich selbst die volle Paradeuniform angezogen, mit allen Orden.
Während er wartete, kaute der General an den Nägeln, so vertieft, dass er sie nicht gleich sah.
Aber als er sie endlich bemerkte, sprang er auf wie ein echter Gentleman.
Er drückte seine verblassten Lippen auf ihre nackte Schulter (höher kam er nicht) und zerrte sie mit ungewöhnlicher Eile für sein Alter die Treppe hoch ins Zimmer.
Der Barkeeper und der Fotograf im Raum guckten der abziehenden Paarung träge nach.
Die Kombi aus pompöser Generalsuniform und nacktem Mädchenarsch, der frech mit allen Kurven wackelte, war saukomisch.
Der Fotograf grinste matt und spuckte aus.
Er verschloss die Tür sorgfältig, seufzte erleichtert und ließ sich auf das breite Doppelbett unter dem blauen Seidenbaldachin fallen.
Camille wusste genau, was sie tun musste.
Sie zog die Brüste aus dem Korsett heraus und stellte sich stramm hin, ließ ihn ihre Titten und alles angaffen.
Der Alte starrte sie lange an, gab Befehle.
Durchs Zimmer laufen: Arsch zeigen: Bücken: Auf den Boden setzen: Hinlegen: Auf alle Viere: Hundestellung.
Er brüllte laut und knapp, wie ein Sergeant auf dem Platz oder ein Dompteur im Zirkus.
Nachdem er genug von dem Schauspiel hatte, schwieg der alte Bock.
Ohne extra Aufforderung fing Camille an, ihn auszuziehen.
Sie zog ihren Typen nackt aus, küsste seinen knochigen Körper, wichste den Schwanz, der schon lange keine Power mehr hatte.
Sie drückte ihn mit den Händen, nahm ihn in den Mund, rieb ihn an ihren Nippeln, aber nichts passierte.
Dem großen sowjetischen Kommandanten gehorchte sein eigener Pimmel nicht.
Scheißpech! Aber der General war das gewöhnt und winkte nur resigniert ab.
Camille ging zum nächsten Teil über.
Sie warf das Korsett ab, blieb nur in Strümpfen, schaltete den Recorder neben dem Bett ein.
Der Raum füllte sich mit langsamer orientalischer Musik.
Sie lag vor dem Alten auf dem Bett, spielte mit ihren Titten im Takt, wand sich, schüttelte den Unterleib.
Je heißer die Musik wurde, desto geiler ihre Moves, und ab einem Punkt total vulgär.
Sie zog ihre Schamlippen auseinander, bis es aussah, als würden sie reißen; drehte sie um, steckte Finger von beiden Händen rein, wühlte drin rum, sortierte ihre Innereien; rieb die zarte rosa Fotze.
Das sah aus wie eine scheiß Lektion in Frauenanatomie, aber der tapfere Armeeheini keuchte vor Geilheit.
Die Musik wurde leiser.
Camille erstarrte.
Sie lag da, Beine hoch und weit gespreizt.
Die Fotze lag offen da, Lippen auseinander, als würde sie einladen.
Der General hielt es nicht aus, steckte seinen dünnen zitternden Finger rein, weil er nichts Besseres hatte.
Er kicherte geil und bohrte mit Genuss in der Fotze rum.
Lange hatte der Alte keinen solchen Spaß gehabt.
Vor Freude sabberte er, und ein paar dicke Tropfen rannen über sein löchriges Kinn, fielen auf Camilles Bauch.
Nach einer Pause änderte der General die Taktik.
Eine Hand blieb zwischen ihren Beinen, mit der anderen knetete er ihre Brust.
War kaum eine Streichelei.
Der harte Soldat hinterließ blaue Flecken, Schrammen, Kratzer ohne Ende.
Gelbe krumme Finger mit langen dreckigen Nägeln rissen an dem schönen Frauenkörper, als wollten sie sich rächen für seine eigene Hässlichkeit und Schwäche.
Das Date dauerte mit Pausen noch etwa eine Stunde.
Bevor er ging, wollte der General Fotos mit Camille machen.
Er redete lange mit dem Fotografen, konnte sich nicht entscheiden, und am Ende machte er drei.
Auf dem ersten stand Camille in Korsett und Strümpfen einfach Arm in Arm mit ihm (er in voller Uniform, sogar mit Mütze).
Auf dem zweiten lag sie nur in Strümpfen halb auf dem Bett, Beine weit auseinander, und der General spreizte mit zwei Fingern ihre Fotze, wie ein Jäger bei der Beute.
Zum Schluss knipsten sie Camille in ihrer Spezialpose: Ein Bein senkrecht hoch, vorgebeugt, leckte sie ihre eigene Fotze mit der Zunge.
Der Alte saß daneben, schielte mit einem Auge in die Kamera.
Nach den Fotos trippelte der „Bauernsohn“ endlich ab, zwinkerte ihr spielerisch zu.
Camille guckte auf die Uhr und machte sich schnell zurecht.
Bis zum nächsten Besuch blieben etwa eine halbe Stunde.
* * *
Im „Haus der Liebe“, wie die Stammgäste das Etablissement nannten – sie hassten das einfache Wort „Bordell“ – war Camille schon fast ein Jahr.
Sie war zufällig reingeraten, dachte erst, sie bleibt nur eine Woche oder zwei, dann entschied sie sich für einen Monat, dann noch einen.
Es fing an, als ein Fremder im Museum zu ihr kam, sah aus wie ein Italiener, stellte sich als Fotograf vor und bot gutes Geld für Modelarbeit.
Camille lehnte ab, aber der Italiener ließ nicht locker.
Um ihn loszuwerden, notierte sie seine Nummer.
Einen Monat später bekam sie ein Wahnsinns-Set französischer Kosmetik; teuer, genau tausend, aber es lohnte sich.
Beim Anrufen von Freundinnen für Kohle fand sie die Nummer.
Rief an. Sie verabredeten sich sofort, und als er hörte, dass sie Geld brauchte, diktierte Vincenzo (so hieß ihr Bekannter) seine Bedingungen mit arroganter Sicherheit.
Er gibt ihr tausend für eine Woche nacktes Posieren.
Eine Woche weg aus der Stadt, dafür kommt sie mit Kohle zurück.
Nein, anders geht’s nicht, nackt posieren.
Was hat sie schon zu fürchten?
Die Fotos werden hier nicht veröffentlicht.
Und sie muss sich ihres Körpers nicht schämen!
Am nächsten Abend wartete ein silberner Mercedes vor dem Haus.
Dahinter ein unbekannter Dicker.
Er band ihr die Augen mit einem Lappen zu, legte sie auf den Rücksitz.
Erst dann fuhr der Wagen los. Wie in einem scheiß Detektivfilm.
Sie fuhren zwei Stunden, mindestens.
Zuerst über laute Highways (Camille hörte ständig vorbeirasende Autos), dann auf ein ruhigeres, dann auf einen Feldweg.
Schließlich wieder Asphalt, und sie hielten.
Man band ihr die Augen auf.
— Aussteigen, Schätzchen.
Es war noch hell genug.
Camille schaute sich um.
Massives dreistöckiges Backsteingebäude mit kleinen Fenstern; leeres Parkgelände, durchschaubar; hoher Betonzaun (fehlte nur Stacheldraht) und keine Spur von Leuten drumrum.
Im schwindenden Licht sah das bedrohlich aus.
Camille wurde mulmig, sie wollte was sagen, aber der Dicke zerrte sie schon mit.
— Komm, sie warten.
Sie gingen rein.
Drin fast totale Dunkelheit.
Dem Dicken machte das nichts, er kannte sich aus und zog Camille weiter im Tempo.
Plötzlich tauchte eine Figur aus dem Dunkel auf. Camille schrie vor Schreck.
— Das ist unser Portier, – erklärte ihr Begleiter und wandte sich an den Mann in Livree (später sah sie, es war eine echte Livree), fügte leise hinzu:
— Sag Bescheid, dass wir da sind.
Die Figur nickte stumm und verschwand mit weichem, tierischem Schritt.
Der Dicke zog Camille zur Seite.
Durch einen Gang hinter einer unscheinbaren Tür kamen sie in ein kleines Zimmer, offensichtlich ein Arztzimmer.
Ihr Begleiter war der Doc.
— Hätte nicht gedacht, dass man für nackten Arsch vor der Kamera einen Check braucht, – warf Camille ironisch hin, zog die Jacke aus.
Mit dem Dicken fühlte sie sich gleich locker.
— Du lebst hier eine Weile, isst, trinkst. Was, wenn du Syphilis hast?..
Nach gründlicher Untersuchung klopfte er ihr auf den Arsch.
— Alles okay. Jetzt zu Vincenzo. Übrigens, wo hat er dich aufgegabelt?
— Kein Geheimnis. Im Kunstmuseum. Da war eine Ausstellung.
— Intellektuelles Date also?..
Camille gähnte demonstrativ und griff nach ihrem Slip.
Der Dicke, der heimlich ihren Körper anglotzte, verzog das Gesicht, sagte aber nichts.
Aus dem Zimmer raus stiegen sie in den dritten Stock und klopften an eine Tür, hinter der wildes Gelächter dröhnte.
Es wurde still, die Tür ging auf, und Camille stand in einem stickigen, rauchverqualmten Raum.
Da wartete Vincenzo und zwei unbekannte Typen.
Alle schon gut angetrunken.
— Na, wie ist die kleine Fotze? – grinste Vincenzo.
— Okay?
Trotz seines italienischen Aussehens sprach er fast akzentfrei.
— Alles okay.
— Super, super, – Vincenzo musterte sie schleimig, stand auf, kam rüber.
Starrte sie schweigend an. Sah in die Augen, strich Haare zurecht, befummelte die Brust.
Fehlte nur, dass er die Zähne checkt. Camille stellte sich vor, wie seine haarigen Pfoten in ihrem Mund wühlen. Brr.
Aber Vincenzo interessierten keine Zähne.
Er tastete Hüften und Bauch ab, schob die Hand unter ihren Rock und knetete sie zwischen den Beinen.
— Was machen Sie?!.. Was machen Sie! – flüsterte Camille panisch.
Aber Vincenzo schiss auf ihr Gejammer und machte weiter.
Camille biss sich auf die Lippe.
Das lief schlimmer als gedacht. Scheiß auf das Geld. Sie wollte nur noch abhauen.
— Also, Schätzchen, – Vincenzo wechselte plötzlich den Ton.
— Erzähl uns was von dir. Deine Bio sozusagen. Wir nehmen dich ja an, – er grinste.
— Du heißt Camille, ja?
— Ja.
— Und dein Nachname? – Vincenzo verschränkte die Arme wie Napoleon.
— Und sei so nett, – in seiner Stimme klangen Metallnoten, – sprich lauter.
— Wozu brauchen Sie meinen Namen? – Camilles Stimme zitterte.
— Na, Schätzchen, so nicht, – säuselte Vincenzo zuckersüß.
— Hier stelle ich die Fragen. – Und zu einem der Typen:
— Gib mir ihre Tasche.
Camille drückte die Tasche instinktiv an sich, aber der Kerl riss sie so, dass nur der abgerissene Riemen in ihrer Hand blieb.
Vincenzo öffnete die Tasche, wühlte rum und zog den Pass raus.
— Camille Lozniak, geboren 1965, Französin, – las er singend vor.
— Gemeldet in der Stadt, auf der Straße: und so weiter, – er steckte den Pass in die Schublade.
— Klar. Siehst du, wie einfach, und du hattest Angst. Jetzt ausziehen.
— Geben Sie den Pass zurück, – jammerte Camille.
— Nein, Schätzchen, der bleibt erst mal hier. Und lass mich nicht zweimal sagen, das mag ich nicht.
Camille zog gehorsam die Jacke aus.
Dann die Bluse und knöpfte den BH auf.
Bald flog er hinterher, und die freien Titten wippten langsam.
Inzwischen wühlte Vincenzo weiter in der Tasche und fischte ihren Studentenausweis raus.
— Du studierst an der Uni?
— Ja, – jetzt lügen war sinnlos.
— Klar, klar. Welche Fakultät? – Vincenzo starrte sie an, sah, dass sie bei den Schuhen zögerte, und spottete:
— Hoffe, meine Fragen stören dein Ausziehen nicht.
— Kunstgeschichte. – Camille kickte die Schuhe weg und ging an den Rock.
— Kunstexpertin? – Die Typen guckten sich an.
— Das macht’s doppelt geil.
Nach dem Rock stand Camille in rosa durchsichtigen Strumpfhosen und Spitzenbikini.
Sie wollte weiter, aber Vincenzo stoppte sie.
— Genug, genug.
Camille hob den Blick vom Boden und sah Vincenzo an.
Er stand auf, seine italienischen, schafartigen Augen blutunterlaufen, Mund halb offen.
Er kam rüber. Schwitzige Hände tätschelten ihre Titten, glitten über den schlanken Körper und die bestrumpften Beine.
Dann höher, unter den Slip, und grapschten gierig.
Vincenzo packte den Slip von den Seiten und zog ihn mit Kraft hoch.
Langsam, genüsslich. Der Spitzenstoff spannte, knackte, aber er ließ nicht locker.
Der verdrehte Slip schnitt ihr zwischen die Beine, drang in die Fotze ein, teilte sie.
Als der Schmerz unerträglich wurde, riss der Stoff: Zwei Schnitte mit dem Taschenmesser durch den Gummi, der den Slip noch hielt.
Er rutschte zwischen ihren Beinen runter in Vincenzos haarige Pranken.
Die Blicke der Typen klebten am dunklen Haardreieck, das sie bisher unter dem Bikini geneckt hatte.
Und über Camilles Wangen liefen bittere Tränen der Hilflosigkeit, des Schmerzes und der Demütigung.
Sie warfen sie auf den Tisch.
Nach ein paar harten Backpfeifen wehrte sie sich nicht mehr.
Die Strumpfhose war noch an, und auf Vincenzos Befehl versuchte sie, ein Loch zwischen den Beinen zu machen, kratzte verzweifelt am Material, zog es auseinander.
Die Blicke der Typen brannten auf Titten, Schenkeln, Bauch.
Unaufgeräumte Kippen, Brotkrümel, Schalen von Kernen pieksten in den nackten Rücken, gruben sich in die Haut.
Endlich kriegte sie den Saum mit den Nägeln und machte ein kleines Loch, das sie leicht erweiterte.
Vincenzo starrte lüstern auf den ausgebreiteten Mädchenkörper, kletterte auf den Tisch und öffnete die Hose.
Camille stockte der Atem.
Konnte die Vorbereitungen nicht mehr ertragen, schloss die Augen.
Das Warten auf die Demütigung war schon Demütigung.
Der Schwanz pflügte über ihren Unterleib, stieß gegen die äußeren Lippen, dann rammte er mit Stöhnen rein.
Camille kniff die Augen fester zu und biss auf die Lippe.
Im Raum herrschte angespannte Stille, nur unterbrochen vom rhythmischen Quietschen des Tisches und Vincenzos Grunzen.
Sekunden zogen sich endlos: Endlich erstarrte Vincenzo, kam irgendwie und rollte runter.
Danach seine Kumpels, erst einer, dann der zweite.
Der Erste drückte vor dem Hochklettern eine brennende Kippe auf ihrem Schenkel aus.
Sie brannte durch die Strumpfhose und hinterließ einen roten Brandfleck auf der weißen Haut.
Camille schrie vor Schmerz, aber die Typen lachten laut: Zuletzt der Dicke, und Vincenzo schloss den Kreis.
Camille lag reglos, Augen zu.
Ihr ganzer Körper fühlte sich mit dicker schwarzer Scheiße beschmiert an.
Sie ekelte sich vor sich selbst.
Ekel und Scham drückten auf die Schläfen, füllten sie mit stumpfem Schmerz.
— Aufstehen, Ende, – kam es von irgendwo.
Zuerst kapierte Camille nicht, dass es an sie ging, erst beim zweiten Mal öffnete sie die Augen und setzte sich auf dem provisorischen Bett auf.
Die Welt brach zusammen, wurde irre.
Feuerräder tobten über dem Kopf, der Tisch schwankte wie ein Schiff, und ringsum, im Nebel von stechendem Sperma-Geruch, lauerten die Fratzen ihrer Peiniger.
Langsam wurde alles realer.
Die Feuerräder wurden zu normalen Lampen, der Tisch stand still, aber mit der Realität kam der Schmerz.
Camille war kaputt, moralisch und körperlich.
Leer und am Boden, saß sie da, wusste nicht, was tun.
Es verging ewig, bis sie auf die Idee kam, sich anzuziehen.
Sie rutschte vom Tisch.
Die paar Schritte waren Folter für ihren gequälten Körper, aber von außen sah sie lächerlich aus, weil jede Bewegung mit wildem Gelächter begleitet wurde.
Die Klamotten voller Asche, auf dem BH ein fetter Rotzklumpen.
Aber Camille sah es nicht.
Sie zog den BH an, versuchte zitternd, ihn zuzumachen; dann balancierte sie auf einem Bein, zog fiebrig die Schuhe an, verwechselte die Füße und fiel um.
Konnte nicht mehr aufstehen.
Zusammengerollt, Gesicht in den Knien, ließ sie den Tränen freien Lauf.
Am nächsten Tag boten sie ihr an, zu Kunden rauszugehen.
Camille weigerte sich total.
Sie bettelten nicht. War einfacher.
Abends kam Rémi in ihr Zimmer, der, der gestern die Kippe auf ihrem Schenkel ausgedrückt hatte; Vincenzos rechte Hand.
Begleitet von zwei bulligen Schränken, je hundertfünfzig Kilo.
Sie rissen die Lumpen von ihrem Körper und schleppten sie nackt, untergehakt, in den Keller.
Da legten sie sie auf eine Art Bock und banden sie fest an Händen und Füßen.
In der Luft pfiffen echte Kosakenpeitschen.
Beim ersten Schlag sprang ihr fast das Herz raus.
Camille schrie markerschütternd, heulte laut.
Die zweite Peitsche sauste, die erste folgte: Camille rutschte wie verrückt mit dem nackten Bauch über das raue Holz, wand sich, um dem nächsten Schlag auszuweichen.
Flehte um Gnade, schwor, alles zu tun, was sie wollten, aber die Schränke ignorierten es und peitschten ungerührt weiter.
Irgendwo beim dreißigsten Schlag wurde sie ohnmächtig.
Erst dann banden sie sie los, warfen sie grob vom Bock und zerrten die Nackte an den Haaren zurück ins Zimmer.
Sie stellten Camille auf alle Viere, und Rémi mit seinen Helfern fickten sie gemächlich, genüsslich zu dritt.
Dabei war sie fest an einen großen Ledersessel gebunden, konnte sich nicht rühren, keine Hand oder Fuß bewegen, dem Gewalt nichts entgegensetzen.
Aber das war nicht alles.
Nach den Dreien kamen die Haus-Kunden.
Sie kamen einzeln, selten zu zweit oder dritt, knieten sich hin und nutzten ihre Hilflosigkeit, fickten sie nacheinander, machten, was ihre geile Fantasie ihnen eingab.
Camille bekam keine Pause. Manchmal wurde sie ohnmächtig, aber selbst dann ließen sie sie nicht in Ruhe.
Als sie Camille am nächsten Tag endlich zu Vincenzo brachten (die Audienz war auf demselben Tisch wie letztes Mal), begrüßte er sie mit seinem freundlichsten Grinsen.
— Na, Schätzchen, entschieden? – fragte Vincenzo, während er auf sie kletterte.
So startete Camilles Karriere im Etablissement.
Statt einer Woche zwangen sie sie zu zwei, ohne den Tag zu zählen, an dem sie auf allen Vieren am Sessel stand.
Zuerst war es hart, peinlich und schamvoll; aber allmählich merkte Camille überrascht, dass das kein so scheiß Weg war, Kohle zu machen.
Beim Abrechnen holte Vincenzo beiläufig ein Set von Dior raus, wegen dem sie in die Scheiße geraten war, nur doppelt so groß und edel.
Um es zu kriegen, brauchte sie zu ihrem Verdienst noch fünfhundert.
Vincenzo erklärte unaufdringlich, sie könnte es für eine Extra-Woche bekommen, und schlug vor, nachzudenken.
Camille dachte nach und sagte zu.
Als die Woche rum war, gab’s für alle Mädels Wahnsinns-Unterwäsche von Victoria’s Secret.
Übrigens erfuhr Camille, dass sie viermal weniger bekam als andere an ihrer Stelle.
Aber wenn sie länger blieb, zahlten sie normal, pro Kunde.
Plus was sie extra aus den Typen rauspresste.
In einem Jahr oder zwei konnte man sich fürs Leben absichern.
Ohne endgültig ja oder nein zu sagen, blieb Camille einen Monat.
Dann noch einen, noch: Fast ein Jahr war rum, und sie war aus ihrer „Wochenend“-Fahrt nicht zurück, und ehrlich, sie bedauerte es nicht besonders.
Nachdem sie den General rausgeschickt hatte, trank Camille Kaffee, duschte, und als die Zimmertür für den nächsten Kunden aufging, traf sie ihn nackt und nass am Eingang, atemberaubend schön.
Auf ihren Lippen spielte ein Lächeln.
Unschuldig und keusch.
