Die Kellnerin kam schon zum zweiten Mal an meinen Tisch, doch ich sagte wieder, ich sei noch nicht so weit zu bestellen. Ich saß auf der Sommerterrasse eines Cafés. Samstag, glühender Septembernachmittag, die Luft stand. Ich blätterte durch die Karte und wartete auf Chiara, eine alte Bekannte. Woher genau ich sie kannte, tut nichts zur Sache. Wir hatten nie miteinander geschlafen, aber sie wusste, dass ich manchmal Geschichten schreibe, und sie las sie gern. Über ein halbes Jahr hatten wir uns nicht gesehen, dann rief sie plötzlich am Tag zuvor an und wollte sich treffen. Sie habe eine Geschichte für mich, die sich als Stoff für eine neue Erzählung eignen könnte.
Nach ein paar weiteren Minuten des Wartens tauchte sie endlich auf. Entschuldigte sich für die Verspätung, drückte mir einen freundschaftlichen Kuss auf die Wange und begann, sich gegenüber von mir niederzulassen, als wäre der Stuhl ein fremdes Möbelstück. Sie holte ihr Telefon heraus, legte es auf den Tisch, hängte die Tasche über die Lehne, nahm sie wieder herunter, schaute sich misstrauisch um und legte sie sich auf den Schoß. Der Riemen rutschte sofort herunter und verhedderte sich unter den Füßen.
Ich sah ihr eine Weile lächelnd zu, dann schob ich mit einer langsamen Handbewegung Serviettenhalter und Salzstreuer zu mir herüber, sodass auf ihrer Seite Platz entstand. Sie stellte die kleine hellbeige Krokodilledertasche auf den Tisch und lächelte verlegen.
„Schöne Tasche“, sagte ich, nur um etwas zu sagen. „Ich kenne mich mit diesen Krokodilmarken nicht aus, aber die da gefällt mir irgendwie. Teuer?“
„Lustig, dass du genau das fragst…“, meinte Chiara und riss ihre großen grünen Augen auf.
„Entschuldige. Musst nicht antworten. War nur blöde Neugier.“
„Nein, nein, alles gut. Diese Tasche hängt nämlich tatsächlich mit der Geschichte zusammen, die ich dir erzählen will.“
Die Kellnerin kam wieder, wir bestellten zwei riesige Cappuccini mit Zimt. Während wir warteten, redeten wir über den warmen Herbst, über Politik, über Währungskurse und anderen Kram. Ich aber betrachtete nur ihr sonnenüberflutetes Profil, diese grünen Augen, die feinen Brauen, die langen gebogenen Wimpern, die klaren Linien ihres Gesichts, die hellgoldenen Locken und die schlanken Finger, mit denen sie ständig darin herumspielte.
Wir redeten weiter, ohne den Sprung zum eigentlichen Thema zu wagen. Erst als die beiden großen Gläser mit der hohen, zimtbestäubten Milchschaumkrone vor uns standen, begann sie zu erzählen, was ihr Ende Juni passiert war.
Wir waren mit meinem Mann zwei Wochen nach Chalkidiki gefahren. Erstes Mal dort. Wir hatten uns sofort in das Land verliebt. Alles. Das Meer, der Strand, das Hotel, die Ausflüge, die abendlichen Spaziergänge, und natürlich das Shoppen. Schon in den ersten Tagen hatte ich ihn zu einer Goldkette, einer Lederjacke, passenden Schuhen und noch einigem mehr überredet. Meine Augen waren einfach größer als sein Portemonnaie. Er ist kein Geizhals, aber irgendwann wurde selbst er nervös, wenn ich ihn wieder in einen Laden zog. Also ging ich später oft allein.
In einem dieser Läden sah ich die Sandalen. Sie trafen mich wie ein Blitz. Hellbeiges, aus wunderbar weichem Kalbsleder geflochten, hoch bis zur halben Wade. Der Preis war absurd. Ich traute mich erst nicht, ihn zu fragen. Aber die Dinger ließen mich nicht mehr los. Immer wieder lief ich an dem Schaufenster vorbei und starrte sie an.
Am Morgen vor unserer Abreise fasste ich mir ein Herz und gestand es ihm. Er verzog das Gesicht, sagte aber ja, nach dem Strand würden wir hingehen. Ich war so glücklich, dass ich ihm noch am selben Morgen unverhofften Sex schenkte. Die Freude hielt genau bis zum Bezahlen.
Der Kartenterminal war kaputt. Keine Kartenzahlung möglich. Bargeld hatten wir nicht genug. Der nächste Automat war mit dem Bus zu erreichen. Ich bettelte so lange, bis er mitkam. Der Automat war aus. Einfach tot. Mein Mann schüttelte den Kopf und sagte: Schicksal. Ich hätte beinahe geheult.
Wir fuhren zurück ins Hotel und gingen nicht mehr an den Strand. Ich aus Frust, er wegen des Viertelfinales. Um mich abzulenken, wartete ich die Siesta ab und ging noch einmal los, die letzten Scheine auszugeben. Mein Mann kippte ohne ein Wort seinen ganzen Geldbeutel aus.
Zuerst wollte ich den Laden gar nicht betreten. Dann kam mir der Gedanke: Vielleicht funktioniert das Terminal jetzt doch. Ich rannte hin wie gestochen. Der Verkäufer und der Wachmann grinsten sich an, als sie mich sahen. Kein Wunder. Kartenzahlung ging immer noch nicht. Ich bat trotzdem, die Sandalen ein letztes Mal anprobieren zu dürfen. Der Verkäufer lächelte nur und ließ mich.
Als ich sie in den Händen hielt… Es ist mir peinlich, das zuzugeben. Aber für einen kurzen, verrückten Moment dachte ich wirklich daran, sie zu stehlen. Ich, die noch nie in ihrem Leben etwas geklaut hatte. Ich zog beide an, schloss jede einzelne Schnalle, fast fünf Minuten lang. Dann drehte ich mich vor dem Spiegel. Sie sahen verboten gut aus. Besonders zu dem kurzen gelben Rock. Kurzer Rock, hohe Sandalen – meine gebräunten Beine wirkten endlos, fast obszön schön.
Außer mir war niemand im Laden. Der junge Verkäufer interessierte mich nicht. Aber der Wachmann, dieser hochgewachsene, kurzgeschorene Mann Anfang dreißig, der mich immer so höflich gegrüßt hatte – der schaute jetzt, als wollte er mich mit den Augen ausziehen. Und es gefiel mir. Ich drehte mich, trat näher, trat zurück, wiegte die Hüften, ließ den Rocksaum fliegen, ließ die weißen Höschen aufblitzen. Nur für ihn.
Ich vergaß sogar meinen Diebstahlsplan. Der Verkäufer verschwand irgendwann genervt nach hinten. Der Wachmann telefonierte. Und plötzlich war der Gedanke wieder da: Jetzt oder nie.
Ich ging Richtung Ausgang, die Sandalen noch an den Füßen. Fünf Schritte. Zehn. Schon überlegte ich, was ich meinem Mann erzählen würde. Da packte mich eine Hand am Ellbogen. Hart. Ich drehte mich um und sah in das jetzt sehr unfreundliche Gesicht des Wachmanns. Er sagte etwas auf Griechisch, das nur eines bedeuten konnte: Zurück.
Im Büro saß ein älterer Grieche hinter einem massiven, mit grünem Tuch bezogenen Schreibtisch. Er sprach fast akzentfrei Deutsch, was mich noch mehr erschreckte.
„Ai ai ai, junge Dame…“
Ich wäre am liebsten gestorben vor Scham. Ich stammelte Entschuldigungen. Er hörte sich alles an, schüttelte den Kopf, rieb sich die Stirn. Auf seinen Knien lag eine Wolldecke. Der Anblick machte alles noch schlimmer.
Er sagte, er müsse die Polizei rufen. Ich bettelte, bot Geld, bot an, meinen Mann zu holen. Er blieb hart. Irgendwann, in meiner Verzweiflung, rutschte mir der Satz heraus: „Oder ich gebe mich Ihnen hier auf dem Tisch hin.“
Stille.
Er schickte die beiden anderen hinaus. Dann stand er auf, langsam, mit einem Stock. Er musterte mich lange. Die Sandalen. Meine Beine. Den kurzen Rock.
Er lachte leise, als ich versuchte zurückzurudern. Sagte, er selbst sei zu alt für so etwas. Aber er würde sehr gern zusehen, wie ich mich einem anderen Mann auf genau diesem Tisch hingebe. Live. Ganz nah. Und die Sandalen dürfe ich dabei auf keinen Fall ausziehen.
Mir wurde kalt und heiß zugleich.
Er gab mir die Wahl. Polizei oder fünf, sechs Männer, aus denen ich einen auswählen müsse. Kein Skandal, keine Anzeige. Und die Sandalen würde ich obendrein bekommen.
Ich wählte die zweite Möglichkeit. Natürlich tat ich das.
Kurz darauf kamen sie. Verschiedene Männer, alle wussten Bescheid. Ich stand da wie ein Stück Vieh auf dem Markt, rot im Gesicht, die Beine weich. Am Ende wählte ich den Wachmann. Er war der Einzige, der mir nicht zuwider war. Und er sah mich wieder so an wie vorher. Wohlwollend. Begehrlich.
Die anderen gingen. Die Tür wurde abgeschlossen. Der alte Mann setzte sich in seinen Stuhl, nippte an seinem Frappé und schaute zu, als wäre es das Normalste der Welt.
Ich kletterte auf den Tisch, zog das Höschen aus, legte mich auf den Rücken. Der Wachmann öffnete seine Hose. Sein Schwanz war dick, schwer, schon hart. Kein Kondom. Ich nahm es hin. Ich hatte keine Wahl mehr. Oder vielleicht doch, aber ich wollte sie nicht.
Als er in mich eindrang, langsam, aber unaufhaltsam, fühlte ich, wie er mich dehnte, wie er mich ausfüllte. Tiefer und tiefer. Ich kam mir vor wie ein enger Lederhandschuh, der zum ersten Mal richtig benutzt wird. Der alte Mann hinter mir gab leise, zufriedene Laute von sich und trank weiter sein Frappé.
Der Wachmann fickte mich mit ruhiger, brutaler Gründlichkeit. Jeder Stoß schob den schweren Tisch ein Stück über den Boden. Die Schnallen der Sandalen klingelten bei jedem Stoß. Ich hörte mich selbst stöhnen, erst leise, dann immer lauter. Meine Hände krallten sich in die neue Tasche, die sie mir gegeben hatten – den Bonus sozusagen.
Irgendwann stand der Alte auf, kam um den Tisch herum und beobachtete aus nächster Nähe, wie der dicke Schwanz meine Lippen auseinanderzerrte. Später berührte er mich. Zuerst nur die Füße, dann das Bein, dann die Kniekehle. Seine Zunge war überraschend heiß. Ich schob seine Hand schließlich selbst zwischen meine Beine, dorthin, wo ich gerade durchgefickt wurde.
Als ich anfing, meinen Kitzler zu reiben, war es vorbei mit meiner Beherrschung. Ich stöhnte laut, die Stöße wurden schneller, der Tisch rutschte, die Schnallen klingelten, und dann kam er. Tief in mir. Heiß. Viel. Der Rest spritzte auf meinen Bauch, auf die Haare, auf die Haut.
Ich verrieb einen Teil der Sahne auf meinem Kitzler und spürte, wie die nächste Welle kam. Mit der Tasche fest an mein Kinn gepresst, die Sandalen noch an den Füßen, die Beine weit offen, die nasse, benutzte Muschi vor den Augen zweier fremder Männer, kam ich selbst. Hart. Lange. Und während ich kam, dachte ich nur einen einzigen klaren Gedanken:
Ich hatte nichts gestohlen. Ich hatte nur bezahlt.
Mit genau dem, was ich gerade war.
